Arquivo, e o cronista

Nave Perseverança, Terceira Sala de Arquivos.

Agora.

A já pouco frequentada Terceira Sala de Arquivos estava ainda mais deserta hoje. Alguns servos mecânicos, cobertos por simples mantos em tons de cinza e verde, moviam-se silenciosamente entre as estantes, colocando livros, retirando outros, copiando textos. O leve som das penas de lã riscando o papel ressoava baixinho, em meio ao sussurrar das páginas.

Diferente do restante da Perseverança, a Terceira Sala de Arquivos não seguia à risca o estilo sóbrio e funcional predominante. Apesar das cores cinza e verde dominarem o local, algumas lâmpadas de design simples, quase rústico, se estendiam a partir das paredes, sendo a única fonte de luz do ambiente.

A penumbra era tanta que, sobre cada mesa, havia abajures delicados e esguios, prontos para serem acesos caso algum leitor sentasse ali, lançando um feixe tênue e acolhedor.

Na escuridão, uma muralha colossal e ricamente detalhada revelava-se de maneira intermitente. O trabalho exaustivo dos artistas havia sido dedicado a esculpir a majestade do Imperador, idealizado e simbolizado, representando o mais puro idealismo.

A pintura retratava o primeiro encontro entre o Imperador e Mortarion. Uma névoa ominosa em tons de cinza e verde invadia as bordas do quadro, mas era repelida, inutilmente, pelos fios dourados que circundavam a figura imperial.

O Imperador, na imagem, não trajava sua armadura dourada, mas sim uma túnica branca e despretensiosa, presa por folhas de um verde vívido – uma imagem de santidade e nobreza.

Seus olhos baixavam, expressando piedade, compaixão e alegria.

Nos braços do Imperador, seu filho moribundo: Mortarion, corpo tomado pela podridão e cinzenta decomposição, vestindo um manto despedaçado como se fosse feito de ossos secos.

Ali estava uma divindade da morte à beira do fim; qualquer um que olhasse sentiria um calafrio de inquietação e pânico no âmago.

Mas o Imperador, em sua representação, não demonstrava medo. Ele acolhia Mortarion, redimindo o filho perdido.

Louvor ao Imperador.

...

Bem... fosse Mortarion a ver esta pintura, certamente não ficaria nada contente.

Hades postava-se diante da obra. Sempre que vinha à Terceira Sala de Arquivos para devolver ou pegar livros, detinha-se alguns minutos diante daquele mural.

A pintura era de fato impressionante: o contraste entre o Imperador e Mortarion, o ambiente sombrio e opressor, a luz redentora em torno do Imperador... e a iluminação tênue da sala aumentava ainda mais seu mistério.

Hades admirava, maravilhado. Era uma obra que, ao ser contemplada, incitava o louvor ao Imperador; os artistas mortais realmente haviam imortalizado o esplendor do mestre durante a Grande Cruzada.

Mas Mortarion, pensava Hades, jamais aprovaria.

Um leve arrepio percorreu sua espinha. Não sabia se Mortarion já vira aquele mural – e, caso tivesse, imaginava que cena se desenrolaria.

Talvez já tivesse visto. Mas Mortarion não poderia simplesmente, diante de seus Guardiões da Morte, apontar e exigir: “Não gostei, façam outra.”

O mais provável era, depois, descarregar sua fúria impotente em particular.

Na verdade, além dos guerreiros, os artistas, poetas e cronistas responsáveis por registrar e enaltecer os feitos da Legião eram também peças indispensáveis da Grande Cruzada.

E eram justamente esses mortais – tão menosprezados pelos guerreiros interestelares – que, com sua arte, podiam irritar até um primarca.

...

Apreciando o mural, Hades chamou um servo, que se aproximou encurvado e submisso. Hades entregou-lhe os livros que havia pegado na última vez: “Contos de Ninar para Jovens Nobres”, “Cento e Uma Palavras Impuras do Gótico Baixo” e “Aprenda a Língua Gótica: do Básico ao Avançado em Cemitérios”.

Acenou e o servo afastou-se. Hades, então, dirigiu-se ao setor onde costumava buscar suas leituras.

Hoje, ele queria estudar!

Diante das estantes, Hades olhou para cima, para baixo, para os lados, até escolher um exemplar de “Cem Fofocas de Terra”.

Todas as mesas estavam desocupadas. Hades escolheu uma ao acaso, encostada em uma parede, e pôs-se a ler.

O livro era repleto de histórias bizarras e engraçadas, sátiras em gótico alto, piadas em gótico baixo... Hades logo se envolveu completamente na leitura...

Até que—

Alguém sentou-se à sua frente.

Uma figura curvada, magra e ressequida, envolta num manto vermelho escuro já desbotado. Sob o manto, camadas de roupas encarquilhadas. As bordas puídas, gastas pelo tempo, destacavam-se sob a luz do abajur.

— Saudações.

O visitante falou num balbuciante dialeto barbarusiano.

Hades olhou, surpreso, para o ancião, que, mesmo para os padrões humanos, parecia pequeno e frágil.

Respondeu em gótico alto:

“Saudações. Quem é você?”

O velho sorriu, entre grato e temeroso.

— Sou o cronista que antes acompanhava os Assaltantes do Crepúsculo, e agora registro a história dos Guardiões da Morte.

No idioma de Barbarus não havia uma palavra específica para “cronista”.

“Você é um cronista?”

O outro assentiu.

Hades olhou ao redor; não havia ninguém mais.

Desde que chegara à Perseverança, ainda não tinha visto alguém como aquele velho. Encontrava-se apenas com guerreiros, servos mecânicos e os poucos tripulantes humanos.

“Só você?”

— Sim, senhor, apenas eu.

— Meus companheiros, poetas que buscam paixão e romantismo, não suportaram a monotonia do período de integração da Legião. Todos pediram para ir à linha de frente, louvar a glória da Grande Cruzada.

Hades observou o velho cronista à sua frente.

“E por que você não foi?”

Nos olhos profundos do ancião brilhou uma fagulha.

— Meus companheiros foram apressados. O período de adaptação de uma Legião é fundamental para o futuro dela.

Ele lançou um olhar significativo a Hades, mas, num instante, aquela sensação desapareceu, restando apenas o cronista corcunda.

Hades arqueou as sobrancelhas. Estaria o velho pedindo para que intercedesse junto a Mortarion? Ou apenas compartilhava reflexões baseadas na experiência?

Mas um simples cronista, sem posição ou motivo... E, além disso, não dissera nada de concreto.

Ou talvez... fosse tudo intencional, para provocar uma reação, iniciar uma conversa?

Hades decidiu continuar o diálogo.

...

Ao sair da Terceira Sala de Arquivos, Hades carregava o “Anais de Ursh”, recomendado pelo cronista.

Praticou o gótico alto oral, conversou sobre costumes de Barbarus – uma experiência interessante.

Talvez estivesse sendo apenas paranoico, pensou Hades.

...

Notas dispersas:

Pesquisando mais sobre o Culto Mecânico, descobri que, na era 30k, a atitude deles perante a invenção era uma espécie de “estado de Schrödinger”.

Resumindo: sábios inventando em segredo, tudo bem; forasteiros modificando máquinas, jamais — violação da Lei da Complexidade Sagrada.

Pretendo revisar os capítulos anteriores quando houver tempo...

E sobre o enredo mais recente... Eu... eh...

O autor oficial acelera com tudo na dianteira, enquanto os escritores de fanfics correm atrás, chorando e tropeçando.