Capítulo 164: Esta é realmente uma escolha sábia?

O 19.º arrondissement de Paris era, aos olhos de todos, sinônimo de "pobreza" e "caos".

O céu ali estava sempre sombrio, com uma névoa de origem desconhecida acumulando-se o ano todo, e o ar exalava odores estranhos e indefinidos. A única consolação era que esses odores mudavam constantemente, às vezes até trazendo um toque de fragrância, fazendo com que as pessoas que viviam ali experimentassem profundamente o significado de uma "vida agridoce".

O som dos sinos da igreja, o barulho da chuva e o tumulto do mercado lá embaixo invadiram o quarto desarrumado de Cobudo. Acordado pelo barulho, ele virou-se na cama, olhou de relance para o relógio pendurado na parede: dez horas da manhã.

Ficou atônito por um momento antes de se lembrar de que já havia pedido demissão, e despencou de volta para a cama.

A essa hora, normalmente ele estaria correndo atrás de notícias quentes em algum lugar; agora, tudo o que podia fazer era esperar pelo telefone.

O som de batidas veio da porta. Cobudo inclinou levemente a cabeça e imediatamente decidiu fingir que não estava empenhado em responder, imaginando que fosse a Madame Chloé, cobrando o aluguel.

Madame Chloé bateu à porta por um tempo e, ao não obter resposta, gritou do lado de fora: — Eu sei que você está aí, Cobudo. Se não pagar o aluguel agora, não terei escolha a não ser pedir que você desocupe o imóvel!

Após uma pausa, Madame Chloé enfatizou: — Dou-lhe três dias.

Cobudo fechou os olhos debilmente e puxou o edredom para cobrir a cabeça.

Como jornalista, talvez ele não devesse estar em uma situação tão miserável; afinal, os jornalistas tinham um salário base de vinte e cinco francos, e se um artigo fosse aceito, havia bônus adicionais. Com sorte, ele conseguia ganhar quarenta e cinco francos por mês, o que já era considerável.

No entanto, viver em um lugar cheio de gases de escape e esgoto exigia um preço. Seu filho de oito anos havia desenvolvido asma por causa disso, exigindo medicação e tratamento prolongados. Para escapar daquele ar terrível, ele fora forçado a mandar a esposa e o filho de volta para o campo.

Assim, todo o fardo recaiu sobre os ombros de Cobudo.

Custo de vida, despesas médicas, aluguel, contas de luz... Todos os meses, parecia um pesadelo recorrente voando em sua direção.

E ele, mesmo assim, havia pedido demissão!

Seria esta realmente uma escolha sensata, ou um impulso momentâneo que arrastaria toda a sua família para o abismo?

O telefone tocou. Cobudo jogou o edredom para o lado num ímpeto, confirmou o som do toque e, como se tivesse sido picado por uma agulha, saltou da cama e correu para o aparelho.

Ele estava prestes a pegar o fone, mas retirou a mão rapidamente, esfregando o rosto nervosamente para se acordar, antes de atender com cautela.

A desilusão estampou-se imediatamente em seu rosto: era novamente a Madame Chloé, que havia encontrado uma forma mais eficaz de "atormentá-lo".

Depois de desligar o telefone, Cobudo desabou no mesmo lugar, atônito por um momento, antes de abaixar a cabeça e chorar amargamente.

Ele havia suportado tanta impotência e persistido em tanta coisa, mas nada melhorara; pelo contrário, as coisas pioravam cada vez mais. O que ele deveria fazer?

O telefone tocou novamente. Cobudo agarrou o aparelho impaciente e gritou: — Eu já sei, Madame Chloé, a senhora venceu, vou me mudar amanhã...

— Mudar para onde? — uma voz masculina nítida e ligeiramente juvenil ecoou do outro lado da linha.

Os olhos de Cobudo iluminaram-se instantaneamente: — Senhor Charles?

Após um breve momento de hesitação, Cobudo mudou imediatamente de tom: — Não, não, mil perdões, Senhor Charles, eu pensei que... fosse outra pessoa. Não, isso não importa...

— Uma pergunta, Senhor Carlos. — Charles não se importou e disse: — A sugestão que discutimos da última vez... parece ter tido alguns imprevistos!

O coração de Cobudo afundou novamente. Embora ainda segurasse o fone, sua cabeça pesava tanto que ele precisava apoiá-la com a mão.

— Acredito que o que vamos publicar não é um jornal comum! — a voz calma de Charles veio pelo alto-falante: — O que vamos criar é um jornal militar. Não sei se tem interesse.

Cobudo ergueu a cabeça bruscamente, a vida retornou aos seus olhos e ele respondeu animado: — Cla, claro... Senhor Charles, tem certeza? Tem certeza de que vamos fazer um jornal militar?

Como repórter da editoria militar, Cobudo entendia perfeitamente o significado de um jornal militar; sua posição era única, especialmente em tempos de guerra. A razão pela qual a França ainda não tinha um jornal militar era que os capitalistas de pequeno e médio porte não tinham recursos financeiros nem qualificação suficiente, enquanto os grandes capitalistas qualificados achavam que não era tão necessário, pois podiam controlar os militares através do parlamento e do armamento.

Charles tinha recursos financeiros, antecedentes militares, além de popularidade e prestígio. Com sua grande influência pessoal nas forças armadas, criar um jornal militar tinha um potencial imenso!

— É claro! — Do outro lado da linha, Charles deu uma resposta afirmativa: — Mas há outra questão: se for um jornal militar, podemos emitir uma ordem de convocação para o senhor. Se tiver alguma objeção a isso...

— Não, não, Senhor Charles! — Cobudo concordou imediatamente: — Não tenho objeção alguma, considero uma honra!

Essa era a verdade. Cobudo sabia muito bem que, se não aceitasse, cedo ou tarde receberia uma convocação para marchar para o campo de batalha como um soldado de infantaria comum, carregando um rifle.

Mas se aceitasse, receberia um tratamento completamente diferente. Só um tolo recusaria!

Como esperado, Charles continuou: — Sendo assim, não há problema! O senhor ficará encarregado disso. Tornar-se-á um segundo-tenente, receberá um subsídio de sessenta francos e, além disso, pagarei quarenta francos mensais como salário de editor-chefe. Se os artigos forem aceitos, haverá bônus adicionais. Se não houver problemas, o senhor poderá se apresentar no Comando da Guarnição amanhã...

— Apresentar-me-ei ainda hoje à tarde, senhor! — Cobudo arregalou os olhos: — Posso?

— Claro que pode, senhor! — respondeu Charles: — Acontece que estamos com muita pressa, quanto antes, melhor!

Após desligar o telefone, Cobudo deu um pulo de excitação. Ele se contorceu de maneira quase nervosa para descarregar a energia e, em seguida, agarrou o telefone novamente:

— Por favor, ligue para a vila de Mobevic, para o Doutor Gratton. Sim, obrigado!

— Doutor Gratton, pode chamar a Elisa para mim, por favor? Muito obrigado!

Gratton era o médico da pequena cidade e uma das poucas pessoas em Mobevic que tinha telefone. Ele era prestativo e morava perto; sempre que Cobudo tinha assuntos urgentes, contatava a esposa através dele.

Pouco depois, a voz apreensiva da esposa soou do outro lado da linha: — Sou eu, Cobudo. Está tudo bem com você?

— Estou ótimo, Elisa! — disse Cobudo empolgado: — Sabe quem é Charles?

— Sim, já ouvi muitas histórias sobre ele. Ele é um herói da França.

— Você acredita? — A voz de Cobudo tremia: — Vou trabalhar para ele!

— É sério? Que maravilha! Vai se tornar repórter dele?

— Não, não! — Cobudo sentiu os olhos arderem de emoção: — Editor-chefe, Elisa, eu sou o editor-chefe do Senhor Charles!

— Editor-chefe? O que é isso?

— O responsável pelo jornal! — explicou Cobudo: — Terei muitos repórteres sob minha liderança, serei responsável por tudo e terei um salário base de cem francos...

— Cem francos?! — A exclamação de Elisa ecoou do outro lado: — Ouvi direito? É por mês?

— É claro! — Cobudo acenou com a cabeça fervorosamente: — Você ouviu direito, tudo vai melhorar, Elisa! Vou buscar vocês em Paris muito em breve, deveríamos... procurar um lugar no 15.º arrondissement, e o Jeremy vai ficar bem!

De repente, o som do outro lado da linha cessou, restando apenas um leve soluço, e a ponta do nariz de Cobudo também começou a arder incontrolavelmente.

Agradecimentos pelas doações de "Du Nai Lai Ge" e do usuário de livros 20220807084628363. Muito obrigado!

(Fim deste capítulo)