Capítulo Dezesseis - O Pequeno Jornal

O jantar era um cozido de carne bovina com feijão branco. Antes, era o prato favorito de Charles, mas agora ele o achava comum; pensava que faltava um pouco de pimenta-do-reino, malagueta, molho de soja claro, escuro...

A mãe, Camille, cortava legumes na cozinha enquanto cantarolava uma canção.

Dejoca, mastigando um pedaço de carne, comentou com Charles:

— Sua mãe nunca esteve tão feliz quanto agora!

Camille trouxe uma travessa de salada de legumes e a colocou sobre a mesa. Em seguida, sentou-se entre os dois com seu prato de cozido, irradiando orgulho ao declarar:

— E não deveria estar feliz? Nosso Charles se tornou um herói!

Havia um brilho de alegria nos olhos de Dejoca, que olhou para Charles:

— Fico curioso, Charles, como você pensou naquela coisa chamada tanque?

— Foi simples! — respondeu Charles enquanto lidava com a comida no prato. — Eu só queria algo que pudesse parar as balas lá na frente e, como tínhamos um trator, pensei em adaptar isso!

Dejoca assentiu levemente. Soava simples, mas cada nova invenção, antes de surgir, estava escondida numa escuridão desconhecida; por isso, não era tão simples assim.

Camille acariciou carinhosamente a cabeça de Charles:

— Charles é um gênio, só ele poderia ter pensado nisso!

Naquele momento, ela só tinha olhos para o filho.

Sentia que todo o mundo havia mudado: o desprezo da família Bernard, os olhares frios dos habitantes da vila, as dificuldades de estar dividida entre dois lados — só ela sabia o peso disso.

Agora, tudo isso havia desaparecido!

E tudo graças a Charles, seu filho!

Dejoca ponderou um assunto e disse a Camille:

— Amanhã deveríamos ir ver o pai...

Camille concordou prontamente:

— Claro!

Para Camille, com um feito tão grandioso de Charles, era óbvio que Francis deveria reconhecê-lo, até reconhecer toda a família, e confiar a fábrica de tratores a Charles.

Mas nos olhos de Dejoca havia uma ponta de preocupação. Ele conhecia seu pai: um homem de forte desejo de controle e orgulho exacerbado, que se deleitava em ser colocado num pedestal, não gostava do imprevisível e, menos ainda, de ser superado — especialmente por membros da própria família.

Charles era de fato excelente, talvez até demais; agora já ofuscava Francis, e isso não era bom!

Charles pareceu captar o pensamento de Dejoca e o tranquilizou:

— Não se preocupe, pai! Antes de irmos ver o senhor Francis, acho que devemos dar um pulo em Paris.

— Paris? — Dejoca ficou intrigado, mas logo compreendeu, assentindo em concordância.

...

O prédio da Prefeitura de Paris fica às margens do Sena, ao norte da Catedral de Notre-Dame, no centro da cidade.

O edifício original foi destruído pelo fogo durante a Comuna de Paris, em 1871, e o atual foi reconstruído e concluído em 1882.

A construção preserva o estilo renascentista europeu, com telhados em forma de pirâmide plana dispostos harmoniosamente. Nas paredes há 136 estátuas, representando figuras ilustres da história francesa.

Quando Dejoca e Charles entraram na área administrativa, já eram dez horas da manhã. O amplo salão fervilhava de pessoas, ao som incessante de telefones, máquinas de escrever, e até discussões entre cidadãos e funcionários sobre impostos.

Em contraste, o balcão de registro de propriedade industrial estava quase vazio.

"Propriedade industrial" é como se chamavam as "patentes de invenção" modernas. Na época, a maioria das inovações vinha da indústria, e, para diferenciá-las dos direitos autorais literários e artísticos, criou-se esse departamento específico.

Atrás do balcão, um homem de meia-idade, mediterrânico, de óculos, lia o "Pequeno Jornal" enquanto saboreava um café, cruzando as pernas e exibindo, de tempos em tempos, um sorriso malicioso.

Quem conhecia o jornal sabia do que se tratava. "Pequeno Jornal", à época, era chamado de "o jornal de um sou" — ou seja, "o jornal de um centavo". Para atrair as classes média e baixa, publicava frequentemente contos picantes e de teor duvidoso.

— Bom dia, senhor! — Dejoca se curvou educadamente no balcão. — Viemos solicitar o registro de propriedade industrial!

O homem mediterrânico lançou um olhar impaciente a Dejoca, pegou um formulário e o empurrou na direção deles, voltando sua atenção ao jornal.

Dejoca preencheu o formulário cuidadosamente, consultando Charles de vez em quando, enquanto o homem os ignorava, virando as páginas e tomando café, à procura de mais "destaques".

Charles surpreendeu-se ao ver que a manchete do "Pequeno Jornal" era: "O Trator Salvou a França".

A matéria vinha acompanhada de uma ilustração no estilo cartum, mostrando um trator transformado em "tanque". Embora não fosse exatamente fiel à realidade, o desenho era convincente.

Era por isso que o jornal custava apenas um sou; não precisava de repórteres no local, bastava desenhar a imaginação.

Logo o formulário estava pronto, mas Dejoca e Charles não tinham certeza se haviam preenchido corretamente. Dejoca, cabisbaixo, entregou o papel ao funcionário:

— Senhor, poderia verificar se está correto?

O homem mediterrânico murmurou um "hum", largou o café, pegou o papel, mas relutava em largar o jornal, tentando ler e analisar ao mesmo tempo.

Charles subestimou, porém, sua competência: bastou um olhar ao formulário para o homem congelar, como se tivesse sido atingido por uma onda gelada.

— Tanque? — murmurou.

Lançou um olhar a Dejoca e, em seguida, para Charles, quase da altura do balcão, perguntando com dificuldade:

— O senhor Charles... de Davaaz?

Charles assentiu:

— Sim, sou eu.

O homem levantou-se num salto, nervoso, espiou a manchete do jornal, largou-o apressado, procurou um bloco de notas e uma caneta, dizendo ao mesmo tempo:

— Meu Deus! Desculpem-me, senhor Charles, e este cavalheiro...

O funcionário olhou para Dejoca.

— Dejoca! — apresentou-se, com orgulho. — Sou o pai dele!

Dejoca lançou um olhar significativo a Charles, como quem diz: sua fama já chegou a Paris.

Charles deu de ombros; Davaaz ficava a poucas milhas de Paris, e a cidade era o centro político, econômico e de transportes. Se uma notícia assim não chegasse em um dia, era porque não valia a pena ser transmitida.

— Senhor Dejoca! — O homem mediterrânico saiu apressado pelo acesso lateral, mudando completamente de atitude: agora, cortês e animado, apertou as mãos de Dejoca e Charles, convidando-os:

— Por aqui, senhores!

A sala reservada tinha sofás, uma mesinha, cofre e alguns vasos de íris, símbolo de luz e liberdade.

Charles achou irônico: só os convidados especiais podiam desfrutar de luz e liberdade? E o resto, teria de encarar o mau humor dos funcionários no balcão?

O homem mediterrânico retornou depois de um tempo, trazendo dois cafés:

— Desculpem a demora. Sou Manuel, e é uma honra cuidar do registro de propriedade industrial para vocês.

Colocou cuidadosamente o formulário preenchido por Dejoca sobre a mesa:

— O formulário está praticamente correto, mas o ideal é publicar o registro num jornal para marcar a data; caso haja disputa no futuro, serve como ótima prova!

— Só isso? — Charles estranhou; não era preciso pesquisa prévia?

— Sim! — Manuel confirmou. — Exceto por alguns detalhes.

Charles só soube depois que, na França daquela época, não se fazia busca por anterioridade no registro de propriedade industrial; se houvesse plágio ou duplicidade, resolvia-se na justiça.

Por isso, Manuel sugeria a publicação, para deixar uma prova direta, forte e incontestável.

Enquanto conversava com Dejoca sobre detalhes, Charles teve a impressão de que Manuel queria ganhar tempo.

E estava certo: cerca de quinze minutos depois, um homem de meia-idade, de chapéu coco e terno, apareceu apressado à porta da sala, apoiado numa bengala.

— Permitam-me apresentar! — Manuel suspirou de alívio ao vê-lo. — Este é o senhor Bonnet, proprietário do "Pequeno Jornal". Ele quer conversar com vocês sobre a compra dos direitos do "tanque"!

O rosto de Dejoca mudou; só então percebeu que Manuel havia, de fato, segurado-os de propósito.

Charles, por dentro, deixou escapar um "hum": um dos duzentos grandes clãs da França já viera ao seu encalço!