Capítulo 31 O entardecer aqui é silencioso

Wang Zhong cavalgava seu cavalo branco e hesitou ao chegar naquela estrada que levava à fábrica de fertilizantes. Em suas lembranças, era uma viela estreita, por onde só passava um veículo de cada vez; se viesse um carro e um triciclo em sentidos opostos, inevitavelmente ficariam presos.

Agora, porém, a estrada parecia vasta, pois todos os muros ao longo da via haviam sido destruídos por explosões, e as casas atrás deles estavam em ruínas, metade desmoronadas, escombros por toda parte.

Wang Zhong olhou para trás, para Gregório, que carregava sua bandeira. “É aqui mesmo?”

Gregório respondeu: “Sim, basta seguir em frente.”

Wang Zhong avançou alguns passos e, ao dobrar a esquina, deparou-se com um tanque Prósano carbonizado. Um soldado da Guarda da Fé recolhia as armas e munições dos soldados prósanos mortos ao lado do blindado.

Ao lado do guarda, havia uma carroça puxada por mulas, abarrotada de armas e munição.

Entre uma pilha de fuzis de ferrolho prósanos, Wang Zhong avistou alguns Tokarev semiautomáticos.

Bucéfalo, como se dotado de instinto, dirigiu-se diretamente à carroça, permitindo que Wang Zhong pegasse um dos fuzis.

O sangue já coagulara sobre o metal. Ao abrir a culatra, Wang Zhong percebeu que a arma estava praticamente inutilizável, entupida de sangue seco; sem uma limpeza minuciosa, travaria ao primeiro disparo.

A baioneta, porém, encontrava-se limpa. Talvez o antigo dono não tivesse tido tempo de utilizá-la antes de cair.

Nesse momento, o soldado recolhedor de equipamentos aproximou-se: “General, o rapaz que segurava esse fuzil já foi levado. Todos os nossos rapazes já foram retirados.”

Wang Zhong perguntou: “Para onde os levaram?”

“Para o armazém do outro lado. Antes era usado para estocar fertilizantes, agora virou um imenso necrotério, um necrotério gigantesco!” O guarda, pouco instruído, repetia o adjetivo como se quisesse dar peso à cena.

Wang Zhong devolveu o fuzil à carroça e disse a Gregório: “Vamos, quero ver com meus próprios olhos.”

Após dar um leve toque nas ancas de Bucéfalo, o cavalo seguiu em passos leves, como se não quisesse romper o silêncio que pairava sobre o campo de batalha.

A área dos armazéns não ficava longe dali, bastava atravessar os destroços de sete tanques prósanos.

Armazém era forma de dizer; tratava-se, na verdade, de um terreno baldio coberto de mato — mais um gramado do que qualquer outra coisa —, fiel ao espírito despreocupado do povo do Império de Ante.

Agora, porém, o gramado estava tomado por corpos vestidos de uniformes cáqui.

Várias mulheres idosas, empurrando carrocinhas, cobriam os jovens caídos com panos pretos.

À frente, uma senhora entoava um réquiem enquanto balançava um pequeno sino.

Soldados do 31º Regimento da Guarda se agrupavam próximos ao armazém, observando em silêncio a despedida de seus companheiros. Talvez pelo calor, mantinham-se à sombra do prédio alto da fábrica química ao lado.

A luz do poente atravessava as janelas quebradas do edifício em ruínas e tingia de vermelho o terreno desolado.

As sombras marcavam a fronteira entre dois mundos: os vivos contemplavam os mortos.

Só o réquiem ecoava naquele cenário desolado.

Wang Zhong fechou os olhos, evocando os rostos jovens que vira. O inimigo viera rápido demais; não tivera tempo de gravar todos os nomes e feições.

Ainda assim, sentia-se obrigado a conduzi-los na última travessia.

Desceu do cavalo, olhou para Gregório, que mantinha a bandeira erguida, e então sacou um caderno e um lápis, adentrando o domínio dos mortos, nos limites da luz do entardecer.

Deteve-se diante do primeiro corpo no canto inferior direito do armazém, pronunciou alto o nome do jovem e anotou-o no caderno.

Assim percorreu cada corpo, recitando nomes, um por um, e registrando-os.

Os soldados do 31º Regimento, em silêncio, puseram-se de pé e o observavam.

Wang Zhong perdeu a noção de quantos nomes já citara. O lápis esgotou-se várias vezes, forçando-o a parar para afiá-lo com um canivete antes de prosseguir.

Percebendo o ritual, a senhora que liderava a cerimônia fez sinal para as demais mulheres cessarem momentaneamente de cobrir os corpos. O réquiem também silenciou.

A voz dos vivos ressoava naquele espaço dominado pela morte.

Subitamente, Wang Zhong parou, fitando longamente um corpo à sua frente, e, com o coração pesado, leu o nome: “Aleksei Barfianovich. Que encontres tua amada no paraíso.”

A senhora traçou um triângulo sobre o peito e murmurou: “Amém.”

Wang Zhong seguiu anotando nomes até que a sombra da fábrica de fertilizantes engoliu por completo o armazém.

À beira da sombra, virou-se e contemplou o sol poente, vermelho como sangue.

Sem saber desde quando, percebeu que todos os sobreviventes do 31º Regimento haviam se alinhado ao redor do armazém, observando-o, observando seu general.

Gregório, com a bandeira, permanecia entre eles.

Wang Zhong aproximou-se dos soldados.

A solenidade do momento era tamanha que ninguém ousou romper o silêncio com comandos militares.

Ele se postou diante dos jovens: “Eu prometi lembrar o nome de cada um de vocês. Mas ainda não cumpri essa promessa.”

Os jovens soldados o encararam, lábios cerrados.

Wang Zhong ergueu o caderno: “Aqui estão registrados todos os que tombaram hoje. E, certamente, ainda muitos nomes se juntarão a estes.”

“Haverá um tempo, talvez, em que eu, como comandante de um exército ou mesmo de um frente militar, terei diante de mim números tão grandes de mortos que nenhum caderno dará conta de registrá-los.”

“Mas juro a vocês: cada gota de sangue derramada pela vitória não será esquecida. Olhem para esta bandeira!”

Wang Zhong fez sinal a Gregório.

O sargento deu cinco passos à frente, posicionando-se de modo que todos pudessem ver a bandeira.

“Esta bandeira foi trazida por um veterano, chamado Rezenov, que tombou ao tentar me resgatar. Muitos sacrificaram suas vidas tentando me salvar. O sangue deles está nela.”

“Carrego esta bandeira para nunca esquecer os civis que morreram por minha causa.”

“Agora, decido tingi-la por completo de vermelho, para que represente todos os guerreiros que tombaram hoje.”

“Ela representará cada herói que, desde o início desta guerra devastadora, caiu pela pátria!”

“A cada um de nós, ao ver esta bandeira rubra, virá à mente o sacrifício feito, o preço pago pela vitória!”

“Sei que, no caos inicial desta guerra, muitos morreram sem que seus nomes fossem sequer registrados.”

“Esta bandeira vermelha representará cada um deles! Não esqueceremos jamais!”

Wang Zhong deteve-se, fitando os rostos jovens, tão iguais aos dos mortos.

Não se sabe quem foi o primeiro, mas alguém gritou: “Nós não esqueceremos!”

Logo, todos bradaram em coro: “Nós não esqueceremos!”

“Nós não esqueceremos!”

“Nós não esqueceremos!”

Ao cessarem os gritos, Wang Zhong continuou: “Se um dia eu também tombar, esta bandeira trará o vermelho do meu próprio sangue. Gregório! Vai, tinge a bandeira, quero-a toda vermelha!”

Gregório correu, montou em seu cavalo e desapareceu em disparada.

Ao ver a bandeira sumir à distância, Wang Zhong voltou-se aos jovens: “Vasili! Onde está Vasili? Ou estás ferido?”

Vasili respondeu: “Aqui! Estou com seu precioso rádio portátil, não quebrou! Não me puna, por favor!”

Wang Zhong sorriu: “Não vou te punir, a menos que queiras mesmo ir mexer em estrume.”

“De modo algum, senhor! Nem um pouco!”

“Ouvi dizer que teu pai é professor de música, não é?”

“É sim.” Vasili pareceu desconfortável; devia ter grande desavença com o pai.

“Então cante algo apropriado para o momento!”

“Agora, general? Neste momento?”

“Por que não? Em momentos assim não se pode cantar?”

“Mas... é um momento tão triste...”

“Sim, é triste. Mas os mortos querem que fiquemos chorando? Não! Eles querem que lutemos com coragem, por eles também! Querem vingança! Sangue por sangue!”

“Cante! Uma canção que inspire!”

Vasili franziu a testa: “É que...”

“Teu pai não te ensinou música?” perguntou Wang Zhong, curioso.

Filipov, ao lado, gritou: “Permissão para falar!”

“Fale!” disse Wang Zhong.

“Ele aprendeu, general! Ele é bom de música, até toca trompete!”

Vasili lançou ao amigo um olhar fulminante.

“Então, tendo recebido boa educação musical, dizes que não existe canção para este momento?”

“Pelo menos eu nunca aprendi nenhuma.”

Wang Zhong pensou: “Que coincidência, eu conheço uma, mas não sei como traduzi-la para o idioma de Ante, e se cantar em chinês todos vão estranhar.”

Mas, diante daquela cena, sentiu um desejo profundo de cantar aquela música, pois era perfeita para o momento.

Assim, cantarolou um verso. Era mesmo em chinês, sem tradução.

Embora em volume baixo, Vasili ouviu — talvez por ter ouvido apurado, herança do pai músico.

“Que música é essa? Nunca ouvi! Não entendo a letra, mas a melodia faz compreender o sentimento!” perguntou Vasili, curioso. “O que é isso?”

Wang Zhong teve uma ideia.

“Já compuseste alguma música?”

“Não... Mas meu pai me forçou tanto a estudar teoria musical que posso tentar.”

De repente, Wang Zhong sentiu-se iluminado: não precisava cantar, podia recitar! Recitaria o texto, traduzido, e Vasili cuidaria de adaptar para letra cantada.

“Então, tenta pôr melodia nisso e transformá-lo em canção!”

Olhando para o armazém repleto de cadáveres, começou a declamar:

“Ventos e fumaça cantam os heróis,
Montes atentos a escutar...
Trovões ribombam tambores dourados,
O mar em ondas dá seu cantar.
O povo guerreiro enfrenta a fera,
Sacrifica a vida pela paz.
Por que a bandeira é bela como um quadro?
O sangue dos heróis a tingiu de vermelho!
Por que a terra sempre floresce na primavera?
A vida dos heróis faz brotar as flores!”

Filipov ficou de boca aberta: “O senhor também é poeta?”

Vasili anotou os versos, releu e comentou: “A métrica está estranha, vou precisar adaptar. Mas tem uma nobreza triste, sem ser lamuriosa!”

É claro — afinal, era uma das joias imortais da minha verdadeira pátria, num outro tempo e espaço!

Wang Zhong bateu no ombro de Vasili: “É uma ordem: sobreviva, adapte a letra e componha a música.”

“Vou tentar.” Vasili olhou para o caderno. “Aqui diz que o sangue dos heróis tingiu de vermelho... O senhor pensou nisso ao ver a bandeira?”

Infelizmente, não.

Antes que Wang Zhong pudesse responder, o ronco de motores ecoou no céu.

Imediatamente, ele buscou uma visão panorâmica — e avistou o avião de reconhecimento inimigo em grande altitude.

Desta vez, Wang Zhong certificou-se: não era um bombardeiro equipado com as bombas Fritz X guiadas por rádio.

Vasili também olhava para o céu: “Malditos inimigos! Onde está nossa força aérea?”

Mal acabara de falar, algo refletiu a luz do entardecer no céu.

Dois caças MiG-3 surgiram em formação.

O avião de reconhecimento inimigo respondeu com fogo de supressão, mas os MiG-3 manobraram habilmente e posicionaram-se às seis horas do adversário.

Após uma breve rajada, o motor esquerdo do avião inimigo pegou fogo, arrastando uma trilha de fumaça até o solo.

Os dois MiG-3 perseguiram a aeronave até que ela se espatifasse.

Depois, deram meia-volta e passaram roncando sobre o armazém repleto de corpos.

O piloto de um dos caças, apesar de ter acabado de abatê-lo a milhares de metros de altura, mantinha a cabine aberta.

Segundo Wang Zhong se lembrava, só pilotos italianos gostavam de voar com a cabine aberta — “para sentir o vento”.

Ao perceber o que se passava lá embaixo, o piloto ergueu a mão direita em saudação.

Alguém entre os soldados exclamou: “Seis estrelas de abate! É um ás da força aérea!”

“Urá!”

A multidão explodiu em júbilo!

Só Vasili permanecia absorto, relendo o poema recém-“escrito” por Wang Zhong.

(Fim do capítulo)