Capítulo Sessenta e Sete: Música, Xadrez, Caligrafia e Pintura

A mão de Zhuang Wei tremia.

Ele sabia que estava agindo por impulso; originalmente pensara que, mesmo que fosse revidado por Fang Yun, não aconteceria nada demais, não haveria consequências imprevisíveis. Por isso viera importunar Fang Yun, para defender a honra da família Liu e agradar sua esposa e os Liu.

Mas quem poderia imaginar que um grande acadêmico permitiria que um simples estudante corrigisse um poema?

Era um poema de Li Wenying, um homem que quase matou um dragão, um oficial corajoso o bastante para executar diretamente um erudito, e ainda mais, um excêntrico que ousara insultar o Primeiro-Ministro, chamando-o de velho cão.

Zhuang Wei sabia que, mesmo que esse poema tivesse sido tão alterado, Li Wenying apenas riria, pois tudo não passava de um mal-entendido; Li Wenying não se rebaixaria a punir um estudante como ele. Mas os antigos amigos e discípulos de Li Wenying não deixariam passar, os oficiais da Academia de Letras também não, assim como os eruditos de toda Jiangzhou.

Aqueles homens encontrariam formas de prejudicá-lo; e, se encontrassem qualquer motivo, não hesitariam em aplicar as punições mais severas. Bastaria um pequeno deslize para ser proibido de participar dos exames imperiais, e Zhuang Wei não possuía o talento para ser escolhido pessoalmente pelo Imperador.

Alguns que seguiam Zhuang Wei de perto se afastaram em silêncio. Não era um abandono do antigo amigo, mas sim sabedoria diante das circunstâncias.

Um dos palestrantes, sempre admirador de Li Wenying, não conteve a indignação: “Vergonha para todos os estudiosos, parasita da Academia! Um estudante que destrói outro estudante, jogando no lixo a dignidade daqueles que leem! Quem planta ventos colhe tempestades!” E saiu, com o rosto carregado.

Muitos, após o choque e as risadas, passaram a olhar para Zhuang Wei com certa compaixão, todos sabiam que seu fim estava selado.

Fang Yun, por sua vez, continuava a comer, como se nada tivesse acontecido.

Lu Yu, com um sorriso maroto, sugeriu: “Não vai dizer mais nada?”

“O prazer de comer e beber é maior do que a alegria de atacar quem já está caído”, respondeu Fang Yun, sorrindo levemente e continuando a refeição.

Os estudantes ao redor assentiram com a cabeça: este era o espírito que um verdadeiro estudioso deveria ter.

Muitos só admiravam o talento de Fang Yun, pouco conhecendo sua virtude, especialmente os filhos das famílias nobres. Ao saberem que Yan Yue teve seu palácio literário destruído e Liu Zicheng pediu desculpas de joelhos, pensaram que Fang Yun era cruel demais. Mas agora mudaram bastante de opinião.

“Não é à toa que é capaz de compor o 'Louvor ao Quarto Humilde', não só tem grandes aspirações, como também sabe acolher os outros.”

“Daqui pra frente, jamais subestimarei estudantes de origens humildes; não tenho esse caráter.”

“Finalmente temos alguém em Jiangzhou capaz de figurar entre os Quatro Grandes Talentos, não podemos destruí-lo com nossas próprias mãos. Se alguém manchar o nome literário de Fang Yun, lembrem-se de defendê-lo.”

“Com certeza”, responderam todos, em uníssono.

Zhuang Wei, ouvindo tais comentários, sentiu-se humilhado ao extremo. Não apenas falhara em atingir Fang Yun, como ainda ajudara a consolidar sua fama na Academia de Jiangzhou.

Sem coragem de permanecer ali, retirou-se apressadamente.

Os demais também foram saindo aos poucos.

Após a refeição, Fang Yun e seus amigos deixaram o local e retornaram ao Pavilhão do Perfume da Tinta para estudar.

Na tarde daquele dia, as duas primeiras aulas foram ministradas pelo Professor Wang, como de costume. Mas as duas últimas eram diferentes: eram aulas de pintura. Quando Fang Yun ouviu o nome da disciplina pela primeira vez, ficou surpreso; logo entendeu que ali não se podia chamar de “pintura chinesa”, pois o termo nacional não se aplicava.

Na antiguidade, a pintura tradicional utilizava muito o vermelho cinábrio e o azul, por isso era chamada de “danqing”.

A cada dez dias, nas tardes dos dias um, três, cinco e sete, as duas últimas aulas da Academia envolviam, respectivamente, pintura, guqin, caligrafia e go.

Quanto melhor a caligrafia, mais poderoso o efeito dos poemas de combate — por isso, todos os estudiosos eram obrigados a dominar a arte.

Já pintura, guqin e go eram opcionais, pois, além de mais difíceis, exigiam grandes investimentos.

Instrumentos comuns de guqin e go não possuíam qualquer poder. Só ao se tornarem tesouros literários é que adquiriam força real.

A pintura não exigia um tesouro literário, mas dependia da tinta feita com sangue de monstro para suportar o poder da inspiração. Geralmente, eram necessários muitos anos de treino para atingir o básico da “poesia e pintura interligadas”, e começar a ter alguma capacidade ofensiva — era uma arte difícil de dominar. No momento, apenas a pintura meticulosa era útil em combate; as pinturas expressivas não conseguiam canalizar o poder das palavras.

Mesmo assim, música, jogo e pintura não tinham o mesmo poder dos poemas de combate: consumindo a mesma quantidade de inspiração, sua força era apenas um terço.

A vantagem do guqin e do go era permitir ataques contínuos.

A pintura podia ser preservada por algum tempo, enquanto os poemas só podiam ser guardados em “livros sagrados”; fora as famílias semi-santas, qualquer pessoa só poderia obter tais livros na Montanha dos Livros, onde, em um século, surgiam no máximo um ou dois exemplares — eram ainda mais raros que os grandes tesouros literários.

Fang Yun decidira se dedicar à caligrafia. Se perdesse tempo com música, jogo e pintura, não valeria a pena. Mas precisava conhecer o básico do uso dessas artes, especialmente para manipular os respectivos tesouros. Por ora, não seria sensato se aprofundar em pintura.

Fang Yun já lera alguns livros; na terra sagrada, a caligrafia foi a primeira arte a ganhar importância, enquanto música, jogo e pintura só começaram a se desenvolver nos últimos duzentos anos. Até poucas décadas atrás, poemas de combate eram considerados triviais, e as outras artes eram meros acessórios. Mesmo que alguns estudiosos dotados se dedicassem a elas, seu progresso era lento.

“Tomando a pintura como exemplo, apesar do progresso, apenas acadêmicos ilustres como Gu Kaizhi gozam de renome; mestres como Wu Daozi ainda não nasceram, e técnicas famosas do futuro, como as de dezoito tipos de traços e sombreamentos, só surgiram em parte.”

Enquanto pensava nisso, o professor Xiao, responsável pela pintura meticulosa, entrou. Ele não era palestrante, mas um oficial de sétima ordem da Academia de Jiangzhou, apaixonado por pintura e pouco interessado em caligrafia.

Durante o intervalo, Fang Yun soube pelos amigos que o professor Xiao já atingira o primeiro nível da pintura, chamado “poesia e pintura interligadas”, e buscava o segundo, “vivo como a vida”, mas sem sucesso até agora.

Era um homem sério, raramente sorria. Chegou à mesa, e Fang Yun e os outros seis se levantaram para saudá-lo. Ele assentiu, indicando que se sentassem.

“Você é Fang Yun?”, perguntou, com expressão rígida, mas voz gentil.

“Sou, sim”, respondeu Fang Yun.

“Já estudou pintura antes?”

“Nunca.”

O professor refletiu um instante, sem expressão: “Não posso atrasar a aula dos outros por sua causa. Tenho um manual aqui; estude sozinho. Se tiver dúvidas, me procure depois da aula. Costumo ficar na biblioteca, pode me procurar quando quiser.”

“Obrigado, professor Xiao”, disse Fang Yun, agradecido, levantando-se para pegar o manual e indo sentar-se ao fundo para estudar.

Enquanto o professor Xiao começava sua explicação, Fang Yun folheava o manual, que primeiro tratava dos pincéis, tintas, papéis e pigmentos necessários para a pintura meticulosa. À medida que lia, em sua mente surgia um outro manual, escrito pelo mestre Yao Mingkui, detalhando os métodos da pintura minuciosa, e Fang Yun podia comparar os dois textos.

O manual do professor Xiao apresentava muitos materiais e pigmentos exclusivos daquele continente, incluindo pelos e sangue de monstros; ao ler silenciosamente, Fang Yun via um livro se formar espontaneamente em seu mundo interior.

Depois de ler os fundamentos, ao chegar nas técnicas, percebeu que as explicações do manual de Xiao eram inferiores às do mestre Yao. Assim, abandonou o manual do professor e mergulhou no do mestre.

Ficou tão absorto que quase não folheava o manual de Xiao.

O professor Xiao, de tempos em tempos, olhava para Fang Yun e percebia que ele não virava as páginas, imaginando que estivesse disperso, o que o decepcionava profundamente, pensando que aquele prodígio não se interessava pela arte.

Alguns colegas notaram e tentaram, discretamente, alertar Fang Yun, mas como ele mantinha a cabeça baixa, não percebeu as tentativas.

O tempo passou. No mundo dos livros, Fang Yun lia com velocidade espantosa. Antes que o professor terminasse a aula, já havia lido todo o manual do mestre Yao; qualquer termo desconhecido era facilmente esclarecido em outros volumes, e assim Fang Yun adquiriu grande conhecimento da pintura meticulosa, chegando até mesmo a gostar da arte.

“Uma pena que agora não posso me dispersar; preciso aperfeiçoar minha caligrafia, estudar os clássicos, e só depois de ser aprovado como erudito poderei dedicar tempo à pintura.”

De volta ao mundo real, Fang Yun passou a folhear rapidamente o manual do professor Xiao, apenas comparando-o com o manual do mestre Yao, e logo encontrou muitas falhas e erros.

O professor Xiao percebeu a rapidez com que Fang Yun folheava as páginas, mas apenas franziu levemente a testa, sem dizer nada.

Ao final da aula, perguntou: “Fang Yun, já que folheou toda a lição de hoje, me diga: qual o problema na pintura de peônias feita por Lu Yu?”

Fang Yun não sabia que o professor o julgava desinteressado, achando que era apenas uma avaliação rotineira. Olhou para a pintura na mesa de Lu Yu e respondeu: “Quanto às folhas, a ponta está desenhada com traço demasiado grosso, enquanto a base está fina demais, contrariando o princípio básico de luz e sombra.”

O professor Xiao arregalou os olhos e aproximou-se rapidamente: “Você realmente percebeu o problema de imediato? Luz e sombra? No meu manual não falo disso. Pode explicar?”

Os cinco outros colegas olharam para Fang Yun, e Lu Yu perguntou: “Fang Yun, também entende de pintura? Você disse que nunca estudou, e agora, só de ler o manual, já tem novas ideias?”

Ao perceber o olhar de incredulidade dos seis, Fang Yun apressou-se: “Só foi um comentário, não levem a sério.”

Mas o professor Xiao, com expressão séria, replicou: “Como é? Só porque virou leitor do príncipe, agora despreza um humilde oficial que ensina pintura?”

Fang Yun percebeu que o professor era rigoroso e não aceitaria evasivas. Com o professor Wang, poderia enrolar, mas com o professor Xiao, não.

Aflito, sabia que precisava de uma explicação plausível. Lembrou-se então de que, ao entregar o “Dicionário das Raposas” ao escrivão-chefe Zhou, dissera que costumava meditar à beira do rio, ganhando o elogio de “iluminado à margem do rio”.

“Eu nunca aprendi pintura, mas, quando criança, costumava sentar à beira do rio para compor poemas. Quando cansava, pegava um galho e riscava desenhos na areia, sem técnica, só por distração. Depois de ler o manual do professor, subitamente compreendi algumas coisas.”

“Você realmente leu meu manual? Então explique o que é luz e sombra”, pediu o professor, agora com expressão mais amena.

Sem escapatória, Fang Yun recorreu à teoria oriental de luz e sombra e à ocidental dos “três planos” do desenho, apontando para a pintura: “Luz e sombra se dividem em três planos: o claro, o intermediário e o escuro. Juntando a sombra projetada, pode-se mostrar a incidência da luz, fazendo com que as folhas pareçam mais... reais.” Quase dissera “tridimensionais”.