15. Energia espiritual? Ora, é justamente com energia espiritual que eu luto!

Barbalus, Pântanos do Sul, Montanhas Didro.

O lorde aberrante Deslé estava ao lado de sua bancada de experimentos, imerso em pensamentos: seu experimento de transmutação acabara de falhar repentinamente.

Sobre a bancada, pedaços de corpos grosseiramente recortados do submundo estavam dispostos lado a lado, alinhados por algum padrão oculto. Grossos fios de cânhamo, negros e ásperos, costuravam brutalmente os fragmentos. De algumas junções escorria um pus amarelado e escuro.

Sim, o jovem lorde Deslé estava tentando criar um fantoche avançado. Em regra, fossem simples ou sofisticados, os fantoches eram sempre montados a partir de cadáveres robustos do submundo, diferenciando-se apenas pelos sortilégios de energia espiritual lançados sobre eles.

A feitiçaria envolvida na criação de um fantoche avançado consumia uma quantidade absurda de energia. No nível de Deslé, fabricar um só já o deixaria exaurido por dias.

Mas, se fosse o verdadeiro mestre de Barbalus, o grande lorde Nacré... aquele sujeito erguia a mão e invocava uma dúzia de fantoches superiores num piscar de olhos...

Deslé, por sua vez, podia criar dezenas de fantoches menores de uma só vez, mas o abismo entre eles e os avançados era impossível de transpor. Os fantoches inferiores, forjados em massa, serviam apenas para lutar — ao contrário dos avançados, que organizavam táticas próprias, usavam rudimentos de energia espiritual e lideravam os de menor grau.

Além disso, a força de um fantoche avançado era várias vezes superior à de um simples.

Até então, Deslé sempre apostara na quantidade, crendo que um exército de fantoches inferiores poderia simplesmente soterrar, por desgaste, um inimigo avançado isolado.

— Sim, os lordes do sul preferiam fantoches fáceis de produzir. Alguns criavam outras bestas, mas só aqueles com territórios vastos podiam se dar a esse luxo.

Deslé, por exemplo, exterminara lordes vizinhos com táticas de enxame e, depois, criara muitos cães imundos.

Agora, porém... tudo havia mudado.

Deslé cerrava os dentes, enfurecido. Desde a chegada dos Guardiões da Morte do Norte e daquele monstro de foice que vagava à noite, colher carne do submundo tornara-se uma tarefa quase impossível.

No início, pensavam que atacar vilarejos à noite seria só um pouco mais difícil.

De fato, era assim no começo: liderados por Tifão, os Guardiões da Morte organizavam defesas noturnas em cada aldeia.

Mas todos ignoraram aquele que, como eles, vagava entre os vapores tóxicos.

O que estava acontecendo? Aquele sujeito era claramente do submundo — e ao contrário de Karastifon, não era mestiço nem portador de energia espiritual. Era apenas um subalterno alto e robusto! Como assassinou tantos lordes menores?

Nenhum dos lordes sabia; os próprios mortos tampouco.

Esse sujeito, empunhando a foice, surgia na névoa venenosa sem aviso e decepava as cabeças dos lordes aberrantes que desciam as montanhas para caçar.

Deslé se consolava por nunca caçar pessoalmente, mas suas equipes de captura haviam sofrido perdas terríveis: quase cem fantoches mortos em poucas incursões.

Não, impossível. Se ele descesse a montanha, teria matado aquele bastardo mestiço.

Aquele miserável do submundo!

Apesar do rancor, desde então Deslé mantinha-se recluso em seu domínio, em total silêncio.

As notícias de lordes aberrantes sendo mortos em seus próprios territórios não paravam de chegar.

Seria mentira dizer que não sentia temor.

Mas as rotas de caça até o submundo estavam bloqueadas; não importava quantas equipes enviasse, todas eram massacradas.

Sem matéria-prima, Deslé não podia manter a estratégia de enxame.

Restava-lhe, então, arriscar-se na criação de fantoches avançados.

Contudo, sua primeira tentativa fracassara.

A sensação... era como se, de súbito, tivesse sua ligação com as Alturas cortada.

Deslé permanecia absorto junto à bancada, enquanto outros instrumentos funcionavam pela sala: motores a vapor roncando, braços mecânicos rangendo.

Uma silhueta emergiu lentamente das sombras junto à porta, o rosto oculto por uma máscara antigás, impossível de decifrar.

A figura detinha-se a três metros, e Deslé, alheio, mantinha-se de costas, junto à bancada.

Deslé sabia que, se alguém invadisse a sala, seus fantoches e cães certamente já teriam dado sinal.

Mas errou em seu cálculo—

De repente, foi como se mãos invisíveis lhe apertassem a garganta; tudo escureceu, como se alma e corpo se separassem num estalo!

A sombra junto à porta avançou com violência! Ergueu a foice e desferiu um golpe direto ao rosto de Deslé!

Instintivamente, Deslé ergueu o braço para aparar, e com a outra tentou lançar sua magia de explosão favorita.

— Aaaah!

A mão que tentava conjurar explodiu no mesmo instante; a foice, mudando de ângulo, desviou da defesa e fisgou-lhe as entranhas!

A lâmina curva, ágil, evitou os obstáculos e cravou-se na carne fofa e volumosa de Deslé, como se cortasse manteiga.

A ponta penetrou fundo; órgãos avermelhados, cheios como cachos de uvas, ficaram pendurados e caíram ao solo com o balanço da foice.

— Você...

Deslé fitava, nos últimos instantes de vida, o visitante inesperado — e viu o espectro.

Comparado aos demais do submundo, era de estatura imensa, envolto em couro negro, máscara de gás e capuz. Dos olhos, negros como abismos, não emanava alma alguma — apenas um vazio que sugava tudo à volta.

Era uma alma amaldiçoada!

Aqueles olhos impassíveis cravaram-se nele; a foice desceu mais uma vez.

A lâmina ergueu-se, a cabeça rolou.

Hoje é um dia de sorte.

Hades pensava, satisfeito: assassinato bem-sucedido, e a vítima era um tolo.

O lorde aberrante estava morto, mas Hades, desconfiado, desferiu mais alguns golpes para garantir.

Em seguida, lançou um olhar de repulsa à bancada: pedaços de cadáveres jogados ao acaso, gordura e líquidos espalhados por todo lado.

Droga.

Não se importou com os restos. Agora que o lorde morrera, os fantoches sentiriam a mudança na energia e entrariam em colapso.

Hades apressou-se pelo percurso que já havia explorado, subindo até o topo da fortaleza.

Lá, alguns fantoches corriam desorientados. Ele rapidamente lhes concedeu a misericórdia.

Na borda, avistou vários canhões perfilados.

Diferente das armas medievais tradicionais, estes eram engenhos modificados magicamente: “Parecem canhões medievais”, “funcionam como canhões medievais”, “disparam projéteis semelhantes, só que mais potentes”, “mas não são canhões medievais” — eram canhões mágicos, enfim.

Hades aproximou-se, espiou pelo visor, e viu que os fantoches em fuga já se aproximavam das minas que deixara.

Ajustou os canhões, mirando-os no galpão onde Deslé mantinha seus cães imundos. Incomodados pela comoção, alguns cães já haviam rompido as correntes e escapado.

Não havia problema.

Hades acendeu os pavios dos canhões e correu para longe, a uns cinco metros.

Se ficasse perto, apostava que o canhão falharia ou explodiria.

Um a um, os canhões dispararam. Após detonar o canil, ele voltou-se contra o grupo de fantoches.

— E as minas ao longe também começaram a detonar.

Os fantoches dispersos perderam de vez qualquer instinto de fuga; eram restos humanos animados por feitiçaria, desejosos apenas de matar e torturar.

Em meio a estrondos e clarões, Hades saltou do alto do baluarte, foice em punho, para ceifar vidas.

Em outros tempos, contemplara Mortarion realizar a colheita dos fantoches com igual frieza.

Agora, era sua vez de florescer no massacre!