Capítulo 5: O Primeiro Encontro com a Flecha Divina

Como é sentir de perto o impacto de um canhão de 381 milímetros? Para Wang Zhong, sua mente simplesmente apagou por um instante. Nos segundos após a queda do projétil, pensar era impossível; sua cabeça zumbia incessantemente, como se mil sinos de catedrais tocassem ao seu redor. Por instantes, seu subconsciente estava certo de que havia ficado surdo, pois nada além do zumbido provocado pela explosão lhe chegava aos ouvidos.

Mas não estava surdo. Após um breve ruído agudo, sua audição retornou em parte, permitindo-lhe ouvir, ainda que de forma abafada, os gritos de agonia próximos. Wang Zhong — ou melhor, o tenente-coronel Aleksei Konstantinovich Rokossov — esforçou-se para erguer-se do chão, e olhou ao redor para o edifício que antes servia de quartel-general.

A sala de comunhão estava quase completamente destroçada; o pouco que restava exibia fissuras evidentes. O teto desabado soterrava quase todos os telefones e telégrafos, e os operadores, junto com os oficiais que os supervisionavam, estavam praticamente todos mortos. O som dos telegramas, que há pouco preenchia o ambiente, fora substituído por lamentos de dor.

Atordoado, Wang Zhong viu um oficial puxando dos escombros sua própria mão amputada, e só aí percebeu que precisava verificar se estava ferido. Parecia não haver novos ferimentos — além daquele no braço, que já existia. Wang Zhong estremeceu; seu cérebro enfim começava a funcionar, e o suor frio escorria ao compreender o risco que acabara de correr.

Será que ele havia escapado por um triz da foice da morte?

Olhou ao lado e viu o duque pressionado por dois soldados da guarda, deitado no chão. Os guardas, cobertos de sangue, já haviam sacrificado suas vidas. Wang Zhong cambaleou até eles, afastou os soldados e encontrou o duque sangrando pela cabeça, quase sem forças.

— Duque Vladimir! — exclamou Wang Zhong. — Vou chamar um médico agora!

— Não chame, vá embora! — O duque conseguiu dizer algumas palavras, mas logo se contorceu de dor e demorou a retomar o fôlego. — Se o couraçado nos bombardeia, é sinal de que... a Marinha não deteve o inimigo. Esta cidade... está perdida.

E, dizendo isso, o duque tombou, desmaiando.

Por fim, um médico chegou — um homem robusto, que empurrou Wang Zhong com brusquidão e examinou o pulso do duque.

— Preciso massagear o coração de Sua Excelência aqui!

Wang Zhong afastou-se, dando espaço ao médico. Nesse momento, ouviu alguém chamá-lo:

— Tenente-coronel! O que faremos agora?

Wang Zhong virou-se, confuso, encarando quem falava. O homem tinha uma insígnia a menos no ombro, era capitão, com cabelos de um tom avermelhado de linho — Wang Zhong, ainda atordoado, pensou que, em jogos japoneses, esse tipo de cabelo geralmente pertencia ao protagonista.

O capitão repetiu a pergunta:

— Tenente-coronel! O que faremos agora?

Wang Zhong apontou para si mesmo:

— Você está falando comigo?

— Sim, senhor, é o oficial de patente mais alta que encontrei!

Wang Zhong olhou para o duque, vendo o médico robusto tentando reanimá-lo, sem esperanças de sucesso.

Virou-se então para o capitão:

— Procure outros sobreviventes; certamente ainda há alguém vivo.

— Já procurei! Desde o bombardeio, estou buscando há vinte minutos.

Wang Zhong franziu o cenho, finalmente percebendo que não estava apenas atordoado por um minuto, mas inconsciente por pelo menos vinte. Não era de se espantar que o duque estivesse tão mal; o homem jazia sob dois guardas, perdendo sangue por todo esse tempo.

— Bem, estou um pouco confuso, preciso entender a situação. Quantas pessoas você conseguiu reunir?

Na verdade, Wang Zhong queria perguntar "qual o nome do nosso país", mas não se lembrava de ter visto isso em seus documentos — só havia prestado atenção ao próprio nome, ignorando o nome nacional. Não era hora de sacar os documentos para checar, dada a urgência.

O capitão respondeu:

— Reuni o pessoal da retaguarda do quartel-general e do hospital de campanha. O batalhão de guardas fugiu quase todo, e a companhia de comunicações também; não temos contato com nenhuma unidade subordinada.

Wang Zhong franziu o cenho:

— O batalhão de guardas fugiu?

— O comandante do batalhão foi morto no bombardeio, não encontrei outros oficiais. Com este caos...

Nesse momento, o médico desistiu de reanimar o duque, levantou-se e balançou a cabeça para o sargento ao lado. O sargento exclamou:

— Acabou, o duque morreu! Todos os oficiais superiores estão mortos! Só restam os amantes da duquesa e os amigos urinadores do príncipe herdeiro! Vamos fugir!

Wang Zhong, tomado por uma súbita determinação, gritou:

— Prendam-no, fuzilem!

Os soldados ao redor executaram a ordem, mas hesitaram ao prendê-lo.

O sargento continuou a gritar:

— Estão loucos! O que eu digo é a única saída! Olhem as calças do tenente-coronel, ele mesmo se urinou! Vamos capturar esses oficiais e nos render a Prolsen!

Wang Zhong até baixou a cabeça para conferir se, durante o bombardeio, havia "aberto a comporta" — mas estava limpo.

O sargento persistia, e os soldados hesitavam.

Wang Zhong percebeu que, se não agisse com firmeza, a tropa se dispersaria, e seu destino estaria nas mãos alheias. Só com uma tropa organizada poderia decidir seu próprio futuro.

Sacou a pistola, mas sentiu dor no ombro ferido ao levantar a arma. Apertou os dentes e apontou para o sargento.

Sem hesitar, disparou — mas o primeiro tiro só acertou o chapéu do sargento. O segundo atingiu uma parede distante. Era difícil acertar a cabeça de um alvo a essa distância, principalmente para alguém ferido e atirando pela primeira vez.

Wang Zhong avançou alguns passos, aproximou-se e mirou no peito, disparando três vezes a menos de três metros. O sargento silenciou. Até então, Wang Zhong nunca havia matado com as próprias mãos: fora sua primeira vez atirando em alguém.

Sentiu-se surpreendentemente calmo: talvez já estivesse acostumado a ver mortos demais?

Baixou a arma e disse aos soldados:

— Vocês fizeram bem. Assumirei o comando e levarei todos para casa.

Um deles respondeu:

— Minha casa é aqui, nesta cidade.

Wang Zhong ficou surpreso, lembrando que aqueles homens defendiam a pátria. E ele, sequer sabia o nome do país.

Se quisesse apenas sobreviver, poderia tirar o uniforme e esconder-se como um civil. Afinal, não era oficial de verdade, nem cidadão daquele país; não tinha obrigação de lutar por ele.

Mas então, lembrou-se de Liudmila.

Se fugisse e a tropa se dispersasse, o que aconteceria com Liudmila?

Wang Zhong não tinha lealdade ao país cujo nome desconhecia, mas conhecia Liudmila, e a jovem ainda lutava.

Queria vê-la novamente, provar que não era covarde, apagar a má impressão deixada antes de atravessar para aquele mundo.

Assim, decidiu:

— Você está certo, esta é nossa casa. Os bastardos alemães — os malditos de Prolsen querem tomá-la, e não aceitaremos!

Por pouco não disse "bastardos alemães", pois o uniforme preto de Prolsen realmente lembrava os alemães.

Wang Zhong virou-se para o capitão:

— Qual seu nome?

— Sergei Nikolaevitch Romanov.

Wang Zhong perguntou:

— É da família imperial?

O capitão, surpreso:

— Não, o sobrenome imperial é Antonov.

— Eu sei. O bombardeio me deixou meio surdo, não estou bem.

Disfarçou e voltou ao assunto:

— Tente restabelecer as comunicações com a linha de frente, organize homens para substituir o batalhão de guardas, reúna todos que quiserem continuar lutando.

Talvez por falar alto, a estrutura do teto cedeu ainda mais, fazendo cair pedras e poeira.

Wang Zhong olhou para cima:

— Aqui não é seguro. Há algum prédio sólido nas proximidades?

Sergei respondeu:

— Há um banco, feito de concreto, ainda inteiro.

— Vamos para lá.

E saiu da sala de comunhão, agora ameaçada de desabamento.

Do lado de fora, a capela estava igualmente destruída; os vitrais coloridos que tanto impressionaram Wang Zhong jaziam em pedaços.

O banco estava vazio; o batalhão de guardas havia montado posições de metralhadora ali, mas os soldados já haviam partido.

Wang Zhong ordenou aos dois soldados que o seguiam:

— Montem as metralhadoras.

Eles obedeceram prontamente.

No mesmo instante, ouviu-se intenso tiroteio ao longe — os Prolsen avançavam.

— Preciso ir ao telhado.

Subiu as escadas rapidamente, até o topo, que não tinha parapeito; deitou-se próximo à borda, ergueu o binóculo para observar — ou melhor, fingiu observar, pois alternou a visão: do alto, tudo ficava mais claro.

Primeiro, confirmou os ícones das tropas no painel: havia um grupo chamado "restos de soldados". Ao focar nele, apareceu a descrição:

Médicos e enfermeiras do hospital de campanha, auxiliares da retaguarda, guardas de honra e músicos nunca antes em combate — uma turba que sabia mais de trombone do que de batalha.

Wang Zhong ficou pasmo.

Apesar de serem apenas restos, ganhou acesso à visão deles, embora os campos de visão fossem sobrepostos, sem identificar quem via o quê.

Quanto ao comando, não era possível controlar ninguém mentalmente, nem mesmo Sergei ao lado; era preciso dar ordens.

Mas, usando sua vantagem, Wang Zhong podia ver claramente os combates a um quarteirão de distância.

Os soldados de Prolsen avançavam pela avenida central da cidade, de leste a oeste. Os soldados de cáqui resistiam em um prédio sólido de cinco andares — o mesmo que Wang Zhong vira em sua fuga.

O velho sargento que o levou ao quartel-general e sua unidade deviam estar em algum edifício ao sul daquele prédio.

Liudmila... Onde estaria?

Mal pensou nisso, viu algo inesperado: um foguete saiu de uma janela de um prédio de dois andares, cruzou a rua e atingiu um tanque de Prolsen recém-aparecido.

O tanque parou, chamas saíram da escotilha, e logo soldados em chamas saltaram, rolando para apagar o fogo.

Depois, a munição explodiu, lançando a torre longe.

Bazuca? RPG?

Wang Zhong analisou a distância — mais de mil metros. Era improvável que uma bazuca ou foguete conseguisse tal alcance, ainda mais acertando com precisão, considerando que o tanque era um pequeno alvo em meio ao caos urbano.

Então, uma palavra surgiu em sua mente: Flecha Divina.

Seria, na verdade, um míssil?

"Operador de preces" seria um operador de rádio?