Capítulo Extra 4.1 Você é chamado de Mortarion?!

Aviso: Esta história narra o encontro e o confronto entre duas companhias da Guarda da Morte oriundas de linhas alternativas, divergentes daquela da ascensão demoníaca do cânone original. Exercício de escrita, guerra de frotas narrada de forma livre, leitura cautelosa recomendada, sem compromisso com a lógica. O poder do protagonista é enigmático. Trata-se de um especial, separado da trama principal, com extensão considerável.

Este é um tempo de trevas, os primarcas já não existem e os mortais lutam para construir sua fé em um falso imperador.

No vazio, entre o sonho e o despertar, uma dor tênue o envolve.

Ele é como uma planta, crescendo lentamente nos jardins sombrios do mirante da Ceifadora da Morte.

Musgos e fluidos cadavéricos o cercam; não há aquelas pequenas criaturas tagarelas, cujo riso estridente ele detesta.

Como ele, seus descendentes também dormem, imersos num sonho sem fim, deixando-se levar pela Ceifadora da Morte rumo ao desconhecido.

A luz morna acende lentamente, a nave estremece levemente, e o vento suave da disformidade acaricia as finas escamas sobre suas asas.

Mortarion abre os olhos contra a vontade; acima, na altura de um poste de transmissão, a lanterna que aprisiona a alma de Nacrei oscila, soltando um grito lancinante.

"Poupe-me, Mortarion! Mata-me! Mata-me!!"

O lamento do pai lhe traz certo contentamento; com um gesto, o vidro do mirante recoberto de muco turvo torna-se transparente, permitindo-lhe avistar o próximo alvo da morte.

Espalhe a compaixão do Pai misericordioso entre os mortais.

No entanto, do outro lado do vidro, a frota que paira lentamente—

Mortarion arregala os olhos; o muco esbranquiçado embaça sua visão. O Perseverança! É o Perseverança!

Intacto. Sem falhas. Puro.

Um filete de pus escorre pela fenda de sua máscara respiratória, o som moribundo da tosse luta por respirar. Como é possível, como?!

"Ataquem."

Murmura Mortarion.

"Todas as unidades em modo furtivo, comunicações totalmente silenciadas,"

Ó Pai, permita que nos ocultemos em meio à morte.

"Todas as frotas, agrupem-se ao redor da Ceifadora da Morte. Cavaleiro Quarto, Minha Filha Perdida, alternem na dianteira."

"Vox, lidere tuas Matriarcas do Silêncio e venha comigo à nau de vanguarda."

Seria este um presente do Pai? Ou ainda estou sonhando?

Na periferia da frota, os cruzadores leves são os primeiros a identificar o inimigo.

Mas já é tarde. A formação de ataque, em cunha acelerada, emerge do vazio como espectros, rasgando o coração da frota.

O rugido dos motores de plasma ressoa pelo espaço, o brilho metálico engolido pelo muco, e a nau-capitânia corrompida, pesada mas em velocidade máxima, surge subitamente no radar!

As naves da Guarda da Morte mais externas reagem prontamente; torpedos incontáveis miram o alvo, explodindo em clarões que iluminam as estrelas.

Os canhões de nova, posicionados na periferia, abrem fogo, dilacerando o firmamento.

Naves inimigas explodem, fragmentos dispersam-se, grandes destroços tornam-se meteoros flamejantes, e um líquido enevoado, jamais visto, irriga o espaço, mergulhando tudo em caos!

O fogo cerrado da Guarda da Morte destrói apenas os cruzadores mais externos da frota inimiga; no centro, o Cavaleiro Quarto acelera ainda mais, sua proa afiada apontada diretamente—

Para o costado flutuante do Perseverança.

Mortarion está no centro do altar, cercado por seus Anjos Fúnebres. Ele sente, ele percebe aquela alma tola e ignorante.

Morte, permita que eu conceda a mim mesmo a misericórdia.

Mortarion caminha pela sala de comando, tomado pela fúria.

Aquelas patrulhas de cruzadores em torno do Perseverança não passam de ornamentos?!

A súbita aparição de uma nau inimiga especial, a estrutura da capitânia que lhe parece familiar, um pressentimento sinistro o envolve.

A vegetação verde-acinzentada, o muco denso que cobre as naves inimigas—

As imagens do delírio retornam.

A frota adversária avança, não há tempo—

O Perseverança deve ser prioridade absoluta.

"Perseverança, mude de rumo, proa ao inimigo."

"Escudo de vazio em potência máxima, campo gravitacional."

É tarde demais para acelerar.

"Frota, reunir! Fim dos Tempos e Minha Filha Perdida, movam-se para a trajetória de ataque inimiga, frente ao inimigo, escudos de vazio na potência máxima, motores a toda força."

"Cruzadores, avancem!"

Se o inimigo escolheu sacrificar as naves periféricas para garantir o ataque, ele também pode abandonar suas próprias naves.

Mortarion sorri. "Meu eu do passado, ainda usas métodos tão antiquados?"

Explosões cegantes irrompem no meio da frota densa; incontáveis cascos despedaçados, mas o avanço da lança letal ao coração da Guarda da Morte é retardado.

Porém—

"A distância é suficiente."

Murmura Mortarion.

Mesmo em desvantagem numérica, pouco importa; peste e dor escolhem a quem servir na Guarda da Morte.

O poder psíquico explode!

No salão vazio, restam apenas o frio súbito e as geadas.

Verde e carne proliferam pelos corredores do convés inferior do Perseverança, como tumores a crescer.

As luzes apagam-se uma a uma, o zumbido final ecoa pelos corredores.

A névoa começa a se espalhar.

Ninguém escapa.

Os tripulantes mortais caem em vômitos secos, fundindo-se em seguida à carne que brota nos corredores.

Uma luz se acende na névoa, um estranho verde brilha entre os vapores.

Ele vê.

A cada passo, Mortarion enxerga, diante de si, o passado que é só dele, diferente de todos.

Seria Hades?

Absurdo, absurdamente ridículo.

Um sorriso ressequido se abre sob a máscara.

Ainda achas que alguém confiará em ti?

Ainda acreditas poder confiar em alguém?

Ninguém realmente deseja estar ao teu lado, Mortarion, tu não mereces ser escolhido.

Excetuando o Pai, todos te abandonaram.

Só desejam teu poder, tua riqueza; a traição é tua sina, e quanto mais confias, mais dói.

"Calastifone", ele mastiga o nome; mas seu "Calas" não é mais Calastifone, tornou-se Typhus, e após trair Mortarion, recebeu sua recompensa.

Depois de traí-lo!

Depois de sacrificar a ele e sua legião!

Mortarion!

Até mesmo Calas virou-lhe as costas, o que ainda espera?

Fraco, apenas mais um traidor.

Ele te trairá, eu juro.

Mortarion irá capturar o próximo traidor, e fará com que outro de si prove o veneno chamado traição.

O sino ressoa, prolongando-se nas trevas do convés inferior do Perseverança; a peste e ele descem juntos.

Mortarion aperta a Foice do Silêncio; o alto primarca está agora no maior salão do Perseverança, ladeado por veteranos terranos em suas armaduras.

Na área explodida previamente para conter o avanço inimigo, as chamas ardem.

Ele vê. Aquilo é—

O Futuro.

O corpo devastado pela peste, inchado e pálido pela maldição, muco escorrendo pelas juntas da armadura, as asas disformes e apodrecidas se erguendo atrás.

Seria ele mesmo?

Seu eu corrompido?

Mortarion sente o peito apertar, um odor pútrido parece impregnar o ar, o peso da Foice do Silêncio esvai-se de seus sentidos.

"Mortarion?"

"Mortarion, se pegarmos um cruzador leve agora, ainda podemos fugir, não podemos?"

A voz familiar, o estranho conselho de sempre, o faz retornar a si.

Ele inspira fundo.

"Não, isto é destino. Compreendi. Estamos fadados a este combate."

Vestido com armadura exterminadora, o atual Anjo Fúnebre Hades pisca: se fugir agora, ainda terá tempo?

Mas uma hostilidade indefinível recai sobre ele.

O restante... Bem, o especial deve ser semanal, provavelmente.

Agradeço a leitura e desejo-lhe prazer na jornada.

(Fim do capítulo)