Capítulo Oitenta e Três – O Mapa da Ascensão Celestial

Atrás da porta de pedra, havia um corredor reto, pavimentado com tijolos de pedra. O ar ali era tão pesado e opressivo que a luz da lanterna mal conseguia se espalhar. Assim que entrei, dei de cara, à minha direita, com uma mulher de rosto alvo, o que quase fez meu coração saltar pela boca — por um momento, achei que fosse o espírito de vermelho retornando.

A mulher estava parada à minha frente, um sorriso nos lábios, o rosto redondo e branco destoando de maneira macabra no túmulo antigo. Mas ela não se movia. Olhando melhor, percebi que seus traços eram completos e, ao contrário da aparição anterior, não era um fantasma, mas sim uma pintura mural.

Avançamos até o centro do corredor para examinar melhor e descobrimos que ambas as paredes estavam cobertas de murais. Aquela mulher de rosto branco que eu vira era, na verdade, uma deusa coroada, vestida com mantos resplandecentes, apoiada em nuvens coloridas, cercada de um brilho radiante. Tinha tamanho real, e ao redor dela, nuvens auspiciosas se enrolavam, garças celestiais voavam, e uma multidão de divindades a rodeava, todas em torno da figura principal de vestes vermelho-escarlate.

No entanto, devido à umidade e ao tempo, as cores das pinturas estavam desbotadas e descascadas, o rosto da mulher de vermelho parecia corroído, vazio e inquietante.

Tofu comentou: "O que será que está pintado aqui? Uma reunião de deuses?"

"Que reunião de deuses que nada", respondi, balançando a cabeça. "Isto aqui é um ‘Quadro da Ascensão Celestial’."

As pinturas murais em túmulos antigos geralmente se dividem em três tipos: o decorativo, que se vê em qualquer lado; o narrativo, normalmente no salão principal, retratando os grandes feitos do morto; e, por fim, este tipo diante de nós, as pinturas da ascensão celestial. Na antiguidade, quando alguém morria, costumava-se dizer que “virava imortal” ou “partia para o oeste”. Ascender era tornar-se divino; partir para o oeste, ir ao paraíso. Enfim, uma maneira de se iludir diante da morte.

A pintura diante de nós ilustrava justamente a trajetória do falecido rumo à imortalidade: a alma ascendendo aos céus, pisando em nuvens, recebida por divindades. Bela ideia e significado, mas, claro, não passava de fantasia.

Talvez o efeito psicológico tenha funcionado, pois assim que adentramos esse corredor, todo o terror sentido antes se dissipou, como se aquelas divindades pintadas realmente emanassem algum poder. Eu e Tofu, ambos feridos, relaxamos e logo sentimos a dor lancinante dos cortes; nossas roupas estavam sujas de sangue, um verdadeiro horror.

Imaginei que o espírito de vermelho não nos seguiria até ali — afinal, era para manter o dragão subjugado, e ali, com tantas imagens sagradas, não parecia provável que algo desse errado.

Chamei Tofu para descansar. Ajudamo-nos a cuidar dos ferimentos, limpamos o corpo e trocamos de roupas, voltando a uma aparência minimamente decente. Tofu, porém, estava furioso, e quanto mais pensava, mais indignado ficava. Praguejou: "Desta vez fui mesmo tolo. Se encontrar de novo aquele velho de sobrenome Feng, vou bater tanto nele que nem a mãe vai reconhecer."

Depois de tanto esforço, estávamos exaustos. Eu só queria repousar, sem discussões. Disse: "Aqui é seguro, vamos descansar um pouco. Quanto ao Feng, ele não tem vínculo algum conosco. Nos largar para trás é compreensível. Não fica pensando nisso."

Para Tofu, talvez fosse difícil aceitar, mas eu já estava acostumado. Desde que conheci Feng Mão-Fantasma, nunca pensei em confiar nele. Dizem que cada um por si e Deus por todos; se por acaso ele tivesse voltado para nos salvar, aí sim seria estranho.

Fechei os olhos para descansar, Tofu sentou-se à minha frente, visivelmente arrependido, puxando os próprios cabelos, perdido em pensamentos.

Na verdade, eu sabia que deveríamos aproveitar o tempo, pois não havia garantias de que o dragão não nos surpreenderia. Mas, naquele momento, nosso corpo e mente estavam exaustos, o que prejudicava meu raciocínio. Decidi descansar por vinte minutos.

Aproximadamente dez minutos depois, Tofu exclamou, como se tivesse notado algo.

Sem abrir os olhos, perguntei, indiferente: "O que foi?" Se fosse algo grave, ele não teria só exclamado, estaria gritando.

Tofu se aproximou e bateu levemente no meu ombro: "Acorda, tem algo errado. Olha as pegadas no chão."

Pegadas? O que poderiam ter de interessante? Será que havia surgido outro problema? Abri os olhos de súbito e olhei para o chão. Lá estavam, bem nítidas, duas fileiras de pegadas — as minhas e as de Tofu — impressas na poeira, resquício de gordura de cadáver presa aos sapatos, cada vez mais tênues à medida que avançávamos.

Era meio repugnante, mas não via nada estranho. Lancei um olhar inquisitivo a Tofu, esperando uma explicação.

Ele se impacientou: "Ora, Chen Teimoso, você não vive se gabando de ser esperto como o próprio Zhuge Liang? Como não percebeu? Só há as nossas pegadas. Onde está o Feng?"

Fiquei surpreso e, de repente, entendi. É mesmo, onde estava Feng Mão-Fantasma? Antes de entrarmos, conferimos tudo. O corredor era o único caminho. Se ele tivesse entrado, seus sapatos também teriam deixado marcas.

Será que ele nunca entrou?

Eu e Tofu trocamos um olhar perplexo. Engolindo em seco, Tofu sugeriu: "Será que ele ainda está lá fora?"

Respondi: "Impossível. Quando entramos, vimos tudo claramente, não havia onde se esconder. E não fazia sentido ele se ocultar."

Tofu insistiu: "Então um homem sumiu assim, do nada?"

Balancei a cabeça, incapaz de ficar sentado, levantei-me e examinei o solo à luz da lanterna. Além das nossas pegadas, não havia sinal de mais nada. Feng Mão-Fantasma teria evaporado? Não podia ser. Mesmo morto, ao menos um corpo deveria restar. O que, afinal, ocorrera?

Pensamos e repensamos, sem chegar a uma conclusão. Tofu, resignado, rosnou: "Deixa pra lá. Vivo ou morto, não é problema nosso. Cada um cuida da própria vida."

Essa era exatamente minha opinião. Pensei: quem não aprende com os tombos? Ele certamente aprendeu a lição e não será mais tão ingênuo em sacrificar-se pelos outros.

Enquanto eu me lamentava pela perda de sua bondade, um estrondo vindo do fim do corredor nos sobressaltou. O som de algo pesado caindo quebrou o silêncio, distante e abafado, mas impossível de ignorar. Nossa atenção se virou imediatamente para lá, esquecendo Feng.

Tofu ficou atento, mas após o barulho, tudo voltou ao silêncio. Ele sugeriu: "Deve ser o Careca Wei e os outros. Vamos ver."

Sem demoras, colocamos as mochilas e seguimos, eu à frente, cada um armado com duas barras de aço interligadas, semelhantes ao bastão dourado do Rei Macaco. Ali, eram mais úteis que pistolas — se encontrássemos um zumbi, um golpe era capaz de arrancar-lhe a cabeça.

Corremos poucos passos e o corredor terminou abruptamente. Ficamos boquiabertos: não havia saída, nem sequer uma porta. Parei, incrédulo. Estávamos no corredor da ascensão, atrás do caminho dos mortos; segundo a estrutura do túmulo, ali deveria estar a câmara dos objetos funerários. Como podia, de repente, não haver mais passagem?

Diante de nós erguia-se uma parede de tijolos azulados, bloqueando completamente o caminho, como se fosse um muro intransponível. Falei para Tofu: "Me belisca, isso só pode ser sonho. Não faz sentido."

A construção de túmulos sempre seguiu regras rígidas. Corredores assim deveriam conectar-se ao interior do mausoléu. Aquilo contrariava tudo que meu avô me ensinara sobre o ofício dos saqueadores de sepulturas, deixando-me completamente desnorteado.

Terminei de falar, mas Tofu não respondeu. Achei que ele também estivesse atordoado. Ao me virar para consultá-lo, deparei-me apenas com a escuridão.

Onde estava ele?

Instantes antes, seguia logo atrás de mim, seus passos ecoando claros. Como, de repente, sumira sem deixar vestígio? Olhei de novo para o chão e meu coração gelou. Um arrepio percorreu meu corpo — a pele se eriçou.

As duas fileiras de pegadas no chão, sem que eu percebesse, haviam se reduzido a apenas uma.

As pegadas de Tofu haviam desaparecido.