Capítulo Doze: A Câmara Sepulcral

No ambiente sombrio e apertado, deparar-se de repente com um rosto daqueles, mesmo para alguém destemido como eu, era inquietante. Desviei o olhar e comecei a apalpar os objetos ao redor do cadáver. Era evidente que haviam colocado muitos itens junto ao corpo, mas todos estavam impregnados pelo líquido acumulado no caixão, de modo que já não se reconhecia o que eram originalmente. Ao tocar, retirei um objeto encharcado que, ao examinar, revelou-se um livro, completamente deteriorado pelo líquido. Em seguida, tudo o que encontrei foram livros igualmente arruinados.

Tofu achou estranho e, já um pouco aflito, comentou: “Esse sujeito é mesmo esquisito. Ao invés de guardar ouro ou prata no caixão, só colocou livros podres…” De repente, sua voz cessou, como se algo lhe ocorresse, e se aproximou para dizer em voz baixa: “Ele está vestido com o uniforme de oficial da dinastia Qing. Será que é o funcionário público que viemos desenterrar?”

Tofu, geralmente distraído, desta vez acertou em cheio. Eu também suspeitava disso. Mas se realmente era o túmulo do oficial que procurávamos, era um túmulo bastante pobre; na verdade, não poderia ser chamado de túmulo, apenas de cova, igual à de qualquer pessoa comum.

Assenti: “É bem provável que seja.” Já imaginava que o velho Hu nos enganara; não havia riqueza alguma naquele caixão, talvez o dono tivesse sido um funcionário honesto em vida.

Com esse pensamento, examinei melhor o uniforme do oficial, aproximando a lanterna para observar. Apesar de estar tingido pela água escura, o uniforme não estava decomposto, e era possível distinguir suas camadas e formas com clareza.

Fiquei surpreso ao olhar. O cadáver vestia um chapéu com um topo de safira azul, e o peito exibia um emblema bordado com fios dourados representando pavões; embora as linhas coloridas tivessem se desbotado, o dourado ainda reluzia sob a luz, esplêndido e majestoso.

Na dinastia Qing, o uniforme de oficial variava conforme o grau; o topo do chapéu e o emblema bordado indicavam o nível. Primeiro grau, rubi vermelho; segundo grau, coral vermelho; terceiro grau, safira azul; quarto grau, lápis-lazúli; quinto grau, cristal; sexto grau, madrepérola; sétimo grau, pérola dourada.

Os emblemas bordados tinham ainda mais detalhes, diferenciando oficiais civis e militares. O cadáver diante de mim era claramente um oficial civil de terceiro grau com safira azul.

Os olhos de Tofu, sempre atentos à arte, notaram imediatamente a safira no topo do chapéu. Ele me cutucou, entusiasmado: “Chen, olha aquilo, o topo de safira da dinastia Qing, quanto será que vale?”

Por influência de meu avô, sempre tive interesse por antiguidades, sabia um pouco sobre o assunto. Respondi: “Há muitos detalhes. O topo é composto de três partes: a esfera, a pluma e o chapéu. Separados, o valor cai muito; o grau também altera o preço. Os topos da dinastia Qing são relativamente comuns; lembro que um de sétimo grau valia mil yuan em 2008.”

Tofu ficou espantado, contou nos dedos e, com expressão amarga, disse: “Se o de sétimo grau vale mil, então o de terceiro grau vale só cinco mil? Isso não cobre nem nossos custos.”

Quase me engasguei com a resposta dele, sorrindo com ironia: “Se você ficar calado, ninguém vai te chamar de mudo. Eu falei do valor das peças avulsas. O preço do conjunto é diferente; esse aqui é de terceiro grau, completo, com o uniforme inteiro, vale pelo menos trinta mil.”

Embora esse túmulo fosse mais pobre do que eu imaginava, conseguir esse dinheiro do nada já era algo a se agradecer. Não era suficiente, claro; para saldar as dívidas e recomeçar, teríamos que repetir o trabalho algumas vezes mais.

Combinei com Tofu de retirar o chapéu e o uniforme do cadáver. Por estar dentro do caixão, era necessário dois para despir o corpo: um levantava o tronco, o outro tirava as roupas. Perguntei a Tofu qual tarefa preferia; ele hesitou, finalmente dizendo: “Esse cadáver é horrível… Dois homens mexendo nele, é falta de respeito. Melhor eu ficar do lado te incentivando.”

Se eu passasse mais tempo com ele, acabaria perdendo a paciência. Repreendi: “Já vamos tirar as roupas, que respeito ainda importa? Se você não quer trabalhar, não vai ver dinheiro nenhum.”

Tofu se alarmou: “Assim não dá!” Respirou fundo, colocou as luvas e ergueu o tronco do cadáver, apressado: “Vamos, tira logo as roupas. Que coisa nojenta, esse corpo todo escorregadio.”

Era óleo do cadáver, resultado da decomposição, mas não contei isso a Tofu, temendo que ele desistisse. Em seguida, desabotoei as roupas.

Sempre achei que, como nos filmes de terror, o cadáver poderia abrir os olhos de repente ou virar um zumbi e agarrar meu pescoço. Mas a realidade não era como o cinema; o corpo era um boneco, totalmente passivo. Logo, despimos o uniforme completo.

Envolvi os itens e, vendo que à frente do caixão só havia terra, concluímos o objetivo e me preparei para informar Tofu que era hora de partir. Mas então ele exclamou: “Vem ver, tem um buraco aqui.” Colocou o cadáver de lado e apontou para uma parte da terra próxima ao caixão.

Por causa do espaço, precisei me apertar junto a Tofu, movendo-me como massa de pão naquele recinto apertado. Olhando na direção indicada, de fato havia um buraco.

Era do tamanho de uma mão, escuro por dentro, impossível saber o que havia além. A abertura ficava na lateral do caixão; se Tofu e o cadáver não estivessem tão próximos, seria difícil notar.

Como poderia haver um buraco assim no subsolo? Seria uma toca de animal? Algo capaz de cavar um buraco desses seria provavelmente uma cobra grande. Eu estava prestes a alertar Tofu para não mexer e sair logo dali, quando notei que as bordas do buraco eram muito regulares, como se feitas com uma pequena pá de escavação.

Seria obra de alguém?

Passei a mão no interior; a estrutura era lisa e reta, claramente feita como um túnel de ladrões.

O que significava aquilo? Alguém teria escavado o túnel do outro lado, justamente até a lateral do caixão? Mas era pequeno demais, nem uma criança caberia ali.

Como o caixão bloqueava parte da entrada, não conseguíamos examinar tudo. Decidimos quebrar o outro lado do caixão para observar melhor.

Quando a luz da lanterna iluminou o buraco, percebi que ele não era tão pequeno como parecia; originalmente era maior, mas a terra desabou, reduzindo-o ao tamanho atual.

Ao jogar luz lá dentro, vi que logo atrás havia um espaço, a cerca de um metro de distância, e as paredes mostravam tijolos de pedra azul-escura.

Meu coração acelerou: será que atrás daquela camada de terra estava a verdadeira câmara funerária?

Estando numa mina de tesouros, não iríamos embora sem explorar. Contei a Tofu sobre o buraco, e juntos decidimos escavar até a câmara.

Um metro de túnel era fácil de abrir com a pá; em dez golpes conseguimos um buraco grande. Juntos, passamos por cima do cadáver e entramos por ele, adentrando uma câmara funerária fria e sombria.

O espaço não era grande, cerca de dez metros quadrados. Minha lanterna de lâmpada grande iluminou todo o recinto, e ao ver a estrutura, todos os mistérios se dissiparam.

A câmara em que estávamos tinha metade do espaço coberta por terra devido a um desabamento. Se minha hipótese estivesse correta, o motivo de termos encontrado o caixão na camada de terra era porque uma lateral da câmara havia sido destruída, causando o desmoronamento que cobriu metade da sala e empurrou o caixão para o solo.

Provavelmente, o túnel fora escavado pelo velho Hu. Ele não esperava que os objetos enterrados fossem apenas livros, e ao entrar na câmara, encontrou o caixão encoberto pela terra. Normalmente, os bens valiosos do dono do túmulo são enterrados junto ao caixão.

Ao ver o caixão enterrado, Hu provavelmente tentou cavar para desenterrá-lo, mas foi pego antes de conseguir. Segundo reportagens de TV, o túnel de Hu já havia sido preenchido, o que explicava o cenário estranho diante de nós.