Está na hora de avançar com a trama.

Uma encosta sem nome em Barbarus.

Hades permanecia imóvel, fixando intensamente a silhueta que se desenhava na névoa pálida. Por um instante, sentiu que seus olhares se cruzaram; mesmo com a névoa espessa entre eles, aquele homem alto e magro mantinha um olhar firme, encarando o semelhante que via pela primeira vez.

No jardim do subespaço, o seu mestre murmurava, descontente; o destino cuidadosamente preparado por ele parecia exalar algo dissonante, um aroma estranho que logo se dissipou. Resmungando, coçou a úlcera infecta em seu queixo, espremendo pus amarelo e esbranquiçado entre os dedos, o que lhe trouxe um alívio momentâneo. Talvez aquele cheiro desagradável fosse apenas um fragmento de um pesadelo.

Continuou a remexer seu caldeirão, no qual dançavam e cantavam doenças e pestes inumeráveis, celebrando a sua piedade.

Ele teria o que desejava.

No palco dos Quatro Deuses, um visitante inesperado parecia ter surgido. No entanto, evidentemente, sua entrada não encontrava plateia.

Uma silhueta azulada soltou uma risada irônica—será mesmo que não havia quem assistisse?

Hades hesitou por uma fração de segundo, mas não pretendia gritar. Os autômatos ainda avançavam, havia tempo. Virou-se e, junto de Tifão, resgatou os sobreviventes do vagão.

Salvar vidas era um objetivo, mas também usaria essas pessoas como cobertura para atrasar os autômatos.

Hades pensava sombriamente.

A maioria estava destinada a morrer.

As pessoas saíram correndo. Tifão avistou o castelo de Mortarion; em seu desespero, correu em direção à fortaleza. Sob sua liderança, os demais também se lançaram para lá, a maioria sem máscaras contra gases—naquele ambiente, ao ar livre, tal imprudência era sentença de morte.

O grupo avançava rumo ao castelo, e os autômatos, quase sem raciocínio, mudaram sua rota.

Hades aproveitou a confusão, recuando furtivamente para a traseira do caminhão de carga. Segurando a besta, começou a mirar.

Confiava que sua máscara era suficiente para resistir ao veneno do ar.

Os autômatos seguiram atrás das pessoas… Por diversas vezes, Hades teve oportunidade de acertar um tiro fatal, mas não disparou—esperava o momento exato.

Como no romance original, Tifão começou a gritar para Mortarion:

“Quem é você?”

Gritava, chorando, entre soluços e lamentos.

“Do alto, só observa? Você nos viu! Sabe que pode nos ajudar!”

Os autômatos mais velozes já atacavam Tifão. O líder, isolado, enfrentava uma luta desesperada, brandindo uma adaga enferrujada sobre o solo lamacento.

Outros sucumbiram ao gás, caindo inconscientes, restando-lhes apenas a morte.

Os demais, como Tifão, lutavam contra os autômatos, mas, inexperientes, logo eram despedaçados—

Tifão também caiu; sua aptidão psíquica lhe permitiu resistir apenas um pouco mais.

Vários autômatos o cercaram, prontos para arrancar-lhe os membros.

Hades mirou, mas não disparou. Esperava.

Esperava que Mortarion resolvesse lutar, resolvesse salvar Tifão.

Do contrário, ninguém escaparia.

“Ajude-nos, estranho! Você pode nos salvar!!”

Hades sabia que, naquele instante, Mortarion travava uma batalha feroz dentro de si.

Tiros ecoaram; os autômatos tombaram. Uma silhueta junto à fortaleza empunhava um lança-chamas.

Conseguiu, pensou Hades, sorrindo de canto. Ao ver Mortarion empunhar a arma em auxílio aos humanos, os autômatos que guardavam o castelo urraram de fúria—eram subordinados de Mortarion, mas também seus carcereiros.

Ergueram armas e avançaram contra Mortarion.

O pelotão de captores também voltou suas armas para ele.

Mortarion saltou das ameias. O impacto do Primarca no chão provocou uma onda de choque.

Desembainhou um chicote formado por longas correntes, girando-o com violência; a cada golpe, carne e sangue eram despedaçados.

Mortarion avançava entre os autômatos com fúria fria, como um lobo isolado dominando o rebanho; a cada corrida, separava o grupo em partes menores, dilacerando os adversários.

No início, os autômatos tentaram dominá-lo pelo número, mas, com o passar do tempo, o massacre tornou-se unilateral; Mortarion, tomado pela fúria, atacava sem reservas, abdicando da defesa em troca de mais mortes.

Enquanto Mortarion massacrava, Tifão lutava com dificuldade. Segurava firme a máscara, brandia a faca contra os atacantes.

Hades, escondido junto ao caminhão, disparava flechas certeiras—sem ser alvo dos autômatos, aproveitava cada segundo para mirar e atirar, auxiliando os guerreiros na linha de frente.

Seta após seta, cabeças explodiam.

Abateu três autômatos que tentavam surpreender Tifão e feriu outros que ameaçavam Mortarion, abrindo caminho para o avanço do Primarca.

Quando lançou a última flecha, estourando o crânio de um autômato, o massacre aproximava-se do fim. O solo era só carne e sangue; os poucos autômatos restantes fugiam, cambaleando, em direção à encosta.

Perto de Tifão e Mortarion restavam alguns autômatos, mas não representavam perigo real. Hades deixou o esconderijo, correndo até os pequenos veículos de escolta.

Ligou um dos veículos, fazendo o motor roncar.

Então chamou os poucos sobreviventes—espantosamente, esses sortudos resistiram ao gás e ao ataque dos autômatos.

“Fujam, rápido!” gritou Hades. Eles correram e entraram no veículo.

“Garoto, você não vem?”

Hades os fitou. “Não, ainda não vou.”

Quando as chances estavam a seu favor, Hades gostava de arriscar.

Não insistiram mais. O veículo cinza partiu lentamente rumo ao vale. Era lento, mas suficiente para chegar ao fundo em segurança.

Hades buscou outro caminhão, preparou-o para a fuga e estacionou-o mais afastado.

Depois, voltou correndo e, com uma chave, abriu as válvulas de combustível de todos os veículos pequenos que encontrou. O líquido espalhou-se rapidamente pelo chão de pedra.

Só então voltou sua atenção para Mortarion e Tifão, que agora discutiam acaloradamente após o combate.

Na vida anterior, como um verdadeiro recluso, Hades jamais entenderia ou conseguiria agir daquela forma, mas respeitava; afinal, aquele era um mundo onde ideias e crenças tinham poder real.

Mas que não se demorassem, pois o pai adotivo de Mortarion logo desceria para matá-los!

Hades respirou fundo; sua máscara rangeu.

“Tifão! Calas Tifão! E você aí também! Vão fugir ou não?!”

“Os alienígenas virão logo! Se não correrem agora, será tarde demais!”

O ambiente de dúvida existencial se dissipou; ambos olharam surpresos para Hades.

Ele acenou para eles.

Ao mesmo tempo, o som das trombetas ecoou no topo da montanha—o sinal de ataque dos altos senhores.

Tifão falou ansioso a Mortarion, mas este permanecia imóvel.

Hades compreendia: a vida inteira de Mortarion fora uma prisão de escolhas binárias—matar o pai adotivo ou morrer. Agora, com Tifão e Hades, surgia a opção da fuga.

Era como alguém que, desde o nascimento, só conhecia um jogo com duas opções, até que alguém aparece e diz que ele pode simplesmente desligar o console.

Você pode escolher não jogar.

Mortarion jamais enfrentara tal escolha—era novo demais para processar; seu cérebro, sobrecarregado, parou.

Droga, não vacilem agora.

Hades já via os autômatos descendo a encosta.

“Rápido, vocês dois! Não vale a pena morrer aqui! Enquanto houver vida, há esperança! Se fugirem hoje, daqui a alguns anos serão heróis novamente!”

Viu Tifão puxar Mortarion, cambaleando a princípio, depois correndo em disparada.

Hades entrou no caminhão e ligou o motor.

“Subam!”

Mortarion saltou para a carroceria, puxando Tifão consigo.

Assim que entraram, o motor rugiu; Hades acelerou ao máximo.

Então, o rugido do pai adotivo de Mortarion ressoou com poder psíquico.

“Enfrente-me, menino, ou cortarei todos os laços entre nós!” O grito soava de todas as direções no desfiladeiro. “Ouça bem, seu bastardo! Se ousar fugir, juro que não deixarei pedra sobre pedra! Renegar-me é renegar sua vida!”

“Eu já não passava de um morto!” gritou Mortarion, meio agachado, mirando com o revólver.

“Hoje isso acaba!”

As balas voavam, carregadas de fúria, explodindo os veículos e ateando fogo ao combustível espalhado. Chamas amarelas devoravam tudo.

Os veículos cinzentos, os autômatos costurados, a própria fortaleza… O passado de Mortarion era consumido pelo fogo, tingindo-lhe o olhar.

Mortarion disparava em direção à fortaleza, xingando, como se quisesse alvejar o próprio ar.

Depois, de pé na carroceria do caminhão em alta velocidade, arremessou o revólver em meio às chamas, descrevendo um arco perfeito.

Em seguida, tirou o que tinha preso ao cinto, praguejando, e lançou tudo longe.

Por fim, gritou ao passado:

“Vai para o inferno!!!”

Ah, o Primarca em plena rebeldia.

Hades lamentou brevemente pelo revólver perdido, mas precisava admitir—aquele ato de insubordinação era catártico.

Agora, fora de perigo, Hades relaxou um pouco.

Assobiou e riu alto.

“Isso sim, é atitude!”

Três destinos, cada um guiado pela própria sorte, rumavam ao palco de suas vidas.