Capítulo Dez: Esses Malditos Trapaceiros

O vento gélido soprava, as folhas do outono caíam. Em setembro, a temperatura da França baixava para oito graus, trazendo um frio considerável.

O comandante do Primeiro Grupo de Exércitos Alemão, von Kluck, escondia-se entre a vegetação, segurando um binóculo para observar, através da névoa matinal, o pequeno vilarejo de Davaz do outro lado do rio Marne. Como previra, os soldados franceses realmente construíam fortificações ao longo do rio, reforçando a única ponte próxima: metralhadoras posicionadas na cabeceira, duas camadas de trincheiras com centenas de homens, e alguns instalando detonadores de explosivos para destruir a ponte caso não conseguissem defendê-la.

Von Kluck esboçou um sorriso de desdém. Pobres tolos, realmente acreditam que atacaremos a ponte de frente?

Ele virou-se ligeiramente e, em voz baixa, perguntou ao assessor ao seu lado: “Onde está o Primeiro Regimento?”

“General!” O assessor consultou o relógio de bolso e respondeu: “Se tudo correr bem, chegarão ao ponto designado dentro de vinte minutos!”

Von Kluck assentiu, ordenando em seguida: “Preparem-se para o combate!”

“Preparar para o combate!”

“Preparar para o combate!”

As ordens ecoaram, e os soldados alemães escondidos entre a vegetação verificavam seus equipamentos com calma e disciplina. Alguns fixavam baionetas às espingardas — eram as tropas da vanguarda, prontas para o combate corpo a corpo.

Após repassar as ordens, von Kluck aguardou em silêncio o aparecimento do Primeiro Regimento. Com mais de quatro mil homens, era uma tropa de elite formada por ele mesmo, frequentemente encarregada de abrir caminho nas batalhas. Na noite anterior, haviam atravessado o Marne sob a escuridão, contornando para o flanco da linha inimiga. Sua missão era tomar a ponte com rapidez para permitir a passagem das tropas principais, além de capturar a fábrica de metralhadoras no lado oeste de Davaz.

Von Kluck estava confiante no plano, pois conhecia bem a capacidade de combate dos franceses. O problema não era o exército em si; seus soldados e oficiais eram corajosos. No entanto, era uma força controlada por banqueiros gananciosos, cuja única preocupação era sugar o povo e os militares, recusando-se a importar equipamentos avançados estrangeiros, como a metralhadora Maxim, por puro monopólio, sem qualquer pressão competitiva.

Mesmo com a metralhadora Saint-Étienne apresentando frequentes defeitos e sendo caríssima, tornou-se o modelo padrão do exército, apesar de versões civis como a Hotchkiss serem superiores.

(Nota: A metralhadora Saint-Étienne era uma cópia da Hotchkiss, modificada apenas para evitar patentes, acrescentando mecanismos complexos e propensos a falhas.)

Ridículo, esses capitalistas sugam o povo em tempos de paz, mas na guerra fogem, usando os soldados franceses como escudo.

Por quem lutam os soldados franceses? Para proteger esses capitalistas?

Para que eles vivam eternamente e continuem a escravizar o povo?

Na Alemanha era diferente. Pela unificação e pela força, oitenta por cento da renda nacional era destinada ao exército. Desde Guilherme I, o rei queria investir cada centavo na força militar — sua coroação custou apenas 2.547 moedas de prata (enquanto em outra ocasião chegaram a gastar cinco milhões de moedas).

Os soldados alemães sabiam por que lutavam, sabiam que seu sangue não seria derramado em vão, sabiam o significado do sacrifício no campo de batalha.

Um exército assim era invencível!

“General!” O assessor avisou em voz baixa: “Eles chegaram!”

Von Kluck ergueu o binóculo e olhou para o alto do rio Marne, onde viu uma bandeira negra no topo de um edifício.

Era o sinal do Primeiro Regimento: “Estamos no ponto designado, prontos!”

Von Kluck assentiu e, com voz grave e fria, ordenou:

“Preparar...”

A voz prolongada dava tempo para os soldados se prepararem mentalmente; logo em seguida, o tom tornou-se decidido:

“Atacar!”

O assessor se levantou de repente, fez um gesto para trás e gritou: “Atacar!”

Os soldados alemães emergiram da vegetação, gritando. O bosque, antes deserto, ficou repleto de homens por toda parte, cada um com capacete pontiagudo, segurando espingardas, com olhar feroz voltado para a linha francesa.

Do outro lado do Marne, os soldados franceses, que conversavam enquanto construíam as fortificações, ficaram petrificados diante do avanço alemão, pálidos e imóveis, só reagindo quando os tiros começaram. Gritando, saltaram para as trincheiras.

“Os alemães!” O coronel francês bradou: “Eles chegaram, mantenham a calma...!”

A voz tremia, todos percebiam que nem o coronel conseguia se manter tranquilo.

“Bam! Bam!” Os tiros esparsos começaram; os franceses abriram fogo, e logo as metralhadoras rugiram, lançando rajadas de balas contra os alemães.

O coronel francês, frustrado, notou que seus homens estavam fora de controle, disparando antes de receber ordens. Agora, com o tiroteio generalizado, era impossível ordenar cessar fogo.

Restava ordenar, irritado: “Atirem! Atirem...”

Mas, ninguém ali, nem mesmo o coronel, percebia que haviam caído na armadilha alemã.

Quem pensasse com clareza saberia que os alemães não cruzariam o rio à força. A ponte poderia ser detonada a qualquer momento, a água era fria e profunda, e embora tivesse apenas setenta metros de largura, as tropas na água seriam alvos lentos e fáceis.

Era evidente: o ataque frontal alemão servia apenas para atrair o foco e o fogo francês.

O verdadeiro perigo estava no flanco, não na frente!

Mas ninguém teve essa cautela; quase todos estavam aterrorizados, disparando mecanicamente através do rio, como se temessem que os alemães pulassem de repente para o seu lado.

De repente, tiros intensos ecoaram na esquerda.

O coronel francês empalideceu, só então compreendendo a real intenção alemã. Espiou e viu alemães atacando o flanco.

Os franceses ali, despreparados, sucumbiram imediatamente: mortos ou fugindo, a maioria percebendo que não poderia escapar, agachando-se e levantando as mãos em rendição.

O coronel ainda manteve alguma calma, ordenando em voz alta: “Destruam a ponte, destruam a...”

“Bang!” Um tiro.

Uma bala atravessou sua cabeça, que tombou de modo estranho, e ele caiu como um balão esvaziado.

Deveria saber: os alemães haviam preparado numerosos franco-atiradores para garantir a tomada da ponte, visando justamente os oficiais que gesticulavam.

Os soldados franceses, nesse momento, não sabiam se deviam ou não destruir a ponte.

Pensavam: os alemães já cruzaram o rio, ainda faz sentido destruir a ponte? Melhor fugir!

Logo, toda a linha francesa recuava para Davaz, seus chapéus e calças vermelhos parecendo uma onda escarlate.

A ponte caiu intacta nas mãos alemãs, e as tropas cruzaram em marcha constante para o sul do Marne.

No alto da mansão, Francis observava tudo, praguejando:

“Malditos, tão frágeis!”

“E o General Garde, onde está?”

O General de Divisão Garde era comandante do Quinto Grupo de Exércitos; nos últimos dias, Francis havia tido ótimas conversas com ele, oferecendo-lhe o melhor vinho e carne, além de duas belas criadas, garantindo hospitalidade impecável.

Garde prometeu mais de uma vez: “Fique tranquilo, senhor Francis, com a linha do Marne, os alemães jamais passarão! Eu lhe garanto!”

“Senhor!” O mordomo respondeu aflito: “Acabei de ver o General Garde sair de carro, junto com o senhor Pierre...”

Francis sentiu-se gelado como se caísse em um poço de gelo.

Acabou, tudo está perdido!

Fábrica, família, reputação, tudo!

Malditos canalhas!