Capítulo Quarenta e Nove: Nem o Vento Se Move, Nem a Bandeira; É o Coração do Sábio Que Se Agita

— Amitaba.
O velho monge esquelético entoou o nome de Buda uma vez, usando sua profunda energia interna para estabilizar o espírito e expulsar à força a influência estranha que o perturbava, dizendo:
— A arte marcial criada pelo pequeno monge é realmente feroz, não se assemelha de modo algum às artes do nosso templo. Não teme que um dia venha a ser vítima dela?
— Artes marciais não passam de coisas inertes, como poderiam prejudicar alguém? — respondeu Zhuang Budran, dispersando o vigor que envolvia seu corpo, sorrindo:
— Esta técnica que criei transforma as habilidades supremas do templo em diferentes formas físicas que expressam as múltiplas faces do mundo, para assim despertar a própria energia interna. Quando se alcança um domínio superior, as trinta e duas formas se fundem em uma só, reunindo toda a força do corpo, tornando-a irresistível ao ser liberada.
— Quando se consegue controlar livremente esse vigor, até atingir perfeita destreza, é então indispensável possuir sólido conhecimento do Dharma para avançar ainda mais.
Ao dizer isso, seu sorriso se alargou:
— Se não houver profundo cultivo do Dharma budista, é preciso ter uma sorte imensa; sem nenhum dos dois, jamais será possível alcançar a maestria dessa técnica.
— E minha forma de Extinção das Cinco Corrupções do Mundo é a manifestação da verdadeira natureza após iluminá-la, por isso obtém o poder invencível de subjugar demônios.
— A partir daí, não se limita mais à força física, mas sim à intenção espiritual. Quando a mente se move, o vigor nasce, alcançando o estado de ferir sentado, sem contato físico.
— De fato, é uma técnica extraordinária digna de ser chamada invencível — suspirou o velho monge. — Contudo, ao observar a manifestação de sua verdadeira natureza, há algo que não sei se devo ou não dizer...
— Se não deve, melhor não dizer — replicou o jovem monge com indolência. — Sei que sua intenção é boa, mas... se falar, não será mais tão bom assim.
— Vejo que já sabe o que eu diria — o velho monge sorriu amargamente.
Zhuang Budran se levantou, recolocando o livro sagrado no lugar, e disse:
— Já li todos os sutras do templo, estudei os clássicos taoistas que encontrei, mas ainda me falta algo. Decidi descer a montanha por um tempo, peço-lhe que informe meu mestre e o abade.
— Confio que encontrará uma forma de fazer o abade não se incomodar com minha saída repentina.
O velho monge observou o jovem se afastar e não conteve um grito:
— Jovem monge, lembre-se de que é um homem que renunciou ao mundo.
Zhuang Budran acenou displicentemente sem olhar para trás:
— Velho mestre, o senhor me viu crescer, sabe bem que nunca me interessei pelos assuntos mundanos nem gosto de me envolver nos problemas alheios.
— Se há alguém desapegado das tentações do mundo, creio ser eu o mais puro entre todos os monges.
Assim dizendo, desapareceu do campo de visão do velho.
Após um tempo, o velho monge suspirou sem razão:
— Ah, desapego não se prova apenas com palavras. Depois desta partida, espero que não retorne como um demônio que trilhou montanhas de cadáveres e mares de sangue.

...

Duas semanas depois.

Na encosta posterior do pico principal do Monte Ilimitado, um jovem de túnica azul, belo como jade, de expressão serena e gentil, fugia às pressas. Atrás dele, alguém bradou:
— À frente está a área proibida da seita; nenhum estranho pode entrar. Se der mais alguns passos, terá violado nossos tabus e não encontrará sepultura sequer para o corpo!
O jovem, até então correndo à toa, ao ouvir o aviso ergueu os olhos e viu no canto noroeste uma cachoeira desabando como um rio celeste.
Acelerou então o passo, mas, de repente, ficou atônito ao perceber uma silhueta branca despencar de uma altura próxima e cair no abismo.
— Ah!
O grito de dor ecoou no vale profundo.
Logo depois, o jovem, agora em farrapos e coberto de escoriações, desceu penosamente pela fenda do penhasco até o fundo do vale, onde avistou à margem de um lago cristalino uma figura branca, ao mesmo tempo familiar e estranha. Chamou apressado:
— Sábio, salve-me!
A silhueta branca, porém, não pareceu ouvi-lo e se afastou pela margem do lago. O jovem apressou-se em segui-la.
Pouco depois, viu que a figura branca parou diante de uma enorme rocha.
Sem demora, correu até ela e, ao chegar ofegante às suas costas, percebeu tratar-se de um monge. Com sorriso ainda mais aberto, saudou:
— Sou Duan Yu, saúdo o mestre.
— Não sou mestre algum, meu nome monástico é Xu Zhu.
Duan Yu, então, colocou-se diante do monge e notou que aquele rosto era de uma beleza singular, inesquecível, e parecia até mais jovem que ele próprio.
— Jovem mestre, vi há pouco que saltou do penhasco, certamente possui habilidades extraordinárias. Poderia me ajudar a escapar?
— Está vendo aquela rocha? — apontou Zhuang Budran com o olhar. — Há uma pedra menor sob ela. Remova as trepadeiras e raízes entre as duas, limpe a terra e tente empurrar a grande rocha: encontrará o caminho de saída.
Duan Yu, radiante, seguiu as instruções sem hesitar. Após empurrar com força, a pedra se moveu lentamente como uma porta, revelando uma abertura de quase um metro de altura.
— Jovem mestre, você é mesmo incrível! Atrás da rocha havia de fato outro mundo.
Zhuang Budran não respondeu e, ignorando a escuridão do túnel, entrou sem hesitar.
— Espere por mim, jovem mestre! — gritou Duan Yu, apressando-se em segui-lo. No escuro, admirou ainda mais a desenvoltura com que o jovem monge se movia, pensando:
“Eu estava certo: apesar da pouca idade, esse mestre Xu Zhu deve ter habilidades excepcionais. Caso contrário, não agiria assim neste ambiente.”
Logo adiante, ouviu o som nítido de uma argola de ferro e, logo depois, um estrondo: o jovem monge abrira um pesado portão de bronze e ferro.

Em seguida, outro ruído de porta se fez ouvir e, finalmente, a luz penetrou na caverna: um cristal do tamanho de uma bacia iluminava nitidamente o local onde estavam.
— Então aqui é o fundo do Lago da Espada. O criador deste lugar certamente já não vive mais; tudo aqui está coberto de ferrugem — comentou Duan Yu, examinando a sala de pedra com interesse.
— Mas devo admitir: construir um local desses sob o lago exigiu enorme esforço.
Zhuang Budran, contudo, não demonstrou vontade de conversar. Deu algumas voltas pela sala e, de repente, parou diante de uma parede de pedra com fendas. Empurrou-a e ela se abriu como uma porta, revelando outro túnel.
Ele entrou, e Duan Yu, pensando se tratar da saída, correu atrás.
Logo viu o jovem monge parado diante de uma estátua de jade branco representando uma bela mulher. Ao contemplar o rosto da estátua, Duan Yu ficou paralisado, murmurando em transe:
— Deusa celestial, Duan Yu hoje contempla sua beleza; pode morrer sem arrependimentos. Senhora, viver aqui sozinha após a morte é demasiado solitário.
Enquanto isso, Zhuang Budran parecia ignorar Duan Yu completamente. Meio agachado ao lado do tapete diante da estátua, puxou-o para revelar um embrulho de seda de quase meio metro.
Sem ligar para os caracteres minúsculos escritos na seda, ele a desdobrou e retirou um rolo de pergaminho, que abriu no chão. Na primeira linha lia-se “Arte Suprema do Norte”, seguida de trinta e seis ilustrações de uma mulher nua, detalhando pontos de acupuntura e métodos de cultivo.
— Isso... —
Duan Yu recobrou os sentidos, e ao lançar um olhar, sentiu-se atingido por um raio: a deusa que adorava estava ali inteiramente retratada sem pudores.
As imagens exibiam múltiplas expressões — alegria, tristeza, paixão, leve irritação — e cada uma cortava-lhe o coração.
— Jovem mestre, você é um monge; como pode olhar para isso...?
Duan Yu hesitou, angustiado por ver a deusa exposta e agora, ainda por cima, observada por outro, sentindo-se sufocado.
— Como monge...
Ainda falava, quando o jovem monge o interrompeu calmamente:
— Forma é vazio, vazio é forma; forma não difere do vazio, vazio não difere da forma; sensação, percepção, ação, consciência, tudo é assim.
— Senhor Duan, um monge entende mais de budismo que você.
— Ainda assim, olhar assim para algo de outra pessoa não é, no fundo, inadequado? — Duan Yu falou com desconforto.
— Certa vez, o vento agitava uma bandeira. Um monge dizia que era o vento que movia, outro dizia que era a bandeira. Debatiam sem fim, até que Huineng interveio: “Não é o vento, nem a bandeira; é o coração do homem que se agita.”
Zhuang Budran contemplava as ilustrações enquanto respondia casualmente:
— O monge olha as imagens com olhos vazios e mente vazia; onde está a inadequação?
— Agora, é evidente que o coração de Vossa Senhoria é que se agita: primeiro se encantou pela estátua, depois se perturbou com estas imagens.