139. Malcador, o meu muito obrigado

Hades observava com desespero as pessoas à sua frente, aquelas que ele ironicamente chamava de "mais instruídas".

— Senhor, eu sou o responsável atual por eles — disse um homem gordo e de aparência sebosa, adotando um tom bajulador.

Atrás dele, estendia-se uma vasta multidão de indivíduos cujas vestes, embora esfarrapadas, ainda guardavam vestígios de antiga opulência.

Hades sentiu como se uma veia estivesse prestes a saltar em sua testa. Ele havia abandonado momentaneamente a supervisão da construção do anel estelar, bem como o processo de migração e registro populacional em Barbarus, justamente para vir receber a comitiva que Malcador lhe enviara.

Pouco tempo antes, as armas e a frota financiadas pelo Imperador para Mortarion haviam acabado de atracar. Ao ver a opulência e a riqueza transbordando daquelas naves de transporte, Hades não pôde deixar de nutrir uma ponta de expectativa em relação a Malcador.

Contudo, os fatos provaram que a fama de Malcador era plenamente justificada.

Diante de uma nave inteira lotada de pessoas que pareciam refugiados em fuga, Hades mergulhou em uma profunda crise existencial.

Se soubesse, teria pedido diretamente ao Imperador.

Mas ele bem sabia que a administração do Império recaía majoritariamente sobre os ombros de Malcador; portanto, se de fato apelasse ao Imperador, o comando muito provavelmente acabaria nas mãos do mesmo Malcador para ser executado.

Hades pensou nisso, rangendo os dentes.

Ainda assim, Malcador tinha suas razões. Os departamentos vitais de Terra tinham uma demanda colossal por talentos, e o regente nunca achava que tinha pessoas suficientes consigo; por que, então, enviaria talentos para um planeta remoto?

Nem mesmo o planeta natal de um Primarca abria exceções.

Sendo assim, Malcador ordenara resolutamente que se emitisse um decreto para o Setor das Tempestades — região à qual pertencia Barbarus —, exigindo o envio de descendentes da nobreza que tivessem cometido crimes em seus respectivos mundos.

E foi assim que Hades recebeu um carregamento de "indivíduos instruídos" que haviam fracuado em jogadas políticas locais, sido condenados por negligência no cumprimento do dever, ou acumulado acusações de corrupção e suborno prestes a desaguar em pena de morte.

Pelo menos, eram alfabetizados e tinham instrução superior.

Hades amaldiçoou Malcador mentalmente mais uma vez.

Aquelas pessoas sabiam como distorcer o significado das ordens com maestria.

Enquanto isso, o homem de meia-idade à sua frente, ao perceber que o oficial da Legião o ignorava, não demonstrou pressa. Mantendo um sorriso polido e poltron, permaneceu de pé ao lado de Hades, aguardando com equilíbrio.

Chamar-se-ia Fowler. Ele fora outrora um executivo de colmeia, protegido por uma poderosa dinastia familiar, o que lhe garantira o cargo. No entanto, quando a mesma família precisou de um bode expiatório para a forca, Fowler foi prontamente atirado aos lobos.

Fowler não nutria rancor. Desde o dia em que passara a desfrutar daquela proteção, já conhecia o seu desfecho; por isso, nunca acumulou economias, gastando tudo o que ganhava e recusando-se a constituir família. Considerava que, caso fosse para a prisão, já teria vivido sem arrependimentos.

O que ele não esperava era que uma única palavra vinda das mais altas esferas do poder fizesse com que os guardas o arrastassem violentamente da cela, atirando-o a bordo de uma frota com destino a Barbarus.

Bem, pelo menos ganharia mais algum tempo de vida.

Contudo, a figura imponente diante dele parecia extremamente irritada. Fowler percebia perfeitamente que aquele oficial não via com bons olhos a chegada daquela corja de nobres arruinados.

Com toda a probabilidade, aquele senhor fora passado para trás pelos figurões de cima e, sem ter a quem recorrer, teria de engolir o prejuízo em silêncio.

Fowler esforçou-se para exibir uma expressão o menos ofensiva possível, suspirando em seu íntimo. Sendo ele o representante improvisado escolhido por aquela corja, sua sorte certamente seria terrível.

Em vislumbres anteriores, Fowler ouvira dizer que os senhores daquelas Legiões tinham temperamentos explosivos e jamais consideravam os mortais como seres dignos de atenção.

Ainda assim, após um momento de tensão gélida, o oficial à sua frente perguntou com um tom de voz indecifrável:

— Qual é o seu nome?

— Fowler, senhor. Meu nome é Fowler.

Hades fez uma pausa, contendo o impulso de fatiar Malcador em pedaços.

— Muito bem, Fowler. Explique-me a origem de toda esta gente.

Fowler sentiu-se lisonjeado; encontrar um oficial tão sensato e contido era uma raridade. Os poucos fios de cabelo que lhe restavam na cabeça agitaram-se, e ele tratou de despejar o que sabia com a presteza de quem martela alho:

— Senhor, a maioria de nós descende da nobreza do Setor das Tempestades, todos fluentes no Alto Gótico. Acabamos condenados por diversos motivos, mas agora fomos transferidos para a sua jurisdição.

Perfeito, eram todos criminosos. Hades já havia decifrado as maquinações de Malcador.

Decidiu retirar a simpatia que, em Marte, dedicara a Malcador quando este fora repreendido por Mortarion.

Educação era algo crucial, mas recrutar uma corja de indivíduos sem escrúpulos...

Hades sentiu a raiva começar a borbulhar novamente.

— Criminosos? — perguntou Hades, pausadamente.

O tom soturno de um Astartes da Legião dos Guardas da Morte propagou-se como ondulações na água, e a multidão, que ainda sussurrava e gesticulava, silenciou instantaneamente com a quietude de um túmulo.

— Sim... sim, senhor.

A aura assassina que Hades exalara por um breve segundo fez com que as pernas de Fowler fraquejassem, levando-o a ajoelhar-se de imediato.

A atitude de Fowler serviu de alerta para os demais. O grupo, que quase sufocava de pavor, desabou em massa, ajoelhando-se desordenadamente.

Contudo, aquela demonstração típica da nobreza apenas exasperou ainda mais a Hades.

A culpa não era exatamente deles, é claro.

Ah...

Malcador, seu filho da...

Embora fossem criminosos, Hades não podia simplesmente executá-los todos; ainda precisava que trabalhassem. No entanto, exigia-se uma triagem rigorosa para separar o joio do trigo, além de estabelecer uma vigilância estrita sobre as ações futuras daquela gente.

— Não se ajoelhem.

Uma voz infantil e cristalina rompeu o silêncio.

Hades soltou um suspiro, virou a cabeça e constatou o óbvio: era a pequena Hrela.

Graças à excelente qualidade das rações dos Guardas da Morte e aos esforços conscientes de Jin para manter os dois irmãos separados, o campo análogo-psíquico da pequena Hrela havia se desenvolvido de maneira vertiginosa naquele período.

Ela até mesmo dominara intuitivamente a habilidade de "furtividade" típica dos Indesejados.

Ao notar que Hrela estava se tornando cada vez mais difícil de localizar, Jin prontamente relatara o fato a Hades.

Lembrando-se de que tais habilidades de ocultação costumavam ser apanágio exclusivo das mais formidáveis Irmãs do Silêncio, Hades decidira assumir pessoalmente a tutela da menina ao constatar que o campo de nulidade dela atingira determinado patamar.

Evidentemente, mantinha-a sob uma criação semidoméstica.

Bastava acoplar um dispositivo de rastreamento à menina, estipular as zonas onde lhe era permitido circular e aguardar o acionamento automático de um alarme caso ultrapassasse o perímetro estabelecido.

E, se Hrela enfrentasse algum problema real, bastava recorrer a ele.

Enquanto Had, de gênio mais pacato, voluntariara-se para submergir nos bancos de dados a fim de estudar, Hrela, avessa à leitura, entediava-se com facilidade e frequentemente comparecia para importuná-lo.

Hades coçou o queixo, percebendo de súbito que jamais alguém ensinara a Hrela que crianças não devem interromper adultos ocupados em seus afazeres.

Cativada pelo ambiente rústico de Barbarus, a menina evidentemente desconhecia os códigos de conduta da nobreza e agia guiada unicamente por sua breve experiência no planeta natal, sabendo apenas que ajoelhar-se era algo inaceitável.

Pensando bem, será que as demais crianças de Barbarus mantinham o mesmo padrão?

Hades respirou fundo, percebendo de repente que a resposta parecia ser afirmativa.

O treinamento de disciplina militar ministrado aos Guardas da Morte originários de Barbarus fora concebido originalmente por Mortarion; afinal, naqueles pequenos vilarejos cotidianos, tais formalidades jamais haviam existido.

Todos levavam vidas caóticas, e os habitantes dos redutos fortificados talvez aparentassem um pouco mais de civilidade.

Mas tratava-se apenas de mera "aparência".

— Hrela — disse Hades através do canal de comunicação privado, adotando um tom severo —, se as pessoas estão ocupadas trabalhando, você não deve interferir.

— Não se deve falar sem permissão.

— Ah... Me desculpe.

Hrela murchou no mesmo instante. Compreendendo por fim que cometera um erro, ativou sua furtividade, cobriu a boca com uma das mãozinhas e caminhou obedientemente até posicionar-se ao lado de Hades.

Enquanto isso, Fowler continuava ajoelhado, trêmulo e sem compreender o que se passava.

Em seu campo de visão, uma menina surgira do nada ao lado do oficial e, logo em seguida, evaporara no ar sem deixar vestígios!

Que bizarria! Seria aquilo um fantasma?

Fowler tremia da cabeça aos pés, com a barriga balançando a cada espasmo. Ele não temia a morte, mas pavor de fantasmas era outra história!

O pavor fez com que Fowler ignorasse instintivamente que a aura ao redor de Hades já se abrandara consideravelmente.

— Levantem-se — murmurou Hades num suspiro silencioso. — Agora, formem filas. Todos devem dirigir-se àquele posto para o registro.

— Escrevam claramente seus nomes, idades, planetas de origem, crimes cometidos ou os motivos pelos quais vieram parar aqui.

— Escrevam tudo de forma clara.

— Se alguém inventar mentiras sobre o próprio passado...

Hades interrompeu a frase, observando com satisfação a pressa trêmula com que a multidão se atropelava para formar as filas.

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