[Extra 3] O Universo dos Pecados Carnal
Neste universo, Luxúria é a protagonista invencível. Ela declara: quero mudança de sexo, quero desejo, quero um amor doce e apaixonado.
E assim, neste universo, as Primarcas mudaram de sexo.
Vamos todos dizer: obrigada, Luxúria.
Avisos:
Mudança de sexo, enredos distorcidos, cheios de estereótipos, narrativa romanceada no estilo galgame em segunda pessoa, com leves insinuações.
Só estereótipos, sem fidelidade à obra original.
Já que está classificado como light novel, é preciso trazer o sabor do universo otaku!
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[Primeira Legião] Leonael Jansen
Ela é a leoa do bosque de Calibã.
Corpo alto e robusto, formas voluptuosas, cintura forte e esguia, ela reúne poder e explosão.
Cabelos dourados rígidos pendendo sobre os ombros, sob o capuz brilham olhos verdes indecifráveis, ora tempestuosos, ora serenos.
Leona fala pouco, mas cada palavra sua é uma lâmina que fere o coração.
É a irmã mais velha de semblante sempre sério, cruel e fria; em seu mundo só há submissão e conquista.
“A Primeira Legião não tem segredos.”
Ela fala, e a lealdade é sua essência imutável.
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——Linha galgame——
Você é o Rei Lobo. (Não é)
Você é o cavaleiro de Calibã, o anjo negro mais confiável dela, seu braço direito.
Em uma missão rotineira de relatório, os olhos frios e verdes dela te observam do alto.
O trono escuro e verde, com entalhes elaborados, o brasão de lealdade e glória: ela repousa em sua floresta.
Você está acostumado: Jansen é assim. Não é que não se importe com sua prole; a cultura dos cavaleiros de Calibã a moldou profundamente. Ela se importa, mas não sabe demonstrar.
Por tanto tempo foi soberana, a rainha de Calibã, que já não sabe conversar de igual para igual.
Mas não importa. Você é seu anjo negro, cavaleiro sob seu comando, oferecendo lealdade eterna.
“Nesta missão, vocês fizeram um bom trabalho.”
O reconhecimento é claro,
Execução limpa, resolução eficaz, inimigos tolos: seus cavaleiros são sua espada mais afiada.
“O que deseja como recompensa?”
Você ergue a cabeça, um gesto ousado, mas seus olhos azuis encaram os dela.
Ela sorri.
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[Segunda Legião]
Ela foi esquecida.
Você também foi esquecido.
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[Terceira Legião] Fugen
Ela é a fênix dos fenícios.
Perfeita, elegante, dedos longos com esmalte púrpura cuidadosamente aplicado, poeira dourada cintila entre eles.
Cabelos prateados caem em cascata, balançando ao ritmo de sua esgrima, deslumbrando quem vê.
Linhas corporais perfeitas, sem contornos musculares visíveis, mas repletas de força: pode decapitar um inimigo com graça e facilidade.
Ela é a irmã do meio, confidente, bela e sedutora.
“Sempre estamos em busca da perfeição.”
Lábios cor-de-rosa se abrem e fecham.
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——Linha galgame——
Você é Fênus Manus. (Não é)
Você é uma filha da fênix de beleza estonteante, com um grau moderado de obsessão pela perfeição.
Na arena de treinamento, olha com aborrecimento para o boneco de treino: nunca consegue executar o golpe final da esgrima com perfeição total.
Descarrega a frustração golpeando o boneco algumas vezes.
“Oh, minha querida filha (my darling), assim não está certo.”
Cabelos longos caem sobre sua cabeça, fazendo cócegas, o hálito quente e suave dela acaricia seu pescoço.
A Primarca envolve seus braços ao redor da sua cintura, segurando sua mão na espada.
Ela está sem armadura, pulseiras de contas púrpura e rosa, fios dourados trançados, circulam seus braços brancos e caem em arcos preguiçosos.
“Isto não é elegante, a espada vai se entristecer.”
Ela guia sua mão, pressionando levemente.
Você prende a respiração e, seguindo seu ritmo, executa o golpe perfeito.
“Assim está certo.”
Você olha para trás, para o alto, e ela sorri com olhos violeta.
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[Quarta Legião] Peturabo
Ela é o aço implacável de Olímpia.
Cabelos curtos, cinza-escuros, sem vaidade, tubos metálicos saem do crânio, captando informações mutáveis do campo de batalha.
Corpo mais robusto, músculos tensos e visíveis.
Humor imprevisível, mas com compaixão, marcada por autocrítica; sempre aceita o peso do mundo em silêncio, caminhando para o fim com os dentes cerrados.
Olhos negros absorvem qualquer olhar.
Sob o exterior de aço, um coração macio à beira do sufocamento.
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——Linha galgame——
Você é uma guerreira de aço com inteligência emocional altíssima e fluente na linguagem de Peturabo.
Desde a última missão conjunta com os Punhos Imperiais, Peturabo se trancou em seu estúdio por três meses.
Após onze baixas, os outros Guerreiros de Ferro não têm energia para visitar a mãe, apenas desejam que ela não se irrite outra vez.
Você calcula: está na hora de tentar, pois se demorar mais ela vai ficar furiosa por terem demorado para vê-la.
Na porta do estúdio, bate três vezes.
“Minha senhora, está bem?”
Silêncio.
Conta três segundos-padrão de Terra, repete a ação.
Na 34ª tentativa, a porta se abre.
Ela está de costas, concentrada em um minúsculo mecanismo.
Veste apenas um corpete apertado, calças largas de trabalho cinza-escuro.
A coluna é marcada, cicatrizes se cruzam nas costas, subindo e descendo com a respiração.
Você suspira internamente.
“Desculpe incomodar, minha senhora, perdoe a invasão.”
Aproxima-se e senta-se ao lado da bancada.
Peturabo esculpe um pequeno teatro miniatura, de arcos complexos, lindíssimo.
Você não fala, apenas observa em silêncio.
Ela está tranquila, rara doçura nos olhos.
“Quero dar isso para Guilliman.”
Quando termina o último detalhe, murmura.
Você não responde.
“Por que ninguém consegue nos enxergar?”
Ainda em silêncio, segura a mão dela antes que destrua a maquete.
Ela para.
Você sente a mão dela tremer levemente.
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[Quinta Legião] Chagatai Khan
Ela é a águia guerreira que voa sobre Chogoris.
Cabelos negros e selvagens, adornados com ornamentos típicos da terra natal.
Entre os fios, laços vermelhos, verdes e brancos simbolizam pureza e supremacia, prendendo as madeixas.
Corpo robusto, músculos marcados, mas mantendo feminilidade.
Veste um manto semelhante a lã, abrigando uma alma livre.
No carro de guerra, se entrega à paixão pela velocidade e liberdade.
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——Linha galgame——
Você é uma Cicatriz Branca muito sábia e gentil.
Apesar do esquecimento em que o exército é mantido, sabe que isso é intencional.
Ela não tem ambição desmedida; Chagatai conhece a sabedoria do Oriente, aprecia a simplicidade e o equilíbrio.
Extremos trazem desastres, perseguir a individualidade excessivamente leva à ruína.
Ela ajusta habilmente o rumo da Legião, guiando-os à liberdade.
Orcs, planícies, corridas: assim são as guerras que você vive.
Terminada a batalha, Chagatai quer correr de moto pelas planícies. Você põe o capacete e monta na moto de reconhecimento.
Sem armas: assim fica mais leve e ágil.
Chagatai vira-se, sem capacete, olhos brilhando.
“Vamos!”
Mais um belo dia para os Cicatrizes Brancas.
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[Sexta Legião] Leman Russ
Ela é a loba selvagem das terras geladas de Fenris.
Cabelos dourados desgrenhados, trançados grosseiramente.
Beber! Comer carne!
A Rainha Loba senta-se à mesa suja, arrancando um pedaço de carne sangrenta com as presas.
O suco e o sangue escorrem pelo peito volumoso, deslizando pelas curvas.
Ria, ria alto para assustar os covardes!
O riso retumba no salão desordenado, suas filhas se servem do churrasco com ambas as mãos.
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——Linha galgame——
Você é o Rei Leão. (Não é)
Você é uma Loba Espacial durona, capaz de vencer Leman Russ, além de beber e comer em igual medida.
E tem cérebro!
“Penteia logo.”
Russ reclama, emitindo um rosnado ameaçador.
Sem hesitar, você pega o pente grande e ataca o emaranhado que parece não ver um pente há séculos.
“Auuu!”
Ela se agarra à cabeça, um tufo de cabelo cai.
“Desculpe, minha senhora, seu cabelo precisa de paciência.”
Outro rosnado canino, mas desta vez Russ se aquieta, senta de pernas cruzadas, mexendo os pés sem fazer nada.
Com o poder de uma Primarca, pentear o próprio cabelo não deveria ser difícil, mas ela sempre pede para você fazer, torturando ambas.
Já faz três meses desde o último penteado; como ficou tão bagunçado?
No fim, Russ se admira no espelho, os cabelos balançando como um rabo de lobo.
“Muito bom, próxima vez é com você!”
Um salto e você é derrubada, coberta por pelos espessos e espetados.
Realmente aconchegante.
Você pensa.
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[Sétima Legião] Rogal Dorn
Ela é a rainha de seu próprio reino de bolso.
Cabelos curtos e brancos, semblante sério, rosto sempre fechado.
Decorações douradas a cercam, sem ostentação; o peso da honra é sua coroa.
Corpo robusto, pesado, mas de força estável.
Olhos azul-gelo de convicção inabalável.
“Pelo Imperador.”
Ela é lealdade, ela é glória.
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——Linha galgame——
Você é Sigismunda (não é).
Você é um Punho Imperial extremamente leal, flexível e diplomático.
Dorn, aparentemente rígida e insensível, tem seu lado adorável.
Sempre dorme abraçada ao cobertor que ganhou do avô, corpo grandioso encolhido na cama, apertando o paninho.
Quando está sobrecarregada, murmura dormindo.
Como filha, você quer ajudá-la.
O cobertor foi amassado pelo uso; então você costura um ursinho de pelúcia. Pequeno para uma Primarca, mas grande para um Astartes.
Amarelo-claro, olhos de botão dourados, macio, do mesmo tecido do cobertor.
Entrega durante o relatório de batalha. Dorn ergue a sobrancelha.
“Não devia brincar assim numa ocasião séria.”
Você é punida, claro.
Mesmo assim, depois, vê o ursinho todo amassado junto ao cobertor.
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[Oitava Legião] Konrad Curze
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Ela é o fantasma da noite.
Dor, dor, dor, gritos.
Não, não pode ir para onde há luz, é brilhante demais.
Morte, matança, medo, raiva, gritos.
Cabelos negros cobrem o rosto pálido, sangue e gordura impregnados, até teias de aranha se entrelaçam.
Olhos fundos, negros e vazios, cheios de loucura e obsessão.
É esquelética, ao contrário das irmãs Primarcas de corpos fartos, seca como um esqueleto.
Destruição, trevas, profecia, futuro.
O mundo está condenado à destruição. Ela vai morrer, todos vão morrer!
Não há esperança, não há salvação!
Condenada à noite eterna!
——Linha galgame——
Você é Sevita. (Não é)
Você é a primeira pessoa na subcolmeia a ajudar Curze, bondosa e forte o bastante para sobreviver à loucura dela.
Foi no submundo da colmeia que viu aquela criatura estranha.
Uma criança humana recém-saída do berçário, molhada, frágil?
Ia cortar carne de mortos, mas ficou tocada: raramente via um bebê indefeso.
Tira o casaco sujo e cobre a criança, deixa um pouco de carne de rato.
“Abraça... eu.”
A criança balbucia.
Você não a abraça.
Depois vai embora; sua bondade só permite isso.
Ela vai morrer, mas antes, não resistiu e ajudou um pouco.
Logo, a subcolmeia ficou mais segura: centenas de canalhas pendurados esfolados pelas paredes.
Você para de ser importunado e, vez ou outra, encontra ratos esfolados onde dorme.
Quando o Imperador chega, descobre que aquela criança era Konrad Curze.
...
Ela está tendo outra crise.
Você suspira, entra no calabouço, sangue frio e pegajoso escorre pelo chão.
No canto mais escuro, entre pilhas de cadáveres, algo se move.
Você suspira de novo, resignado, senta sobre um corpo qualquer.
“Vai morrer.”
“É culpado.”
O fantasma sussurra ao seu ouvido.
“Vai morrer de forma horrível, gritando, chamando pela mãe, vou te dar poções dolorosas, vai sentir medo até o êxtase.”
Você dá de ombros: é a centésima oitava forma de morte que escuta.
Ela lambe seu rosto,
“Por que não tem medo? O futuro é caos negro, sem salvação, sábios enlouquecem, bondosos enlouquecem, por que não teme?”
Você não se move.
“Me abraça.”
Ela pede, a voz intensifica,
“Me abraça, porra, eu vi você me abraçando, abraça logo!”
Você não se move, é tudo que pode fazer.
Quer provar a ela que profecias podem estar erradas.
“Porra, me abraça!”
Ela te lança longe, seu corpo descreve um arco e bate forte na parede.
A sombra se revela e deita exausta em seu colo.
“Assim está certo.”
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[Nona Legião] Sanguinius
Ela é o anjo de Baal.
O anjo mais perfeito do Império.
Curvas suaves e generosas, pele alva e macia, rosto amável, olhar sempre sorridente.
Cabelos loiros-claros e ondulados, olhos celestes de ternura, pura como uma pintura renascentista.
Asas brancas se abrem às costas, suaves e gentis, levando-a aos céus.
Ela é o arcanjo, ela é Sanguinius.
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——Linha galgame——
Você é Horus. (Não é)
Você é uma pessoa comum.
Muito comum: talvez nem um Anjo Sangrento, aparência e habilidades medianas, o único diferencial é um pouco de senso artístico.
Sabe analisar quadros bonitos, mas nada além disso: sua crítica é pífia perto dos mestres.
Você se pergunta por que o anjo perfeito escolheu você.
Desconfiava que era uma pegadinha, mas ela não parece brincar.
Você, claro, a ama, mas está mesmo intrigado.
A porta se abre, Sanguinius entra de túnica branca, coroa de folhas de oliveira sobre os cabelos dourados.
Fecha as asas, traz uma tigela de uvas.
“Quer um pouco?”
Ela pega uma uva, oferece para você, cutucando-o com a ponta da asa.
As penas suaves provocam cócegas.
“Anjo, hã?”
“Sim, o que foi?”
Ela olha curiosa, olhos de ternura.
“Por que... escolheu a mim?”
“Não sou nem um pouco perfeito.”
Sanguinius sorri, as sobrancelhas arqueiam delicadamente.
“O verdadeiro amor não tem pré-requisitos.”
Ela ama a todos, e também a você.
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[Décima Legião] Fênus Manus
Ela é o aço da Medusa.
Cabelos curtos e negros, expressão séria, tudo nela é cor de aço.
Corpo robusto, músculos fortes, mãos de ferro prateado brilhando nos braços.
Quase sempre séria, mas às vezes ri alto, racional, dedicada, responsável.
Ao contrário da amiga a Fênix, Fugen, não gosta de adornos; só usa insígnias de honra em preto ou cinza.
Busca a razão, mas aceita a realidade.
Assim é Fênus Manus.
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——Linha galgame——
Você é Fugen. (Não é)
Você é racional, responsável, dedicado, mas de temperamento suave.
Todos os dias acompanha sua Primarca para inspecionar equipamentos, analisar e organizar dados.
Cada jornada é dividida em blocos perfeitamente calculados por ela.
Ela sabe o momento de fazer cada coisa, sempre eficiente, como uma máquina precisa.
Mas Fênus é humana, tem emoções.
Tão racional que sabe que emoções devem ser liberadas, não ocultadas.
Fênus reserva tempo para si, para relaxar.
No fim do expediente, senta-se em seu trono de ferro e olha para você.
Você, acostumado, vai até ela e a abraça.
Fênus sorri, deita a cabeça no seu ombro, respiração tranquila.
Mais um dia comum para vocês.
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[Décima Primeira Legião]
Ela foi esquecida.
Você também foi esquecido.
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[Décima Segunda Legião] Angron
Ela é a Senhora das Areias Rubras.
Músculos tensos, cicatrizes cruzando a pele, braços nus ostentando memórias de dor e glória.
Os pregos do Carniceiro cravados no cérebro, cadeias nervosas prateadas e ensanguentadas saem do couro cabeludo, declarando seu domínio sobre a Primarca.
O rosto, antes gentil, agora é tomado pela fúria e espasmos involuntários.
Ela é uma deusa despedaçada.
Na lombar, a linha negra da vergonha e derrota: seu último traço de identidade.
A partir daí, Angron deixa de existir.
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——Linha galgame——
Você é Lorgar. (Não é)
Você é Kharn. (Também não)
Você foi a última companheira de arena dela em Nuceria.
Mas isso é só lembrança distante.
Lembra daquela Angron antes dos pregos: humilde, gentil, gostava de abraçar os outros, incentivava e apoiava sem egoísmo.
Sempre ouvia as desgraças alheias, consolando almas aflitas.
Ela era bondosa, compassiva, ouvia muito sofrimento.
Mas era a mais infeliz de todas.
Você viu ela ser marcada, lutar, suplicar, chorar.
No fim, o brado furioso ecoou pela arena por três dias e noites.
Ela mudou, mas ainda luta para prender sua alma.
Ainda gosta de abraçar, consolar, sofrer e se alegrar pelos outros.
Mas quando te abraça, você escuta o estrondo dos pregos no cérebro.
Ela fica irritada, sangra pelo nariz, pedaços de carne escorrem.
Mesmo assim, é gentil, compassiva, quer salvar a todos.
No último dia, ela repartiu a própria carne com os rebeldes famintos, jurou morrer em combate para voltar às areias rubras.
Mas fugiu.
A traidora.
Todos foram executados, menos você, que sobreviveu sob uma pilha de corpos — a espada no peito não matou.
Um gigante chamado Kharn te encontrou, levou para casa, operou; tornou-se também um gigante.
Então... você a viu: a escrava presa à glória, à lealdade, enfurecida, Angron no trono.
Ela tem um surto, perde o controle, grita seu nome, agita o machado em desespero.
“An... gron...”
A louca se vira e te vê.
Ela voltou.
Tenta controlar a expressão, falha: músculos retorcem, baba escorre, desespero e êxtase se misturam.
Angron ajoelha-se diante de você.
“Des... culpa... me per... doe...”
Os músculos se contorcem, os pregos estrondam, carne escorre do nariz.
Você se aproxima, abraça.
“Desculpe, achei que você tivesse fugido.”
Angron fecha os olhos, sofrendo.
“Ma...te... me...”
Você não a mata.
Mas, depois, ela se torna prisioneira eterna.
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[Décima Terceira Legião] Roboute Guilliman
Ela é o orgulho de Macragge.
Cabelos curtos dourados, sorriso diplomático perfeito, amistosa mas distante.
Olhos azul-celeste, pensamentos indecifráveis.
Corpo de proporções clássicas, uma escultura romana.
Ela e sua Legião são o símbolo da glória imperial.
Em seu abraço, sob suas asas, nos Quinhentos Mundos de Ultramar, a humanidade vive livre e feliz.
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——Linha galgame——
Você é idealista, mas também pragmática e eficiente, uma Guerreira dos Ultramarinos (aliás, todos parecem assim, não?).
Pergunta: Onde encontrar Guilliman?
Resposta: Na sala de despachos.
Você está ao lado da mesa dela, classificando os papéis que chegam.
Ela se senta, o sorriso político habitual desaparece, restando só o olhar sério para os documentos incessantes.
O sol de Macragge se põe, a luz alaranjada entra pela janela.
Guilliman larga o último papel, suspira.
“Ótimo, o novo sistema de despachos reduziu o volume em 26%.”
Antes, trabalhavam até tarde.
Ela pisca, olhos azuis relaxados.
“Agora está cedo, vamos visitar minha mãe.”
...
A mãe de Guilliman, senhora Yudon, é elegante e gentil; Guilliman herdou sua doçura.
Agora, você guarda a porta da cozinha enquanto mãe e filha conversam.
Vozes suaves chegam do outro lado.
Yudon adora assar pães; Guilliman, claro, aprendeu a arte com ela.
Quando era criança, Yudon ensinava Guilliman a sovar a massa, observando-a crescer.
“Uma nova política é como um pão, precisa de tempo para crescer.”
O aroma de pão invade, fazendo cócegas no nariz.
Guilliman abre a porta com uma bandeja de biscoitos de chocolate e trigo.
Ela pega um e leva à sua boca.
Seus dedos tocam levemente seus lábios.
“Prove, veja se está bom?”
Guilliman sempre tem palavras irresistíveis.
Sob o exterior racional, arde uma alma apaixonada.
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[Décima Quarta Legião] Mortarion
Ela é a ceifadora de Barbarus.
Cabelos secos e desgrenhados, branco-acinzentados, sem brilho, despenteados.
Despreza a aparência, pele pálida, rosto afundado, lábios rachados de tanto respirar gases tóxicos.
Alta, porém magra, como um espantalho no campo.
Dispensa adornos; em Barbarus, adorno é desperdício.
Roupas simples, muitas vezes não tingidas.
Senta-se entre as irmãs, destoando dos vestidos de seda e ouro com seu traje fúnebre.
Como ela mesma, uma camponesa perdida no baile.
A ceifeira não distingue entre trigo e vidas sob a foice.
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——Linha galgame——
Você é Horus. (Não é)
Você é Calas Typhon. (Também não)
Você é Hades. (Sim, sim!)
Mortarion cutuca a pequena miniatura à sua frente.
É um boneco da Guarda da Morte, com braços mecânicos: Hades.
Depois que Mortarion olhou para Hades e perguntou por que sempre deixava a Guarda para ir trabalhar em outras Legiões, Hades sorriu e lhe deu um boneco.
(Obstinação de colecionador)
Hmm...
Mortarion olha ressentida para o boneco.
Todas as irmãs já têm alguém especial, de sentimentos correspondidos, mas por que ela ainda está só?
Desde o início Hades a seguiu, como ainda estão assim?
Ela mexe no cabelo, enrolando uma mecha branca.
Os fios, tingidos pelo gás, secos e opacos, sem o brilho das irmãs.
Pensa nas críticas que recebe.
Mesmo conquistando mundos, é sempre chamada de ceifeira.
As irmãs são imperatriz, rainha ou anjo.
Será que é por ela...
Mortarion não quer continuar esse pensamento.
Lembra do espanto de Fugen ao vê-la pela primeira vez, e dos conselhos sutis de Guilliman sobre aparência.
Ela é limpa, sem lama ou sangue, troca de roupa sempre que pode.
Pensa nas irmãs radiantes: Sanguinius, Fugen, Guilliman...
Parece que Hades foi visitar os Ultramarinos?
Mortarion sente a raiva crescer de novo.
Na septuagésima sétima vez que cutuca o boneco, o servo avisa que Hades voltou.
“Mande entrar.”
Mortarion suspira.
...
Hades está diante dela, sentindo os cabelos da nuca arrepiarem — de novo.
O que fez desta vez?
Tenta encarar, mas o olhar dela é tão sangrento que desvia, olhando para o cabelo seco.
Lembra da primeira vez que viu Mortarion e percebeu que era uma Primarca mulher: quase cuspiu sangue.
Pelo Imperador! Isso é obra de Luxúria, não é?
E todas as Primarcas mulheres.
E ainda com pretendentes.
Ficou atordoado.
Ver as gigantes interagindo com os Astartes quase o cegou.
Que seja, Luxúria reina.
Mas Hades ainda luta para que Mortarion não seja “sequestrada” por Calas Typhon; senão seria um desastre.
Agora, precisa descobrir por que ela está brava para consolá-la.
Nunca namorou antes, mas agora entende: nunca se entende o coração da namorada.
Pelo menos Mortarion não tem pretendente ainda, senão teria que ver casais apaixonados o tempo todo.
Mas ao ver Hades olhando seu cabelo, Mortarion fica mais irritada.
Será que é porque ela é feia? Será que Hades é assim mesmo, ela se enganou?
Será que não se compara a Guilliman?
Mortarion sente seu eu interior encolher no canto.
Diante da oscilação de Mortarion, Hades fica em alerta.
Caramba, por que ela está brava agora?!
Repassa as ações: nada fora do normal.
Pensa... será que Mortarion detesta Guilliman e está chateada por isso?
Por mais absurdo que pareça, faz sentido com Mortarion.
“Bem... não devia ter demorado tanto.”
“Mas a situação nos domínios dos Ultramarinos era urgente.”
“Fui chamada por Guilliman, mas achei que estava fora há muito tempo e voltei na hora.”
Guilliman, aquela maldita!
Os filhos dos Ultramarinos não lhe bastam, quer roubar os dela?!
Mortarion se enfurece mais, Hades não entende onde errou.
“Bem... Mortarion, está bem?”
Ela o encara, mas Hades sente que é mais um olhar de desprezo.
“Não.”
“O que foi?”
Mortarion hesita: deveria se abrir?
Como Hades já atingiu o máximo de afinidade, Mortarion escolhe, entre 777 opções de “cale a boca e vá embora”, a opção secreta de “perguntar de modo sutil”.
“Você... o que pensa de mim?”
Hades responde na hora, sem hesitar.
Se hesitar um segundo, perde a cabeça!
“É minha companheira mais confiável, líder em quem confio plenamente, aceito seu comando para sempre.”
Mortarion hesita, sente-se acalmada, é uma boa resposta, mas falta algo.
“Digo... em termos mais pessoais.”
?
Minha senhora, dou minha vida, que termos pessoais restam?!
“Desculpe... o que quer dizer?”
“Pode dar um exemplo?”
Mortarion trava.
Depois de um tempo, fala devagar:
“Por exemplo... como Sanguinius e sua amada.”
O quê?!
A mente de Hades explode.
Te considero irmão(a), mas você quer...?!
Pronto, afinidade em excesso!
Como não percebeu antes?!
*No fim, Calas era eu mesmo.
Pelo Imperador, que Luxúria seja punida e traga as Primarcas de volta ao normal!!!
Olhando para Mortarion, Hades sente que só há uma opção de resposta.
As meias do Imperador!!!
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[Décima Quinta Legião] Magnus
Ela é a sábia de Prospero.
Corpo alto e musculoso, pele rubra e viçosa, contornos arredondados sob a armadura dourada.
Seu olho único brilha com poder psíquico.
Cabelos vermelhos e volumosos caem pelo rosto.
Grandes gemas adornam armadura e pulseiras, reluzindo a cada feitiço.
Mas, acima de tudo, Magnus é sabedoria.
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Você é a gatinha da Guarda Custódia. (Não é)
Você é uma Filha dos Mil Sábios, sábia, modesta e gentil.
Magnus lê sentada à mesa, uma perna dobrada.
Sempre assim: quando se empolga, não consegue sentar direito.
O vento de Prospero entra na biblioteca, levantando os cabelos vermelhos.
Você traz uma pilha de livros da lista dela, depositando aos seus pés.
“Oh, venha ver.”
Magnus te puxa para seu braço, aponta uma linha no livro, dedos longos deslizando pela página seca.
As palavras dançam ao ritmo da paixão dela.
A gigante de pele vermelha quer compartilhar a alegria da leitura, mas você se distrai.
O leve aroma de livro emana dela, o braço macio, quente.
Não, concentre-se!
Mas Magnus está imersa, não nota sua distração.
Ela lê em voz alta:
[“A vaidade talvez seja uma das coisas mais difíceis de entender para os nobres. Os outros a consideram óbvia, mas os nobres tendem a negar sua existência.”]
(Citação de Nietzsche, “Além do Bem e do Mal”)
Vaidade... você silencia.
Porque conhece bem a teimosia de Magnus.
Sabiamente, fica quieta.
Depois, ela passa a tarde te abraçando e lendo.
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[Décima Sexta Legião] Horus
Ela é a mais brilhante e favorita entre elas.
Cabelos longos e negros, corpo voluptuoso, membros fortes.
Sorriso amável, postura acolhedora, palavras calorosas.
Nobre, mas acessível; gloriosa, mas amigável.
Ela é Horus, a comandante fiel do Império.
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——Linha galgame——
Você é o Imperador. (Não é)
Você é Sanguinius. (Também não)
Você é uma Loba Lunar leal e eficiente, membro do pequeno conselho dela.
Horus voltou; depois de fugir das multidões, te encontra, e o sorriso habitual desaparece, restando cansaço e amargura.
Você pisca, mas diz o esperado:
“Parabéns, o Imperador te escolheu.”
Horus sorri tristemente:
“Não esperava isso de você.”
“Só fazia meu papel.”
Ela esfrega a cabeça, tenta tirar a coroa de louros, mas não consegue.
“Eu sei, só eu poderia ser escolhida.”
“Mas... será que consigo suportar tudo isso?”
Você responde:
“Confie no Imperador; ele confia em você, é a melhor escolha.”
Ela sorri, tira a armadura, marcas avermelhadas aparecem na pele.
Avança e te abraça:
“E você, o que fará?”
“Minha comandante, ofereço-lhe minha lealdade.”
Mas depois você se arrepende.
Olha para ela, que ergue a bandeira contra Terra.
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[Décima Sétima Legião] Lorgar
Ela é a virgem sagrada de Colchis.
Cabelos longos e brancos caem até o chão.
Orações douradas brilham na pele.
Olhos dourados, puros, santos, fanáticos.
Converteu-se à fé, ajoelhando-se com devoção perante a divindade.
Branco e dourado, símbolos de sua pureza, veste sempre essas cores.
“Louvado seja o Deus-Imperador.”
A Virgem crê obsessivamente em sua fé.
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——Linha galgame——
Você é o Imperador. (Não é)
É o padre humano amigo de Lorgar antes do incidente na Cidade Perfeita. Não fugiu e sobreviveu, mesmo ficando cego.
“Padre, onde erramos?”
Sente os cabelos dela roçarem em seu rosto, ela segura seus braços, tremendo.
Parece ajoelhada diante de você.
Você não sabe, não vê.
“É... algo que precisamos aceitar.”
“Deus nos pune para testar nossa fé.”
“Não... não.”
Lorgar treme mais.
“Somos filhas Dele... por que nos punir?”
Você silencia.
Para Lorgar, ela é a santa, não uma seguidora em julgamento.
Punição é para quem precisa ser provado.
Ela não precisa de punição, não precisa ser testada, é leal.
“Deus, por que nos abandonaste?”
Ela te abraça; sente lágrimas caírem.
Ela chora.
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[Décima Oitava Legião] Vulkan
Ela é a melhor ferreira de Nocturne.
Cabelos brancos como fogo, pele negra como carvão, músculos vigorosos.
Adora erguer o martelo e forjar aço nas chamas.
O aço que sobrevive ao fogo é o melhor.
Inúmeras cicatrizes adornam seu corpo como escamas; as chamas as fazem brilhar.
Misericórdia.
É a mais misericordiosa.
Detesta a guerra, mas o Imperador a convenceu: para haver paz, deve cometer os males necessários.
Quando a última guerra terminar, voltará para casa forjar.
Não gosta de coroas douradas.
É uma ferreira, sempre foi.
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——Linha galgame——
Você é Fênus. (Não é)
É o(a) pretendente apresentado(a) pelo pai dela em Nocturne, segundo melhor ferreiro da região.
Na forja, as chamas rugem, martelos caem sobre o aço.
Ela trabalha sem camisa, martelando!
Você, na bancada ao lado, concentrado.
“Veja!”
Chama você para mostrar a espada pesada finalizada.
Um grande olho de gato laranja incrustado, brilhando nas chamas.
“É um presente para Horus.”
Ela adora presentear as irmãs com armas feitas por ela mesma.
“Perfeita.”
Você elogia.
Ela sorri constrangida.
“Obrigada.”
Dá um tapinha em você, como sempre.
Mas está sem camisa.
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[Décima Nona Legião] Corax
Ela é a escolhida do povo.
Cabelos longos, negros como tinta, sombra ocultando o rosto pálido.
Por trás da aparência assustadora e magra, um coração de igualdade e compaixão.
Pelo povo, pelo Império.
Será o corvo anunciando o luto do inimigo.
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——Linha galgame——
Você é Roboute Guilliman. (Não é)
É o(a) melhor amigo(a) dela em Deliverance, racional, e acabou como Guarda Corvo.
Ela voltou, pensativa.
“O que houve?”
Pergunta; será que a reunião com as irmãs foi ruim?
“Não...”
Corax balança a cabeça.
Guilliman é simpática, uma política experiente e sincera.
As decorações de Macragge são exageradas, mas não é isso que a incomoda.
Aprendeu com as irmãs um novo termo — “os mortais”.
...Estranho e arrogante, será que todas enxergam o povo assim?
E para “esses mortais”, o que ela é?
“Quero saber como me vê.”
“Minha existência.”
Ela acrescenta.
Você pisca — o que houve?
“Você é Corax, quem nos liderou contra a opressão, nossa líder eleita.”
“Quer dizer que fui escolhida entre vocês?”
Parece engraçado, mas é a verdade — o que aconteceu hoje?
“Sim, saiu do nosso meio.”
Espera, percebe algo, tenta remediar.
“Claro, é a pessoa que amo.”
Corax se surpreende com a confissão,
“Não quis dizer isso.”
Ela ri e te beija.
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[Vigésima Legião]
Poupe-me, não consigo escrever sobre os Gêmeos Alfa.
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[Personagem Oculto] O Imperador
Ele tem mil faces.
Pode ser um ancião, pode ser uma criança.
Pode ser homem, pode ser mulher.
Ele é a humanidade.
Ama a humanidade.
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——Linha galgame——
Não existe essa rota, a menos que você seja Luxúria.