Capítulo Oitenta e Nove: Compreender o Caminho não é falar do destino celeste; cultivar-se não é buscar o verdadeiro sutra

No entardecer daquele dia.

Zhuang Buran repousava no leito, com o espírito mergulhado profundamente entre as sobrancelhas, onde vislumbrou a imagem etérea e ilusória de um arhat de meio corpo.

“Passar a vida inteira conduzindo todos os seres ou dedicar toda a existência a salvar apenas uma pessoa — não há diferença, pois ambos são expressões de compaixão. Que tu possas restituir a visão celestial, sem te esqueceres do propósito inicial, e assim alcançar a realização plena como bodhisattva.”

O jovem de túnica azul falou suavemente:

“É possível contemplar o sofrimento e a alegria das criaturas nos seis caminhos, observar todas as formas e cores do mundo, sem qualquer obstáculo.”

Um traço singular surgiu-lhe no rosto:

“Afinal, além dos meridianos comuns, o corpo humano possui correntes sutis e ocultas; não são mais nem menos que trinta e uma. E sua natureza difere completamente das conhecidas. Devem mesmo ser chamadas de veias ocultas!”

O sorriso de Zhuang Buran se ampliou, e pensou consigo:

“No mundo, há inumeráveis artes supremas e incontáveis mestres. Por que não assumir uma identidade renovada e buscar o chamado Caminho Celestial?”

Quatro anos depois.

Desde que Yang Guang ascendeu ao trono, obcecado por grandiosidade, lançou expedições ao exterior e entregou-se ao luxo desmedido, erguendo palácios e residências opulentas, impondo impostos extorsivos e sufocando o povo, que caiu em desgraça enquanto salteadores proliferavam.

Assim, valentes de todas as regiões se ergueram, proclamando-se reis, e a dinastia Sui já não guardava vestígios do esplendor de sua fundação.

No cume do Pico Imperial, na grande praça.

Inúmeras discípulas do Retiro Sereno da Compaixão observavam a cena. Algumas tinham a cabeça raspada, outras mantinham os cabelos, ambas dedicadas ao cultivo espiritual.

Pois Shi Feixuan, a herdeira mundana do Retiro, desejava, antes de descer a montanha, disciplinar devidamente o irmão mais novo, teimoso e rebelde.

No centro, dois adversários se encaravam. A jovem, com pouco mais de vinte anos, trajava uma longa túnica azul-clara que ondulava ao vento, cheia de graça etérea, contemplando o riacho lá embaixo com placidez e elegância.

Nas costas, carregava uma espada antiga de formato nobre, conferindo-lhe ainda mais imponência, como a anunciar silenciosamente sua inigualável mestria na arte da espada.

O outro era um rapaz de quinze ou dezesseis anos, igualmente de azul, porém de aparência singular: pele translúcida como gelo e neve, cabelos prateados em cascata, olhos límpidos como lagos profundos, envolto numa aura diáfana de imortal, como se visto através de um véu, contemplando montanhas distantes.

Não fosse pela discreta maçã-de-adão, sua figura e beleza seriam dignas de uma dama capaz de encantar reinos inteiros.

“Irmão Qing, desde que adoeceste há dois anos, teus cabelos embranqueceram numa noite e tua energia vital pareceu esvair-se. Estás recuperado agora?”

Shi Feixuan demonstrava compaixão:

“Não desejo vencer de modo injusto.”

O rapaz de azul respondeu com um tom levemente sarcástico:

“Irmã, por que sinto que te tornaste ainda mais arrogante? Se agora teu domínio da espada supera apenas o do mestre, como quase me faz crer que atingiste a iluminação do coração da espada?”

Enquanto trocavam palavras, uma pressão invisível pairava no ar, como se lâminas etéreas colidissem, fazendo com que as discípulas do Retiro sentissem o coração palpitar inquieto.

“Desde que teus cabelos ficaram brancos, nunca mais duelamos. Será que agora atingiste o estado de perfeita harmonia com a espada?”

“Se não me engano, desde que alcancei a sintonia do coração, tornaste-te presa fácil para mim.”

O jovem falou com leveza:

“Portanto, pouco importa se atingi o coração iluminado da espada; o desfecho será, no final, o mesmo de antes.”

“Irmão Qing, quanto mais cresces, menos encantador te tornas. Aquela menina dócil e querida que subiu a montanha comigo desapareceu sem deixar vestígios.”

“Ah, pergunto-me se voltarei a ver aquela jovem que, outrora, chorou em segredo após eu lhe cortar os cabelos com um golpe de espada.”

A essa altura, a pressão emanada de ambos era como mil agulhas ou flechas disparadas ao redor, fazendo as discípulas do Retiro recuar alguns passos, sentindo a pele arder como se picada.

“Irmão Qing, estás cada vez mais insuportável.” A cada palavra de Shi Feixuan, seus olhos brilhavam intensamente, até parecerem reluzir como uma lâmina desembainhada.

“O mesmo digo eu.”

Zhuang Buran falou com descontração, mas seu olhar se concentrava pouco a pouco — primeiro como nuvens densas transformando-se em água, depois condensando-se em pérolas cristalinas, sem corte nem brilho, de modo que, por mais cortante que fosse o olhar da adversária, ao cruzarem-se, era como relâmpago ao pôr do sol: o gume desaparecia.

Ambos reuniam sua energia nos olhos. Embora ainda não tivessem cruzado armas, os olhares tornavam-se longas lâminas e grandes escudos, atacando e defendendo à distância, sondando brechas um no outro. O diálogo, sob aparente casualidade e recordações juvenis, era, na verdade, uma estratégia para confundir o adversário.

Bastava que um dos dois se distraísse, e a derrota seria iminente.

“Irmão Qing, sabes o que é o Caminho Celestial?”

“E que grande percepção tens, irmã?”

“O Caminho Celestial é uma ordem estabelecida. É como os campos de trigo: após o plantio, sempre surgem ervas daninhas difíceis de erradicar. Essas ervas competem pelo espaço das espigas e, ao crescerem em excesso e chamar a atenção do lavrador, acabam extintas.”

“Porém, as sementes remanescentes voltam à terra, misturando-se à próxima safra e reiniciando o ciclo.”

“O crescimento e a destruição das ervas não dependem delas próprias, mas do campo em si. Vivem porque estão ali enterradas, morrem por afetar o trigo. Seu destino está selado antes mesmo de brotarem.”

“Haha, irmã, por tudo isso queres dizer que certas coisas já estão determinadas, e não adianta sonhar com outra sorte?”

“Já que entendes, não preciso explicar, meu irmãozinho de coração ainda tão mundano.”

“Mas, irmã, acaso não percebes que a natureza da erva é crescer e expandir-se, e seu instinto é ocupar cada espaço, nunca compreendendo que sua destruição se deve ao dano causado ao campo — algo que não vê, nem consegue entender?”

“Irmão, se algum dia a erva adquirisse sabedoria, poderia cessar o crescimento antes de prejudicar o campo e ser notada pelo lavrador. Dessa forma, não teria desvelado a lei do próprio mundo?”

“Hahaha! Irmã, então estás a me ensinar como buscar o Caminho Celestial?!”

O rapaz de azul bateu palmas, rindo:

“Mas sabes, no mundo das ervas, é impossível perceber a existência do campo. Por mais que o ciclo se repita, jamais entenderão de que é feito o campo.”

“Assim é o curso do céu: não existe por causa de um rei justo, nem desaparece por causa de um tirano.”

Em seus olhos, a aura nebulosa parecia tornar-se palpável e, lentamente, projetou-se sobre a mente de Shi Feixuan como um peso imenso:

“Assim como desceste a montanha para enfrentar o mundo, o Caminho Celestial não existe por virtude do bom governante, nem se extingue por causa do cruel. Pois nele, não há noções de certo ou errado, de bem ou mal.”

“Como disseste, é apenas a ordem cíclica e eterna do universo.”

“Irmão, criticas acaso o fardo que nosso Retiro carrega em prol dos seres?”

O olhar de Shi Feixuan tornou-se ainda mais intenso, repelindo o do jovem de azul.

“Buscar o caminho não é falar de destino, nem cultivar-se para obter escrituras sagradas.” Zhuang Buran declarou com tranquilidade: “Irmã, ainda não compreendeste.”

“Se não é para obter a escritura, para que serve o cultivo? E o que é, afinal, a verdadeira escritura?”

Zhuang Buran respondeu serenamente:

“O cultivo é o anseio por tornar-se buda; o despertar, porém, é a consciência de si mesmo.”

“A verdadeira escritura é o método que conduz ao nirvana e à quietude. Por isso só se alcança por iluminação, não por mera prática.”

Os olhares dos dois avançavam e recuavam, ora atacando, ora defendendo, como espadas em duelo, lanças rompendo escudos, alternando entre fraqueza e força, numa dança mais complexa que qualquer lâmina.

De súbito, a espada de Shi Feixuan saltou da bainha.

Ela agarrou o punho e desferiu um golpe: suave como a brisa primaveril e a chuva que nutre, cálida e serena; por onde passava, a energia da espada transbordava compaixão, a ponto de inspirar respeito ao adversário e envolvê-lo numa aura de paz, desfazendo grande parte de suas defesas.