Capítulo Oitenta e Cinco: Você tem uma fábrica de aviões?

Assim que Charles chegou ao aeroporto, causou um alvoroço considerável, e os soldados se aproximaram sem perceber. Talvez alguém o tenha avisado, pois o major que anteriormente o recebeu e zombou dele saiu tropeçando de seu posto de comando até Charles, falando com um pouco de gagueira devido ao nervosismo: “Senhor... desculpe, peço desculpas pela minha falta de respeito anterior...”

Charles já havia esquecido esse episódio, mas só então se lembrou da desagradável recepção ao desembarcar. No entanto, não tinha tempo para discutir o assunto e foi direto ao ponto: “Você já recebeu o comunicado, major?”

Referia-se à transferência temporária de comando. “Sim, certamente!” O major endireitou o corpo: “Estamos sob suas ordens, senhor!”

Ele foi inteligente ao usar “senhor” em vez de “subtenente”, pois um subtenente comandando um major seria bastante estranho.

“Qual o seu nome?” perguntou Charles.

“Fischer, senhor!” O olhar do major revelava certo temor; ao receber o comunicado, pensou que Charles queria o comando do aeroporto apenas para se vingar dele. Agora, ao perguntar o nome, parecia que não havia dúvidas.

“Quantos aviões vocês têm?” indagou Charles.

“Sete, senhor!” O major engoliu em seco, confirmando suas suspeitas: Charles certamente planejava mandá-lo enfrentar os alemães no ar.

“Posso ver os aviões?” Charles olhou ao redor, aparentemente buscando algum sinal das aeronaves.

“Sim, senhor!” O major abriu caminho e, com passos hesitantes, guiou Charles até o hangar.

Ao ver as aeronaves estacionadas, Charles ficou profundamente desapontado. A maioria eram monoplanos “Pomba”, com apenas duas biplanos “Avro”, somando três com o avião que trouxera Charles.

“Só esses?” perguntou.

“Sim, senhor!”

Charles caminhou alguns passos e perguntou: “Onde está o piloto que me trouxe?”

...

No dormitório dos soldados, o piloto de Charles estava completamente bêbado, deitado com roupa na cama e roncando alto. Ao lado, garrafas de vinho dispersas e um pedaço de pão meio mordido. O ar estava impregnado de álcool e um cheiro ácido.

“Senhor!” Fischer, ao sentir o cheiro, franziu o rosto: “Sugiro que escolha outro piloto. Posso providenciar um...”

“Não, não é necessário!” respondeu Charles.

Ao voar de Paris até ali, Charles percebeu o talento do piloto bêbado. Enquanto outros simplesmente pilotavam, ele parecia desfrutar o voo; Charles sentia que o piloto e o avião eram um só, como se as asas fossem parte de seu corpo, apesar de estar sempre embriagado.

“Tio, tio?” Charles sacudiu o piloto.

Com dificuldade, o homem enxugou a saliva e abriu os olhos. Olhou Charles por um tempo, até finalmente reconhecê-lo: “Ah, é você, garoto! Finalmente vamos voltar?”

Sentou-se: “Desculpe, estou pronto!”

Começou a procurar algo nos bolsos, não encontrando, vasculhou entre garrafas e cobertores.

“Está procurando isto?” Charles pegou uma garrafa de vinho na cabeceira e a agitou, restava um pouco no fundo.

“Oh, sim!” O piloto pegou a garrafa, abriu e bebeu de uma vez, só então satisfeito: “Pronto, vamos voltar para Paris!”

Ao falar, parecia revigorado, como se o vinho lhe desse energia.

“Desculpe, tio!” Charles respondeu: “Por enquanto, não voltaremos a Paris!”

O piloto murmurou e logo voltou a ficar sonolento: “Quando... quiser voltar, me avise...”

Antes de terminar a frase, já se deitava novamente.

“Tio, tio!” Charles o segurou, e o major Fischer veio ajudar: “Pode me fazer um favor?”

O piloto parecia um pouco mais lúcido, mas estava em outro mundo. Resmungou duas vezes, sentando-se com dificuldade, e murmurou: “Ouvi dizer que você é Charles, garoto? Famoso... Quem foi o idiota que te trouxe até aqui?”

Charles respondeu: “Foi você, tio!”

O piloto demorou para reagir, mas no momento seguinte abriu os olhos e olhou para Charles: “Ei, garoto, essa acusação é grave! Só fui contratado pelo exército para ser seu piloto, ninguém queria essa missão, sabiam que era perigosa e não queriam arriscar a vida por vinte francos...”

“Por que aceitou?” Charles perguntou curioso.

O piloto sorriu e endireitou-se: “Para mim, isso não é perigoso, já fiz coisas muito mais arriscadas!”

“Você foi soldado?” Charles perguntou, mas logo percebeu que não havia relação direta entre pilotar e ser militar.

O olhar do piloto ficou melancólico, claramente não queria responder. Apenas resmungou e devolveu: “Diga, garoto, o que quer que eu faça?”

“Você conhece o ‘Grande Bertha’?” perguntou Charles.

“Antes não, agora sim!” O piloto apontou para o leste, onde estavam as tropas alemãs, e onde o “Grande Bertha” bombardeava o Forte de Wavre.

O piloto reclamou: “O som dos canhões não me deixa dormir!”

Fischer revirou os olhos; aquele homem nunca acordava desde que chegou ali.

“Se você destruí-lo, não vai mais incomodar!” Charles disse, entregando-lhe uma toalha.

O piloto resmungou, pegou a toalha e, ao limpar o rosto, parou de repente, percebendo algo: “Você não está... querendo que eu bombardeie o ‘Grande Bertha’, está?”

O major Fischer também ficou surpreso, lançando um olhar incrédulo para Charles; não era vingança, mas sim para destruir o “Grande Bertha”!

Mas como? Com um avião? O piloto talvez pensasse o mesmo; além de colidir, que outra forma havia de destruir o “Grande Bertha”?

O piloto ficou pensativo, sorriu amargamente e disse com certa tristeza: “É uma missão suicida, garoto! Mas aceito. Só tenho uma condição!”

“Qual condição?” Charles perguntou.

O piloto ergueu a cabeça e encarou Charles: “Compre minha fábrica de aviões!”

“Você tem uma fábrica de aviões?” Charles olhou incrédulo para o piloto.

Ele assentiu, com voz carregada de tristeza e resignação:

“Não é algo para se orgulhar, subtenente! Devo ao banco trezentos e cinquenta mil francos.”

“Comecei com um empréstimo de vinte mil, mas ninguém queria comprar meus aviões, então fui pegando mais...”

“Agora nem consigo pagar os juros... Você ainda quer comprar depois de saber disso?”

Charles compreendeu.

Diante dele estava um empresário perseguido pelos banqueiros, à beira do colapso, disposto até a arriscar a vida em troca de algum benefício.