Sala de Jogos do Subespaço

Espaço subdimensional, sala de jogos?

Era como se alguém tivesse escolhido aleatoriamente um trecho de escuridão absoluta, sem saber sua altura, profundidade, largura ou extensão, um espaço negro puro. Em meio a esse vazio, o chão de uma sala de jogos, com um padrão clássico de quadrados pretos e brancos, surgia abruptamente.

Uma lâmpada de luz branca pendia do teto escuro, balançando levemente, derramando uma claridade pálida sobre a área circular do ambiente.

Sobre o piso de quadrados, repousava uma mesa redonda comum, de madeira avermelhada, com quatro pernas, coberta por um tecido de veludo negro. Sobre a mesa, peças de jogos, incontáveis, de todos os tamanhos, estavam dispostas em fileiras ordenadas, formando um espetáculo de abundância.

Ninguém tocava nas peças, mas elas se moviam sozinhas, cada uma obedecendo suas próprias regras, mudando de posição no tabuleiro. A cada segundo, inúmeras peças desapareciam, e outras tantas surgiam, como se o jogo nunca tivesse fim.

Originalmente, aquele espaço era envolto em silêncio.

Mas, de repente, como num piscar de olhos, cinco figuras já estavam sentadas ao redor da pequena mesa.

Um deles, corpulento e inchado, tinha um ventre de onde fluía incessantemente um líquido amarelado e viscoso, caindo em torrentes. Sua cadeira era formada por robustas trepadeiras, metade delas vibrantes e vivas, flores de carne exalando pus e água imunda, enquanto a outra metade era seca e murcha, envolta pela morte e o silêncio. Observadores notariam que os dois lados da cadeira mudavam constantemente: em um instante, era o lado morto; no outro, o lado vivaz.

O pus respingava sobre a mesa, impregnando o tecido com seu odor repugnante. Contudo, tal cena não parecia perturbar os demais presentes, que se mostravam indiferentes.

Outra figura, sempre em metamorfose, “sentava-se” numa cadeira de cristal, também mutável. Ora tentáculos emergiam de seu corpo, ora transformavam-se em bicos de aves, soltando gritos estridentes. O único aspecto constante era o brilho azul, ora intenso ora suave, ora profundo ora claro, que emanava dela.

A cadeira de cristal mudava de forma sem parar, cintilando com luzes bizarras e exuberantes. Às vezes, sua aparência era tão estranha que mal se podia chamá-la de cadeira, mas a criatura sempre encontrava uma postura adequada para se acomodar ali.

A terceira presença era marcada por uma luz vermelha furiosa, sentada sobre uma cadeira feita de crânios empilhados, polida com bronze. Comparada às outras, era simples, mas ela adorava. Ao lado, um machado de guerra, símbolo da estética da violência, estava cravado no chão. Sangue jorrava incessantemente entre os crânios, evocando matança, destruição, decapitação, combate. A entidade, regente da justiça e da brutalidade, murmurava palavras de raiva sem cessar.

Ao seu lado, uma figura sinuosa e sedutora contorcia-se sem parar. Escamas reluziam com uma luz púrpura misteriosa, perfeita e estranha, acompanhada de cantos suaves e prazerosos. O corpo serpenteava ao redor da cadeira, a cauda ora tensionando, ora relaxando, sempre acompanhada por um gemido repentino e destoante.

A cadeira dessa entidade era uma obra-prima, gravada com todos os padrões imagináveis por artistas ao longo de suas vidas, perfeita e fascinante.

Esses quatro ocupavam a maior parte da mesa redonda, e os fluidos de suas terras — verde, azul, vermelho e púrpura — escorriam de suas cadeiras, infiltrando-se no tecido negro e corroendo as peças do tabuleiro.

Em contraste com os outros, o último ocupava o menor espaço na mesa.

Mas isso não ocultava sua nobreza.

Vestia uma túnica branca, sem ornamentos, simples, feita de linho. Sob ela, o corpo humano mais perfeito e robusto que se podia conceber, músculos vigorosos em harmonia estética. Apesar de ser ignorado pelos demais, ocupando o menor espaço, quase apertado, ele permanecia sereno, sentado numa cadeira de ouro que brilhava discretamente.

Sobre a mesa, sob a luz branca, destacavam-se vinte e uma peças, elevadas acima das demais, com delicadas gravuras que resplandeciam sem precisar de luz, atraindo os olhos dos quatro deuses. No momento, a maioria dessas peças estava nas mãos do jogador mais discreto, e os outros quatro, deuses ou não, balançavam a cabeça, insatisfeitos.

O ganancioso deve pagar o preço.

Um contrato não é o mesmo que uma regra; romper um contrato exige punição direta dos deuses.

No entanto, o jogo no tabuleiro era imprevisível, a hora ainda não chegara, a história aguardava o seu clímax.

Perto do território da morte e da corrupção, uma peça finamente esculpida, com uma foice na mão, mantinha-se altiva, movendo-se levemente segundo suas próprias regras.

Ao lado dela, o Pai Misericordioso colocou uma peça de aparência podre e deformada. Desde o início, ambas estavam em constante duelo, pequenas e refinadas batalhas que divertiam o Pai Misericordioso.

Mas, em algum momento, uma peça diminuta nas proximidades cresceu um pouco, algo que não escapou à atenção dos deuses.

À primeira vista, essa peça parecia igual às outras pequenas, apenas uma peça comum, sem atrativos.

Com um olhar mais atento, porém, percebia-se um ponto negro em sua superfície.

Seria um intocável? Essas peças enegrecidas sempre foram desprezadas pelos deuses.

Mais de perto, aquele ponto negro era, na verdade, um pequeno orifício.

Um abismo profundo, minúsculo, que parecia abrir-se para um espaço infinitamente vasto, incomensurável.

Nurgle murmurou, pois o Senhor da Estagnação nunca gostou desses pequenos intrusos que surgiam ocasionalmente.

A frequência de seu aparecimento era baixa, e muitas vezes eram confundidos.

Pelo acordo tácito dos deuses, esses seres, capazes de ameaçar o mundo inteiro, deveriam ser eliminados imediatamente.

Ainda mais, esse intruso estava próximo da peça favorita do Senhor.

Ele começou a reposicionar, mas logo, do outro lado do tabuleiro, na fronteira com o Senhor da Mudança, um novo conflito se iniciou.

Criaturas indesejáveis.

Nurgle, senhor da estagnação, e Tzeentch, senhor da mudança, eram rivais mortais, travando constantes batalhas.

Enquanto eles se digladiavam, o Senhor dos Humanos seguia avançando suas peças com tranquilidade.

Finalmente, ele chegou.

A peça com a foice e a pequena peça indistinta estavam agora em suas mãos.

Ele não destruiu imediatamente a peça menor.

“Oh... não vai me dizer!”

Slaanesh contorceu o corpo de modo exagerado, rosto distorcido, como se exibisse a expressão mais dramática que conseguia imaginar.

“Você vai alterar nossos pequenos acordos?”

“Não pode continuar com esses truques! Isso não traz nenhum benefício ao mundo!”

A figura vermelha explodiu de raiva.

A figura azul soltou um grito de alegria insana.

“Viu? Não fui o primeiro a mudar o acordo!”

“Porém...”

Seus olhos brilharam com sabedoria e astúcia.

“Se insiste em fazer isso, podemos também alterar os acordos.”

“Claramente você quer jogar, esqueceu do início?”

Nurgle olhou com desagrado para Tzeentch, aquele maldito pássaro azul.

“Pois é, sempre você quer jogar! Toda vez, é você!”

Slaanesh lançou um olhar sedutor para Tzeentch; não se importava com esses truques, pois, embora perigosos, proporcionavam-lhe um prazer peculiar.

“Exceto vocês dois, todos desprezamos esses planos tediosos e arriscados!”

Os deuses viam que o Imperador insistia em segurar a peça, então não prolongaram a discussão. O Senhor da Mudança estendeu sua “mão” e bateu na mesa.

O acordo foi reescrito.

No ponto mais imperceptível do tabuleiro, algo mudou.

Ninguém percebeu, os quatro deuses voltaram ao estado anterior, como se o episódio não tivesse lhes causado maior impacto.

O Senhor dos Humanos parecia mais uma vez ignorado, mas permanecia sereno.

Atrás dele,

Na escuridão além da luz, o Tolo apareceu silenciosamente, o perdedor do último jogo já expulso pela zombaria dos deuses.

De um lugar invisível sob a mesa, ele entregou duas peças ao Imperador.

Seu rosto retorcido revelava frustração e raiva.

O Imperador sorriu.

Pequena curiosidade: O nome do protagonista — Hades — refere-se ao senhor do submundo na mitologia grega, regente do além, da morte e do sofrimento. É o símbolo das almas dos mortos. Também é conhecido por ser pouco envolvido nos assuntos do mundo, frequentemente confundido com o próprio deus da morte.