Capítulo 31: Primeira Degustação da Vitória

Iegorov, como todos os demais, saiu correndo do abrigo improvisado onde estava escondido.

Em se tratando de uma investida, Iegorov jamais ficava de fora.

O inimigo, já severamente dilacerado pelos combates sangrentos nas ruas da cidade, perdera repentinamente todas as suas forças blindadas ao ser surpreendido pelo tanque de número 422. Nessas condições, até mesmo os veteranos endurecidos da Prússia viram seu moral ruir de imediato.

Em contraste, todos os homens do Terceiro Regimento Posterior do Amur presenciaram, em maior ou menor grau, o feito heroico do tanque 422; sua moral havia subido aos céus.

Isso era evidente pelo estrondoso brado de “Urá!” que ecoava por toda parte.

Iegorov adorava estar na linha de frente em ocasiões como essa.

Logo, o inimigo foi expulso da aldeia.

Exceto por alguns veteranos, ainda sedentos por combate, que se posicionaram nos arredores da vila para atirar em alvos distantes, o restante dos soldados se reuniu em torno do tanque 422, clamando em uníssono: “Urá!”

Os gritos ensurdecedores faziam parecer que o próprio imperador visitava a linha de frente.

Iegorov precisou usar seu porte avantajado para abrir caminho em meio aos soldados e levou alguns minutos para chegar perto do tanque.

Só então percebeu que quem estava sentado em cima era, de fato, o Conde Rokossov.

O conde parecia em péssimo estado: o rosto lívido, a testa banhada em suor.

Os soldados sequer notaram o estado lastimável do conde — e não se podia culpá-los. Desde o início da guerra, só conheciam derrotas; há muito não saboreavam uma vitória, ainda que tão modesta e localizada quanto aquela.

No auge da celebração, de repente, o conde perdeu o equilíbrio e caiu do tanque. Imediatamente, uma centena de mãos o ergueu do chão.

Os soldados, em júbilo, jogavam o conde para o alto — acreditando que ele próprio celebrava junto a eles!

Iegorov ergueu a voz e gritou:

— Parem com isso! Vocês vão acabar matando o conde! Ele está ardendo em febre! Chega de brincadeiras!

————

Naquele momento, dentro do tanque 422, os tripulantes não compartilhavam do mesmo entusiasmo dos infantes lá fora.

Não que não ficassem felizes com a vitória, mas acabavam de dançar, literalmente, com a morte. Ainda sentiam o peso do terror.

O conde, tomado pela febre, mal escutava o que acontecia; mas, instantes antes, dentro do tanque, o ambiente era de puro desespero. Nenhum daqueles homens tinha experiência real de combate; toda aquela luta de vida ou morte, de lâminas cruzadas, foi demais para eles, e só conseguiam aliviar o medo gritando.

Agora, com o fim da batalha, todos pareciam extenuados, largados em seus assentos.

Por fim, o motorista foi o primeiro a reagir, soltando um uivo rouco:

— Oh, oh, oh, estamos vivos! Urá!

O municiador e o artilheiro se entreolharam, e então bradaram juntos:

— Urá!

Mal haviam começado a gritar quando viram o conde despencar do tanque.

O artilheiro, que estava mais próximo, tentou segurá-lo, mas não conseguiu.

— Estamos perdidos!

— O conde se machucou!

— Nossa estrela da vitória!

Num alvoroço, abriram a escotilha e saíram correndo do tanque, apenas para ver os soldados jogando o conde quase até a altura de um segundo andar.

————

Iegorov ergueu a submetralhadora e disparou uma rajada para o alto; só assim a multidão parou a festa.

— O conde está com febre alta! Vocês querem matá-lo? Tragam uma maca, vamos levá-lo ao hospital!

O hospital de campanha, que deveria ter recuado de carroça com os camponeses, ainda não partira devido ao ataque rápido do inimigo.

Despertados do transe, os soldados depositaram o conde na maca improvisada e acompanharam-no rumo ao hospital.

Iegorov subiu no tanque e vociferou:

— Por que estão todos seguindo a maca? O inimigo apenas recuou, não foi derrotado! Recolham-se ao campo, juntem as armas do inimigo, em especial as metralhadoras e as submetralhadoras!

— Vão verificar os tanques que não queimaram, tentem desmontar as metralhadoras! E busquem munição, o máximo que conseguirem!

Só então os soldados se dispersaram.

Iegorov virou-se para os tripulantes do tanque, que o encaravam.

O artilheiro perguntou:

— E nós... o que devemos fazer?

Iegorov retrucou:

— Por que era o conde que comandava vocês?

O artilheiro respondeu:

— Nosso comandante ficou apavorado. No pátio da destilaria, ele fechou a escotilha e se encolheu na torre, tremendo. Então o conde veio bater na tampa...

— Com uma arma na mão! — corrigiu o municiador.

O artilheiro continuou:

— Isso. Ele bateu com a arma e falou: ‘Seu covarde, saia já daí!’

O motorista, convicto, completou:

— Não, ele disse: ‘Seu mariquinha, sai daí agora ou eu te mato!’

O artilheiro hesitou:

— Foi isso mesmo?

— Sim, ele foi muito duro — confirmou o motorista, olhando para o eletricista. — Pergunte a ele, se não acredita.

O eletricista assentiu:

— Foi sim, muito bravo.

O artilheiro prosseguiu:

— Enfim, passamos a obedecer ao conde. Ele já tinha tudo planejado: por onde sair, qual munição carregar em cada tiro, tudo nos mínimos detalhes.

— Isso mesmo, nos mínimos detalhes.

O artilheiro continuou:

— Assim que saímos da aldeia, vimos um semilagarta inimigo, talvez uma ambulância. Um tiro e mandamos o veículo e os feridos prussianos para o além!

O eletricista acrescentou:

— O conde ainda cantava, se despedindo da mãe do inimigo!

— Não, não — discordou o motorista. — Pense na letra! Você não estudou, não? O conde se despedia da própria mãe, indo para a batalha.

Iegorov estava confuso:

— O conde cantou? Despediu-se da mãe? Que história é essa?

Os tripulantes responderam em uníssono:

— Sim, ele cantava! E era uma música que nunca ouvimos antes!

O artilheiro explicou:

— A canção falava de despedida da mãe, da terra natal, e dizia que a estrela da vitória nos guiaria!

Os outros concordaram logo:

— Isso, a estrela da vitória, ficou claro.

— Era mais ou menos assim, deixa eu lembrar a melodia... Dó ré mi fá sol... Achei: ‘Adeus, querida terra natal~ A estrela da vitória vai nos iluminar~’

O motorista cantou, e os demais assentiram, confirmando que era isso.

Iegorov franziu a testa, fitando os tripulantes.

Nesse instante, o irmão Yatsymenko se aproximou:

— Major Iegorov, precisamos de novas posições de tiro. Creio que, quando o inimigo atacar novamente, as posições externas não servirão mais.

Iegorov ia responder, mas viu que Liudmila, do grupo dos arqueiros de elite de Yatsymenko, olhava ao redor, intrigada.

— O conde desmaiou, foi levado ao hospital — disse Iegorov.

Liudmila arregalou os olhos:

— É? Eu... eu não estava procurando por ele! Bem, na verdade estava... Irmão, posso...?

Yatsymenko respondeu:

— Pode ir, mas volte antes do próximo ataque inimigo.

Liudmila virou-se e correu em direção ao hospital.

Após vê-la partir, Yatsymenko retomou o assunto:

— Preciso de novas posições para os projéteis especiais. Só temos três restantes; se posicionarmos bem, podemos destruir três tanques.

Ele fez uma pausa e sorriu de si para si:

— Droga, não foi quase nada comparado ao que o conde fez sozinho.

O artilheiro do 422 exclamou:

— Nós também participamos, irmão!

Yatsymenko apressou-se em corrigir:

— Sim, sim, vocês, sob o comando do conde, derrubaram mais que nós.

Iegorov disse:

— Vou pedir ao intendente do regimento para procurar tinta. Assim, podem pintar os anéis de vitória no canhão.

Os anéis de vitória eram marcas circulares pintadas no canhão do tanque, cada uma representando um inimigo derrubado.

Os tripulantes sorriram uns para os outros.

Nesse momento, Iegorov perguntou:

— E os outros grupos de tanques, como estão?

O sorriso congelou no rosto deles.

Só então, libertos da euforia da vitória, lembraram-se de que muitos companheiros de longa data haviam perecido naquela batalha.