Capítulo 160: Celebrando o Triunfo

A chuva fina e persistente caía sem dar trégua. A pequena cidade de Darvaz não ostentava a sua tranquilidade habitual; as pessoas, munidas de guarda-chuvas e capas de chuva, agitavam-se pelas ruas.

Era o dia de folga de Charles, e queriam preparar as boas-vindas com mais de meia hora de antecedência.

Fora uma ideia do prefeito, que argumentava que Paris organizava sucessivas cerimónias de acolhimento a Charles e que Darvaz, sendo a terra natal dele, devia prestar-lhe uma homenagem maior... embora "maior" parecesse inviável, pelo menos podia ser mais grandiosa e calorosa.

Contudo, antes mesmo que pudessem concluir os preparativos, o automóvel de Charles apareceu de surpresa.

Isso gerou uma tremenda confusão. Os vizinhos apressaram-se a aclamá-lo de forma atabalhoada; o encarregado de espalhar pétalas de flores nem sequer teve tempo de subir ao telhado antes de o carro passar, e várias mesas foram derrubadas pela multidão que corria atrás do veículo.

Apesar disso, grupos de pessoas continuavam a aproximar-se a correr, tentando oferecer flores a Charles, enquanto os guardas se apressavam a conter os dois lados da rua.

— O que é que eles estão a fazer? — perguntou Charles, enchendo-se de interrogações enquanto acenava em resposta.

— Estão a celebrar o teu triunfo, meu tenente! — respondeu Laurent. — Mas chegaste meia hora mais cedo do que o habitual, o que baralhou os planos deles!

Charles sentiu um misto de resignação.

Tinha decidido intencionalmente partir meia hora mais cedo, escapando pela porta traseira da comandância, caso contrário estaria cercado por multidões e jornalistas, e o seu automóvel ficaria repleto de flores.

O carro parou à porta de casa. Ali, a guarda era ainda mais reforçada; uma patrulha inteira fora mobilizada para manter a ordem, mas nem isso conseguia conter o entusiasmo popular, que gritava e aclamava Charles quase em delírio.

Djorka e Camille estavam à entrada, com um olhar de resignação evidente — via-se que também dispensavam toda aquela agitação.

Ao sair da viatura, Charles avistou Teddy e os restantes colegas de escola, rapazes e raparigas, que pareciam estar todos presentes, agitando flores nas mãos com um brilho ardente no olhar.

Tratava-se de uma iniciativa do prefeito, que reunira os colegas de Charles à porta da sua residência por considerar que isso atrairia a sua atenção.

O prefeito obteve êxito. Charles viu-se obrigado a corresponder ao entusiasmo dos antigos colegas, aproximando-se para apertar a mão a cada um, agradecer e aceitar as flores, até que já não as conseguia segurar a todas, vendo-se forçado a entregar uma parte a Laurent.

— Deste uma lição memorável àqueles invasores!

— És o nosso orgulho, Charles!

Havia inclusive um colega que lhe exibia uma convocatória militar:

— Charles, vou apresentar-me ao serviço depois de amanhã! Quero ser um herói como tu!

Charles devolveu-lhe um sorriso, embora sentisse um aperto de compaixão no peito.

Chamava-se Michael, era um ano mais velho do que Charles e atingira a idade da incorporação obrigatória. Tratava-se de um dos melhores alunos da turma, mas agora preparava-se para marchar em direção ao campo de batalha com uma espingarda nas mãos, alimentando a ilusão terrível de se tornar num herói à semelhança de Charles...

Um dia, quando tombassem sobre o solo gélido da frente de combate, segurando as feridas enquanto os camaradas de armas avançavam por cima deles rumo às trincheiras inimigas, a única companhia que teriam seria a dor, o desespero e a chuva que caía do céu, cada vez mais frios, com a consciência a desvanecer-se... Nessa altura, votariam com certeza um profundo ódio àquele Charles que outrora lhes acendera a esperança.

De súbito, uma mão firme agarrou o braço de Charles. Por detrás do ramalhete de flores emergiu o rosto de um homem adulto, por barba por fazer, que lhe disse com urgência:

— Preciso de falar contigo, Charles. Chamo-me Kobdo...

Charles sobressaltou-se e tentou desvencilhar o braço, mas o homem segurou-o com firmeza.

— Não tenho intenções maldosas, tenho uma ideia! — disse com voz apressada e um brilho suplicante no olhar. — Apenas alguns minutos, por favor...

Contudo, Charles não deu grande importância ao sucedido. Despediu-se com um aceno dos restantes colegas, encerrou rapidamente as cortesias e, sob os olhares invejosos e os brados dos jovens, entrou em casa.

À mesa de jantar, Djorka olhou de relance pela janela para os vizinhos que teimavam em não arredar pé e abanou a cabeça:

— Sinto que também nos tornámos celebridades!

— É verdade! — Camille colocou a tarte de maçã sobre a mesa e queixou-se: — A toda a hora aparecem jornalistas com perguntas e mais perguntas; chegam a querer saber qual é a cor favorita do Charles e que fruta é que ele prefere!

Apesar disso, Charles conseguiu distinguir um sorriso de orgulho no rosto dela.

Djorka ergueu as sobrancelhas e, aproveitando o momento em que Camille regressara à cozinha, sussurrou:

— Na verdade, a tua mãe adora contar histórias sobre a tua infância. É capaz de falar durante horas, ao ponto de pôr os jornalistas em fuga!

Charles interrompeu o que estava a fazer e encarou Djorka com uma expressão de pânico.

Compreendendo o receio do rapaz, Djorka sossegou-o:

— Descansa, ela não mencionou o facto de mijares na cama aos doze anos!

Charles sentiu-se embaraçado. Por alguma razão, o episódio chegara à escola e tornara-se motivo de chacota entre os colegas — esperava-se bem que eles não fossem revelá-lo aos jornalistas. Ser uma figura pública significava abdicar de qualquer privacidade, e Charles começava a provar desse amargo desgosto.

Djorka mudou oportunamente de rumo na conversa:

— Sendo assim, ainda temos um espião na nossa fábrica?

Djorka soubera dos pormenores da Batalha de Lafox através dos jornais. Se Charles se dera ao trabalho monumental de enganar toda a gente, utilizando essa mesma "gente" para iludir os alemães, isso significava que nenhum lugar guardava segredos, nem sequer a fábrica.

— Sim! — confirmou Charles com um leve aceno de cabeça. Espetou um pedaço de tarte de maçã com o garfo, meteu-o na boca, mastigou-o à pressa e engoliu-o num ápice, antes de agarrar no copo e dar um trago de leite.

Desde o amanhecer que não conseguira beber uma única gota de água, encontrando-se esfomeado e sedento. De repente, concluiu que os dotes culinários de Camille até não eram maus de todo.

Djorka franziu o cenho:

— Contratámos demasiados operários vindos da fábrica de Francis. É perfeitamente natural que alguns tenham sido subornados por ele. O problema é... — Djorka abanou a cabeça, impotente. — A menos que tenhamos provas irrefutáveis, não posso tomar medidas contra eles.

Charles anuiu com a cabeça, demonstrando compreender.

Se Djorka os despedisse sem cerimónia ou os interrogasse como criminosos, isso afectaria inevitavelmente o moral e geraria o descontentamento dos operários, abrindo caminho a greves ou até empurrando-os directamente para a fábrica de Francis.

— Então, como é que havemos de os identificar? — perguntou Djorka.

— Não precisamos de os identificar — respondeu Charles com a boca cheia de comida, num tom indistinto. — Basta isolarmos a estação ferroviária e exigirmes que nos mandem mais carruagens!

Djorka soltou um "ah" de compreensão.

Se nem sequer os estivadores soubessem o que transportavam os comboios, a identidade dos espiões deixaria de ter importância.

A solução passava justamente por aquilo que Charles designava por "mandar mais carruagens".

Assim que as mercadorias fossem produzidas, seriam carregadas e seladas dentro das carruagens. Quando o comboio chegasse, as carruagens seriam retiradas dos armazéns uma a uma e engatadas de última hora... Deste modo, à excepção dos escassos indivíduos encarregues da gestão directa das carruagens, ninguém saberia o que realmente seguia a bordo do comboio.