17. No Meio da Névoa

Barbarus, Pântanos do Sul, Vila Moritet.

Terceiro ano da chegada de Hades ao sul.

Mortariano estava de pé no pátio decadente e miserável, apoiando com as mãos o homem à sua frente, que se ajoelhava.

O homem era corcunda, velho e cego; um dos olhos era esbranquiçado e embaçado, enquanto o outro se enchia de lágrimas. Nos olhos daquele homem, Mortariano enxergava muito: medo, inquietação, gratidão... emoções misturadas que quase o faziam soluçar.

"Não se ajoelhe."

Mortariano falou suavemente.

"Vocês foram escravizados por tempo demais. Isso já deveria ter terminado."

Ele olhou para o grupo de pessoas curvadas e trêmulas no pátio, elevando um pouco o tom.

Ainda assim, sua voz era como um fio de seda ao vento.

"Vou lhes mostrar um novo caminho."

"Juntem-se a nós! Se não tiverem armas, nós as forjaremos. Se não tiverem armaduras, nós as fabricaremos. Levantem-se, todos vocês!"

"Não há mais motivo para temer feitiçarias!"

"Juntem-se a nós."

As pessoas ouviam apavoradas tudo o que dizia aquele estranho, tão alto e magro que parecia um ceifador vacilante ao vento.

Suas palavras pareciam carregadas de magia, cada frase cheia de força encorajadora, mas seu tom era tão suave quanto uma canção de ninar entoada por uma mãe na noite.

Porém, a maioria dos humanos ali já havia sido completamente esmagada pelo medo; estavam destruídos, resignados, incapazes de pensar em qualquer coisa além de sua miséria. Mesmo que as palavras daquele estranho estivessem repletas de esperança, eles já não tinham memória de futuro, de mudança, de partir.

O homem à frente—chamava-se Reegan—ergueu cautelosamente o olhar para o estranho que o sustentava pelas mãos.

Os olhos cor de âmbar também o encaravam com seriedade: fitavam um ser feio e pequeno, tomado pelo medo.

"Senhor, agradeço-lhe. Somos-lhe tão leais... mas, mas as terras aqui precisam ser replantadas."

Ele encolheu os ombros, como se até o ato de recusar fosse digno de punição cruel.

Mas nada aconteceu.

As mãos continuaram a ser gentis, os olhos não demonstravam desprezo nem repulsa; ele apenas olhou atentamente para ele, depois para os aldeões atrás de Reegan.

Então, largou-lhe as mãos.

"Muito bem, a escolha está feita."

Ele assentiu com a cabeça, recolocou o capuz e, pegando a foice, virou-se e partiu, sumindo na névoa.

Mortariano permaneceu na névoa, observando o jovem tropeçando na névoa tóxica.

Quanto mais longe da aldeia, mais mortífero era o gás.

Após a partida de Mortariano, o jovem deixou a aldeia, seguindo as marcas de foice deixadas de propósito por ele.

Venha, mostre-me tua determinação, tua resistência.

Mortariano permaneceu em silêncio.

Do outro lado da névoa, houve um pequeno movimento. Mortariano olhou de soslaio e logo retomou sua postura inicial.

Era ele mesmo, fazia tempo que não se viam.

Enquanto observava o jovem, os pensamentos de Mortariano mergulharam no passado...

Agora, a maioria dos redutos do norte fora conquistada, exceto a região próxima ao padrasto Nacré; os outros senhores do norte estavam mortos.

O reduto central do norte acelerava a produção e consolidava o território, e a ofensiva contra Nacré teria de esperar mais um pouco.

Mas o avanço da Guarda da Morte era muito superior ao que Mortariano previra.

A razão para tal progresso estava justamente no sul.

Originalmente, Mortariano enviara apenas uma tropa avançada para proteger o povo local e organizar a resistência armada.

Mas Hades, sozinho, conteve o ataque dos senhores do sul, dando tempo para Typhon e os outros colaborarem com as aldeias vizinhas.

Depois, com a ajuda de Hades, Typhon e seus companheiros adquiriram técnicas para fabricar canhões, aríetes e outras armas.

Com o apoio da artilharia de longo alcance, a Guarda da Morte atacou e tomou as terras dos senhores locais.

No sul, a missão de eliminar os senhores foi surpreendentemente tranquila, sem necessidade de intervenção direta de Mortariano.

Desta vez, Mortariano viera apenas para inspecionar a Guarda da Morte do sul, e ver se havia algo em que pudesse ajudar.

Mas, ao ouvir o relatório de Typhon, percebeu que ele era ainda mais competente do que imaginava—ele liderara a Guarda da Morte para libertar quase toda a região sul.

Agora, restavam apenas dois ou três redutos.

Já não havia nada que Mortariano precisasse fazer.

Ele não exigiria que Typhon lhe entregasse o comando; não era um déspota como o padrasto. Dava a seus subordinados espaço para crescerem e conquistarem sua própria glória.

Além disso, era amigo de Typhon.

Assim, Mortariano deixou Typhon no comando do sul e foi procurar aquelas pequenas aldeias esquecidas pelas condições do terreno.

Como no início, Mortariano eliminava os monstros que atacavam as aldeias e depois entrava para convencer os aldeões.

Ao pensar nisso, Mortariano franziu a testa, inconscientemente.

Abandonar as aldeias periféricas, atacar ou negociar com os grandes redutos humanos—era uma estratégia eficiente, Typhon era inteligente.

Mas não era o certo.

Nenhum potencial combatente deveria ser deixado para trás.

Por isso Mortariano veio, percorrendo vilarejos esquecidos—

—O jovem na névoa ajoelhou-se, lutando e tremendo na lama, os membros convulsionando, tentando ainda avançar.

Garoto forte.

Esse jovem não olhara para trás nem uma vez.

Jamais pensara em recuar.

Mortariano pensou, avançando rapidamente, enquanto tirava uma máscara de lã embebida em álcool de ervas.

Aproximou-se, ergueu cuidadosamente o jovem do chão sujo, pressionando a máscara de lã sobre sua boca e nariz, olhando nos olhos dele—via ali um guerreiro forte.

"Se não olhar para trás, continuará sofrendo assim."

Murmurou Mortariano.

"É doloroso, será que és forte o bastante?"

O jovem lutava para respirar, a raiva e a frustração esmagando-o, a respiração tornando-se perigosa de tão ofegante—

"Faça-me forte o suficiente."

Após essas palavras, finalmente desmaiou, entregando-se por completo a Mortariano—confiava plenamente naquele estranho que acabara de conhecer duas horas antes.

Mortariano, com toda a experiência, tomou o jovem nos braços e voltou pelo mesmo caminho.

Não se preocupava por ele: com a máscara filtrando o veneno, logo o jovem de Barbarus estaria bem.

Às vezes, tudo o que o resistente povo barbariano precisava era de um pouco de ar puro.

As camadas de névoa espessa agarravam-se às vestes de Mortariano, como se tentassem, inutilmente, deter a Morte em pessoa.

Ignorando-as, Mortariano caminhava sem hesitar.

Ao chegar a uma depressão onde a névoa se dissipava, Mortariano parou e olhou naquela direção—

Das profundezas da névoa densa, surgiu uma silhueta.

Era seu velho amigo, Hades.