Empunhando a arma, caminhando em direção à morte

“A dor é uma ilusão dos sentidos, o medo é uma ilusão da alma, e além disso, apenas a morte aguarda a todos como um juiz silencioso.” — Mortarion.

No corredor sombrio, o silêncio caminha.

Ele percorre, abaixa o olhar, observa cada uma das almas, roça cada uma das estátuas.

Ninguém fala, ninguém diz nada, ninguém se move.

A pesada armadura golpeia o chão, como almas caídas, implorando desesperadamente pela mão dos que estão acima.

Desespero, pânico, súplicas, gritos, mas nada adianta.

Eles não podem erguer suas armas, não podem lançar sua fúria contra o inimigo; o futuro absurdo já chegou e, além da decadência, além de baixar a cabeça, o que mais lhes resta?

A névoa venenosa que nunca se dissipa envolve os habitantes de Barbarus, enquanto os senhores dos picos brincam com todos os escravos.

A praga eterna e incessante corrói os habitantes de Barbarus, enquanto o Pai Supremo acaricia todos os seus brinquedos.

Ele desceu das montanhas cobertas de névoa tóxica, cheio de ira, sem nada.

Ele partiu do monte de cadáveres mergulhado em pestilência, devorado pelo medo, completamente só.

“Levantem-se!”

Ele ergueu a bandeira da rebelião.

“Estou cansado.”

Ele depôs a esperança que sustentava com tanto esforço.

Ele, junto aos habitantes de Barbarus, derrubou toda a injustiça e desigualdade!

Ele, junto aos habitantes de Barbarus, caiu nos braços do caos e da misericórdia.

Pai, pai, pai, se até tu sucumbiste, para onde devemos ir?

Quem acolherá a nós, pobres agricultores famélicos?

Estamos cobertos de lama, somos impuros.

Quem nos reservará um lugar em seu coração?

Tememos, somos covardes, aceitamos ser escravos.

Por favor, não nos abandone, não nos abandone!

Pai, se insistes em cair, leve-nos contigo.

Leve-nos contigo, é tudo que podemos fazer por ti.

Eles levantam o olhar, o pai os observa.

O corredor profundo se estende infinitamente para longe, devorando tudo, sumindo aos poucos na escuridão.

“Meus filhos, (Meu filho)”

A figura imponente do Primarca está ali, retirou o capuz que escondia seus olhos, olha para todos, exausto, mas permanece de pé.

Mortarion inspira profundamente; após o zumbido do respirador soar sete vezes, ele estende a mão, abaixa a cabeça e remove sua máscara.

Rachaduras secas se espalham pelos cantos de seus lábios — um tributo por respirar gás venenoso.

Ele fala:

“Eu já não tive nada,”

Nós já não tivemos nada,

“Nada, mãos vazias, olhava para este mundo com medo e esperança.”

Nós também já esperamos por este mundo,

“No início, o mundo de Barbarus não era belo.”

No início, Barbarus era nossa prisão,

“Mas conheci vocês.”

Mas nós te conhecemos,

“Crianças curiosas que me encaravam, velhas que desviavam o olhar, semelhantes que estendiam a mão, guerreiros que me seguiam de perto.”

O rei pálido que desceu das montanhas, com olhos ardendo em fúria,

“Nunca nos submetemos, mas antes de podermos mudar tudo, só podíamos suportar em silêncio a dor que nos era imposta.”

Mortarion olha para seus filhos, abaixa o olhar, observa de cima,

“O mundo lá fora não é bom, nós também não somos bons, somos sujos, vivemos na labuta diária.”

“Mas a centelha da rebelião permanece enterrada no fundo de cada coração.”

“Estou feliz por vocês me darem esse presente: um espírito de resistência.”

Com coroas feitas de ervas e espinhos do campo, nada mais temos para te oferecer.

“Encontrar vocês me fez saber que nasci para a humanidade.”

“Nasci para resistir.”

Ele pausa; o Primarca, imponente, ajoelha-se parcialmente, olhando com atenção para seus filhos ajoelhados, como um pai que consola o filho com cuidado.

Na frente, o Guardião da Morte era um menino do sopé do Monte Diderot, Karvin; Mortarion lembra dele, que um dia ficou diante do túmulo do irmão, segurando silenciosamente sua foice.

Esses que o seguem até a morte, esses que nada têm e ainda assim deram a Mortarion o último punhado de alimento, como não se emocionar?

Eles se entregaram a ele.

Ele lhes daria sua misericórdia.

Vocês não cairão na noite interminável, eu juro.

Mesmo que o fim seja o fogo.

Mortarion pisca lentamente,

“Todos vimos, vimos a podridão que ostenta o nome do futuro.”

“A praga, o ciclo eterno de tormento, nos aflige a todos.”

“Vocês viram que me ajoelhei, que sucumbi.”

Mortarion suspira levemente, sua voz rouca,

“Sim, naquele futuro sem luz, eu ajoelhei.”

“Traí nosso juramento inicial, desapontei a confiança de vocês em mim.”

As palavras do Primarca são como um vento fraco, que passa pelo ouvido de cada um, mas abala até o mais resiliente dos guerreiros.

“Não vou me justificar.”

“Mas peço a oportunidade de fazer um pedido,”

Eles ajoelham, eles ficam de pé, aceitam em silêncio.

Os olhos de âmbar de Mortarion fitam cada um deles,

“Se eu trair, se eu sucumbir, cada um de vocês tem o dever de me matar.”

[Se eu também for corrompido, por favor, matem-me.]

“Dêem-me a misericórdia da morte.”

!!!

Sufocante, totalmente sufocante, até os mais tênues sons de respiração cessaram.

Hades está atrás de Mortarion, seus olhos apertados, olhando incrédulo para o Primarca ajoelhado.

Mortarion ergue a cabeça, encara o fim do corredor, onde veteranos silenciosos, já devastados pelo impacto, permanecem imóveis.

Proteger, ira, resistência — são os gritos da alma que surgem quando Mortarion se perde em devaneios.

Eles, embora não sejam como os habitantes de Barbarus que o seguem até a morte, possuem uma resiliência ainda mais solitária.

“Protejam a pureza da Legião.”

Mortarion encara esses guerreiros ainda de pé, pronunciando lentamente as palavras.

Então, o Primarca se levanta.

“Levantem-se, meus guerreiros.”

“Só de pé podemos segurar nossa foice de guerra.”

“Só de pé podemos tomar nosso destino em mãos.”

O choque metálico ressoa, contínuo, como ondas em fúria, correndo pelo corredor estreito.

Agora, todos estão de pé.

Mortarion olha satisfeito para seus filhos, o corpo ressecado diante deles, em silêncio.

O Ceifador suspira,

“Meus filhos, não posso lhes dar glória.”

“Não posso enganá-los com glória vazia; sei bem que as medalhas reluzentes nada lhes trazem.”

“Sei que vocês se afundarão nos campos de batalha sujos e lamacentos; ao invés das batalhas gloriosas descritas pelos cronistas, vocês enfrentarão guerras intermináveis, lutarão contra alienígenas traiçoeiros, contra humanos gananciosos, contra magos insanos.”

“Talvez se vejam enlodados, talvez deitem impotentes sobre o corpo de um companheiro, talvez lutem para sair de um monte de cadáveres.”

“No campo de batalha, lamacento e imundo, não existe glória.”

“Não posso lhes dar glória.”

“Mas prometo a morte.”

“Todos morreremos no campo de batalha, inclusive eu.”

“Este é nosso destino; não os enganarei com futuros ilusórios.”

“Antes de marcharmos para nossa morte destinada, enfrentaremos cada sofrimento com tenacidade.”

“Lutaremos, sofrendo, rumo à morte.”

“Somos Guardiões da Morte; reconhecemos a morte.”

“Mas cada luta deixará à humanidade uma terra sem opressão.”

“Por isso,”

“Lutem pela humanidade, lutem pela libertação.”

“Meus filhos.”

É uma ordem, um suspiro, uma bênção.

Ninguém fala, ninguém ergue o olhar; são guerreiros silenciosos, uma tropa que avança na névoa sem palavras.

Como uma onda, lentamente se espalha: os Guardiões da Morte começam a partir espontaneamente.

As figuras que correram pelo corredor parecem ainda ali; batem no ombro de si mesmos e partem sem palavras.

Além do som dos passos e do metal, nada mais se ouve.

Logo, o corredor se aquieta.

Barazin lidera os outros capitães, junto ao chefe dos estrategistas e ao mestre forjador, em direção a Mortarion.

Mortarion e Hades permanecem onde estão, observando-os.

É hora de agir.

Obrigado por acompanhar, boa leitura (≧▽≦)

(Fim do capítulo)