Capítulo XIV - O Cogumelo Fantasma

Quando se deparam com situações assim, os ladrões de túmulos mais experientes logo percebem que se trata de um "cogumelo fantasma" e sabem que não devem tocá-lo de maneira alguma. Quem entende do ofício costuma desistir do cogumelo, abandona imediatamente os objetos roubados e foge o quanto antes. Já os inexperientes, incapazes de abrir mão do saque, acabam quase sempre encontrando um fim trágico. Há um ditado muito conhecido nesse meio: “Com a lamparina verde, o fantasma respira; acenda o incenso para ver o altar dos deuses; três reverências, não esqueça de cobrir a terra ao partir.”

O que significa isso? Se um fantasma começa a respirar no ambiente, primeiro é preciso descobrir onde ele está. Como fazer isso? Nessa hora, acende-se um incenso. Em condições normais, a fumaça do incenso sobe reta, mas se houver um fantasma por perto, a energia fria do espectro atrai a fumaça para si. Então, deve-se ajoelhar e fazer reverências na direção de onde a fumaça está sendo sugada, até que volte ao normal. Só então se pode deixar os tesouros e sair, tapando a entrada para não atrair desgraças.

Dizem por aí que quem pratica más ações acaba vendo fantasmas por toda parte. Sempre achei que essas eram crendices inventadas por ladrões de túmulos cheios de culpa, mas agora, inesperadamente, era eu quem estava diante de tal situação.

A chama da nossa lamparina parecia ser pressionada por alguma força invisível, diminuindo pela metade; a luz tênue, esverdeada, não iluminava nada, e eu só enxergava o rosto de Tofu, pálido e sombrio, refletido naquele clarão doentio.

O olhar dele era de nervosismo e confusão, fixo em mim. Não precisava dizer nada—anos de convivência bastavam para que um simples olhar bastasse.

O ambiente ao redor estava completamente escuro e indistinto, a temperatura parecia ter caído subitamente e o ar estava tomado por uma corrente caótica, cuja origem era impossível determinar.

Expliquei a Tofu a lenda do “fantasma que respira”. Ele engoliu em seco e perguntou: “Será que é aquele diabrete de antes aprontando?”

Neguei com a cabeça, sem saber o que responder. Como poderia surgir um diabrete do nada dentro de uma câmara funerária?

Tofu então sugeriu: “E se a gente... acendesse um incenso?”

Eu nunca acreditei nessas coisas, mas depois do que passamos com o gato demoníaco, e vendo aquela chama verde tremulando como se fosse apagada a qualquer instante, não pude deixar de hesitar. Mas, afinal, quem andaria com incenso no bolso numa situação dessas?

Parece que ele leu meus pensamentos, pois Tofu, numa rara demonstração de esperteza, tateou o bolso e disse: “Tenho uns cigarros aqui, que tal usarmos? São da marca Nobre, guardo para agradar pais de alunos, nem eu costumo fumar.”

Falei: “Com um cigarro desses, por que não ofereceu antes?”

Tofu fez uma cara de desdém: “Se eu desse antes, agora não teria nem a ponta. Te conheço, parece um bandido!” Fiz sinal para ele parar de falar besteira e acendi um cigarro. A brasa vermelha pulsava, a fumaça subia reta.

Ao ver a fumaça erguendo-se em linha reta, suspirei aliviado: “Acho que foi só paranoia nossa.”

Tofu também relaxou: “A culpa é sua, sempre alimentando essas superstições. Esse papo de fantasma respirando... Aposto que é só problema no ar da câmara, alguma reação química com a chama. Dois marmanjos assustados por nada, se souberem disso vão rir da gente.”

Disse isso e, olhando para o cigarro na minha mão, arrancou-o de mim, lamentando: “Ah, Nobre, foi o papai que errou ao te entregar pra esse bandido. Papai vai te consolar, não tenha medo.” E colocou o cigarro na boca, tragando satisfeito.

Eu ri do jeito dele e estava prestes a brincar um pouco para aliviar a tensão, quando percebi algo estranho. Quem fuma sabe que, quando acende um cigarro, a fumaça sobe reta, e a que se exala ao soprar sobe, mas se dispersa.

Naquele momento, Tofu tragou e a fumaça que saiu de sua boca, em vez de se espalhar, foi sugada para cima em linha reta, como se algo a puxasse. Senti um calafrio e olhei para cima. Na fraca luz esverdeada, acima de nossas cabeças, estava uma figura humana—era o mesmo diabrete que vimos antes.

O rosto da criatura estava virado para baixo, iluminado pela luz, de um tom azulado, e os olhos rubros fitavam-nos fixamente. Olhando melhor, vi que não era o rosto de uma criança, mas sim de um gato estranho!

O gato demoníaco! Ele realmente nos seguiu, maldito.

Tofu, sem perceber nada, continuava ali. Quando o gato me olhou, saltou sobre mim. Ao mesmo tempo, senti uma rajada de vento gelado sobre meu isqueiro, que se apagou de imediato, mergulhando-nos na escuridão, restando apenas a brasa do cigarro de Tofu.

Reagi rápido: quando a coisa avançou, não tive tempo de avisar Tofu e recuei instintivamente. Senti algo frio e úmido passar rente ao meu rosto, com um cheiro de peixe podre. Se tivesse demorado um segundo, teria acertado meu rosto.

Desviei, cambaleando, e antes que recuperasse o equilíbrio, ouvi Tofu xingar alto e, em seguida, a brasa também se apagou.

No escuro, um baque seco ecoou—parecia uma pá de ferro batendo no chão. Acendi o isqueiro novamente e vi Tofu, suando, brandindo a pá em direção a uma sombra aos seus pés, mas o bicho foi rápido e sumiu nas sombras.

Sabia que não podia perder a chance. Desde o episódio com o gato demoníaco, sempre andava com um cordão vermelho. Se não acabasse com aquilo agora, mais tarde seria pior. Avancei, procurando com o isqueiro o paradeiro da criatura, mas só vi pedras. Nada mais.

Tofu ofegava, suando em bicas, a camisa no peito rasgada e a pele arranhada, com um corte azulado, sinal de veneno—só podia ser obra do gato demoníaco.

Ele cobria o peito, olhando ao redor assustado, sussurrando: “Aquele diabrete voltou? O que ele quer afinal?”

Suspirei: “Não é um diabrete, é o gato demoníaco que deixamos fugir.”

Tofu ficou pálido: “Isso é castigo! Melhor irmos embora, esse bicho é sinistro demais. Um gato de bronze velho conseguir entrar na tumba... nem alma penada faz isso!” Sabia que não devíamos ficar ali. O gato era traiçoeiro e, sem luz, seria difícil pegá-lo. Decidimos fugir.

Tofu se enfiou no túnel que havíamos aberto, engatinhando para fora, e eu logo atrás. Mas ele, do nada, começou a recuar, e, sem que eu esperasse, seu traseiro colou no meu rosto, trazendo um cheiro de terra que quase me fez desmaiar.

Quando ia perguntar o que estava acontecendo, Tofu recuou ainda mais depressa, mas logo começou a avançar de novo. Só que agora percebi que havia algo errado: seus pés não se moviam, mas ele era puxado para dentro do túnel. Maldição! Alguém o puxava do outro lado!

Mas ali só havia o túnel que abrimos e o cadáver da dinastia Qing—o que mais estaria ali?

Não tive tempo para pensar. Segurei os pés de Tofu e tentei puxá-lo de volta. Do outro lado, a força era tão grande que quase não consegui. Abri as pernas para aumentar o apoio e, puxando com toda força, consegui trazê-lo de volta.

Só que, junto com ele, saiu outra coisa.

Era um rosto peludo, quase colado ao de Tofu.

A criatura tinha uma face humana, e levei um susto. Olhando melhor, era o cadáver da dinastia Qing.

Os olhos, antes fechados, agora se abriam, as pupilas encolhidas em duas esferas azuladas. O rosto, por alguma razão, estava coberto de pelos brancos, parecendo um macaco.

Como aquilo era possível? Teria se transformado em um zumbi?

No caderno de meu avô havia relatos de cadáveres que passavam por mutação, geralmente por terem sido perturbados por vivos, tornando-se assim criaturas perigosas. Mas o próprio avô só ouvira histórias de seu mestre, nunca vira um caso desses.

E logo na minha primeira escavação, isso me acontece?

De repente, lembrei do gato demoníaco e um calafrio percorreu-me: será que era obra dele de novo?

Quando criança, ouvi histórias de que, por volta do fim da República, uma família de nossa região teve vários filhos adoecidos misteriosamente. Procuraram médicos, mas nada resolvia. A mãe, desesperada, dizia que nunca haviam feito mal a ninguém—por que tal desgraça?

Alguém sugeriu: “Será feitiço? Melhor chamar um sacerdote.” Naquele tempo o povo era supersticioso, a mãe, sem saída, chamou o sacerdote. Ele fez um ritual e, após inspecionar a casa, exclamou: “Desgraça! Um zumbi está à solta!”

Zumbi, ou “corpo demoníaco”, é como chamavam os mortos que não apodreciam e atacavam vivos. O sacerdote explicou: “Algo aconteceu na tumba dos ancestrais de vocês. É preciso desenterrar e queimar o cadáver.”

Para o povo, violar o túmulo dos antepassados era pior que incendiar a própria casa. A mãe hesitou, mas os vizinhos, temerosos, insistiram: “Se esse zumbi escapar, todos estaremos em perigo!”

Pressionada, a família abriu o caixão do sogro. O morto parecia vivo, unhas longas e duras como aço, o corpo coberto de pelos brancos—um “Zumbi Branco”.

Esses zumbis têm corpo rígido como ferro, só aparecem à noite, temem luz e fogo, e só morrem queimados. O sacerdote amarrou o corpo e o queimou até virar cinzas. Depois disso, as crianças se curaram.

No interior, histórias sobrenaturais como essa não faltam. Eu sempre achei que fossem mentiras, mas agora, diante de mim, havia um zumbi de verdade. Fiquei paralisado de medo. E o cadáver, olhos fixos em mim e em Tofu, começou a avançar lentamente pelo túnel em nossa direção.