Capítulo Nove: Classe B?

Fang Yun olhou para os seis incensos, abaixou a cabeça e, em silêncio, fez suas preces no coração.

“O primeiro é para minha mãe. Talvez eu não consiga voltar. Perdoe a falta de piedade filial deste filho. Cuide-se.”

“O segundo é para o Fang Yun que já se foi. Obrigado.”

“O terceiro e o quarto são para os pais de Fang Yun; o quinto, para o pai de Yuhuan. Enquanto eu estiver aqui, nunca mais deixarei que Yuhuan sofra.”

“O sexto é para Meng Haoran. Obrigado, sábio das poesias.”

Fang Yun permaneceu por um longo tempo olhando para as velas de incenso, sentindo seu coração cheio de melancolia que, enfim, se dissolveu num suspiro, como se estivesse se despedindo do passado.

Ao terminarem o ritual, os dois sentaram-se frente a frente à mesa de jantar.

Fang Yun disse: “Yuhuan, hoje vamos estabelecer uma regra para o jantar.”

“O jovem estudante comande,” respondeu Yang Yuhuan sorrindo. Fazia muito tempo que ela não sorria de forma tão feliz, pois finalmente um pouco do peso em suas costas tinha se aliviado.

“A regra de hoje é: você pega uma porção, eu pego uma porção; você come quanto quiser, e eu também! E não adianta discutir, essa regra é inalterável! Quanto eu comer hoje, depende de você.”

Yang Yuhuan olhou, silenciosa, para Fang Yun. Uma onda de calor preencheu seu peito; de repente, sentiu que, ouvindo aquilo, todo o sofrimento e fadiga dos últimos anos não eram nada.

“O nosso pequeno Yun cresceu, agora se preocupa com a irmã. Agora que você é um estudante, em breve nossa vida vai melhorar. Quando passar para ‘talentoso’, peixe e carne deixarão de ser raridade. Hoje, graças a você, sua irmã vai comer bastante.”

Fang Yun pegou um pedaço suculento de carne de porco caramelizada, levou até a boca de Yang Yuhuan e disse suavemente: “Não, é graças a você. Sem você, eu nem poderia estudar, sobreviver já seria difícil. Nunca esqueci disso.”

Os olhos de Yang Yuhuan se encheram de lágrimas; ela abriu a boca e comeu o pedaço de carne, mastigando devagar.

Quem nasce em família pobre aprende o verdadeiro valor da carne.

Fang Yun também se serviu de um pedaço de carne de porco. Depois, pegou uma coxa de frango do tacho e colocou no prato de Yang Yuhuan.

“Um para cada um de nós.”

“Sim!”

Era raro comerem carne mais de uma vez por ano; naquela noite, comeram à vontade até não sobrar nada.

Yang Yuhuan, olhando para os pratos vazios, sentiu um pouco de vergonha por ter comido tanto.

Ambos estavam tão satisfeitos que não queriam se levantar. Trocaram sorrisos, conversaram alegremente e o ambiente da casa se encheu de calor e harmonia.

Logo, ouviram barulho vindo da casa vizinha: o velho Wang, embriagado, repreendia o filho, exigindo que estudasse para passar no exame de estudante.

Os dois sorriram. Yang Yuhuan olhou para o céu pela janela e disse: “Agora os três examinadores devem estar corrigindo as provas.”

Fang Yun assentiu.

Na Academia Literária.

A sala de correção era ampla e iluminada; longas fileiras de mesas estavam organizadas, cobertas pelas provas dos mais de dois mil candidatos, formando um espetáculo impressionante.

Os três examinadores, sérios, estavam diante da estátua de Confúcio, com dez professores da Academia do Condado atrás deles.

O magistrado Cai anunciou: “Suplicamos pelo julgamento sagrado!”

“Suplicamos pelo julgamento sagrado,” repetiram todos em uníssono.

Uma força estranha desceu sobre o recinto; o vento soprou, mas nenhuma das provas se moveu.

A maioria das provas permaneceu inalterada, mas cerca de metade delas começou a emitir um brilho alaranjado.

Era o talento literário manifestando-se.

O brilho variava de intensidade, sendo o mais alto próximo de um metro, quase atingindo o nível da capital Mingzhou.

A segunda prova mais brilhante mal chegava a um terço disso — a diferença era enorme.

Em seguida, uma rajada de vento ergueu todas as provas no ar. Ao cessar o vento, a maioria se acumulou num canto, restando cem provas sobre as mesas, ordenadas do maior para o menor talento.

“Seleciona-se pelo talento, ordena-se pela literatura!”

Ao dizer isso, o magistrado Cai distribuiu para cada professor uma resposta da redação sagrada. Cada um escolheu nove provas, começando do final, para corrigir e avaliar.

As dez provas de maior talento permaneceram intactas.

O magistrado Cai, sem hesitar, disse: “Já que temos uma poesia quase digna de Mingzhou, não vou me conter, preciso vê-la primeiro.” E, sorridente, dirigiu-se até a prova de Fang Yun.

A correção das provas só começava tão tarde porque, após o recebimento, um responsável cobria o nome do candidato com um selo, impedindo que fosse identificado e evitando fraudes. Apenas depois de definida a lista dos cinquenta melhores, os nomes eram revelados.

A poesia estava no topo. O magistrado Cai, ao ler o título “Amanhecer de Primavera”, franziu ligeiramente as sobrancelhas — a caligrafia era razoável, mas, para ele, ainda aquém. Contudo, lembrou-se de que Fang Yun era de família pobre e compreendeu.

Praticar caligrafia exigia muito papel e tinta, luxo que os pobres não tinham; restava-lhes treinar com gravetos na areia ou pincel molhado na mesa — ainda assim, o pincel era um gasto.

O magistrado Cai leu o poema, murmurando:

“Na primavera, o sono prolonga-se sem perceber o amanhecer,
Por toda parte ouvem-se pássaros cantando;
Durante a noite, vento e chuva chegam,
Quantas flores terão caído, quem saberá?”

Os três examinadores ficaram surpresos. A linguagem era simples, fácil de entender, mas ao final, um leve sentimento de melancolia os tomava.

Os outros dois examinadores analisaram em silêncio a prova de Fang Yun.

“Sinto que falta algo,” disse o acadêmico Wan.

O magistrado Cai era formado em jinshi e ocupava o cargo de sétimo grau; o diretor Wang e o acadêmico Wan eram apenas juren, de sétimo grau inferior.

O magistrado Cai leu o poema várias vezes e, de repente, suspirou: “Maravilhoso. O valor deste poema está em sua sinceridade — sinceridade nas imagens, sinceridade nos sentimentos. A estrutura é notável: nas quatro linhas, temos, em sequência, não saber, saber, saber, não saber. O ‘não saber’ inicial abre o poema, o último ‘não saber’ deixa espaço ao leitor, levando-o a imaginar: quantas flores caíram? Por que se pergunta sobre as flores?”

Com essas palavras, a sala ficou em silêncio, como se todos contemplassem a pergunta: quantas flores caíram?

Apenas cinco palavras, mas que evocavam as preocupações do coração de cada um.

O diretor Wang concordou: “Você resumiu bem. O mérito do poema está em sua verdade: cada verso traz a primavera, cada verso permanece no tema — sonolência primaveril, pássaros da primavera, chuva da primavera, vento da primavera, flores da primavera. Parece só descrever a cena, mas esconde sentimentos que não são ditos. O mais valioso é a simplicidade das palavras, naturais, facilmente transmitidas. Se esse candidato não teve apenas sorte, é alguém extraordinário.”

Os outros dois assentiram; a facilidade de memorização era crucial, pois o prestígio literário era a busca dos eruditos, e nem mesmo os semi-santos eram exceção.

O acadêmico Wan disse: “Eu também poderia escrever tais versos, mas fazê-los tão vívidos, com emoção natural, é outra coisa.”

O diretor Wang acrescentou: “Quando saírem os resultados amanhã, escreverei uma carta recomendando este poema ao acadêmico Li, do Instituto Provincial, para que o indique à ‘Via Sagrada’ e o torne conhecido em todo o país.”

“Se este poema entrar na ‘Via Sagrada’, elevará muito o prestígio literário do nosso reino!” disse o magistrado Cai, ansioso.

O acadêmico Wan, porém, ficou sombrio e murmurou: “Quase cinquenta anos, centenas de poemas, e nunca entrei na edição mensal da ‘Via Sagrada’.”

O diretor Wang sorriu amargamente: “A ‘Via Sagrada’ é publicada pelo Instituto dos Santos e, a cada mês, só entram obras-primas. Quem publica lá é ou um mestre da poesia, ou um grande estudioso, ou um talentoso ensaísta; no mínimo, alguém de habilidade notável. Nós não podemos sequer sonhar.”

O magistrado Cai assentiu, molhou o pincel em tinta vermelha e escreveu ao final da prova: “Letra singela, sentimento verdadeiro, poesia brilhante, significado profundo. Deve ser o primeiro entre os candidatos. Nota máxima!”

“Alguma objeção?”

“Este ano, o melhor poema da prova de estudante não pode ser outro senão ‘Amanhecer de Primavera’!” afirmou o acadêmico Wan.

“Sem objeção.”

O magistrado Cai separou a prova de “Amanhecer de Primavera” e disse: “Este candidato é excepcional, mas para disputar o primeiro lugar com Fang Zhongyong, precisamos ver a redação sagrada.”

O magistrado Cai, ao ver a caligrafia da redação, balançou a cabeça, mas ao ler a primeira questão, seus olhos brilharam: “Não esperava tamanha genialidade! Mesmo eu, em meus melhores tempos, não teria acertado essa questão.”

Os outros dois examinadores conferiram e também se surpreenderam. Nem eles, sendo juren, saberiam responder, pois exigia conhecimento de geografia e raciocínio.

O magistrado Cai continuou lendo, as três primeiras folhas já o deixaram sério; os outros dois corrigiam simultaneamente, mas demoraram a dizer palavra.

O pincel do magistrado Cai hesitou.

Após algum tempo, o acadêmico Wan perguntou: “Nenhum erro?”

“Nem um só, é inacreditável!”

O magistrado Cai leu todas as vinte e sete folhas restantes de uma vez e largou o pincel.

“Continua sem erro?” Wang perguntou, espantado.

O magistrado Cai respondeu solenemente: “É incrível. Não só não há erro, nem uma letra trocada, nem rasura, nem mancha — nunca vi nada igual.”

“Será possível que ele receba nota máxima também na redação? Desde que a redação sagrada foi incluída no exame, nosso reino jamais teve uma nota máxima, nem mesmo o Santo Chen alcançou isso — foi nota B.”

O magistrado Cai lamentou: “Gostaria de dar-lhe nota máxima, mas a caligrafia é apenas mediana. Se eu der nota máxima, serei alvo dos eruditos.”

Assim, escreveu na prova: “Letra fraca, sem erro, nota B+.”

“Que pena.”

“Que pena.”

Relutante, o magistrado Cai deixou a prova de Fang Yun e pegou a de Fang Zhongyong.

Fang Zhongyong, por seu dom poético, chamava atenção em qualquer exame estudantil, recebendo sempre elogios dos examinadores. Mas teve o azar de cruzar o caminho de Fang Yun e do magistrado Cai, ainda imerso em arrependimento.

O magistrado Cai olhou o poema de Fang Zhongyong, não disse nada, escreveu “B” e sequer deixou comentário.

A avaliação era dividida em quatro grandes notas: A, B, C e D.

Em cada prova, só podia haver um A.

Depois, as notas B e C eram subdivididas em superior, médio e inferior. D nem era subdividida, pois qualquer D eliminava o candidato.

Os três examinadores, imersos no pesar de não poder dar duas notas máximas a Fang Yun, corrigiram o restante em silêncio; ao encontrar erros, marcavam sem hesitar e, ao final, classificavam de acordo com o número de falhas.

Ao terminar os dez primeiros, corrigiram também as noventa provas restantes.

No fim, os cem melhores seriam classificados pela nota da redação; os primeiros cinquenta se tornariam estudantes.

Em caso de empate, quem tivesse menos erros ficava à frente.

Se os erros fossem iguais, valia a nota do poema. Se o poema também empatasse, avaliava-se a caligrafia e, caso ainda houvesse empate, um semi-santo decidiria, podendo haver vagas extras.

A avaliação terminou já de madrugada, mas ninguém podia deixar a Academia Literária. Todos dormiram em suas dependências.

Na manhã seguinte, às seis horas, os três examinadores e os dez professores levantaram-se, lavaram-se, tomaram café e, às sete, começaram a “revisão”, conferindo tudo novamente para evitar erros.

Se houvesse grande equívoco, um semi-santo interviria e o examinador poderia perder o cargo e até ser preso.

Ao entrar na sala, o magistrado Cai comentou: “Fiquei tanto tempo sem dormir esta noite, ainda me sinto inconformado.”