Capítulo Cinquenta e Três — Só os que desafiam a loucura alcançam a iluminação

— Jovem mestre, este é um presente do meu velho amigo, o senhor Murong — declarou Jiumozhi com expressão grave. — Ele já partiu deste mundo, e hoje, por conta de uma promessa antiga, não tive escolha senão trocar a técnica secreta de Shaolin que ele me presenteou pelo “Espada das Seis Veias”.

— Já tinha decidido: ao obter a técnica, não a estudarei. Levarei diretamente a Gusu, queimarei diante do túmulo do senhor Murong, prestando-lhe esta homenagem.

— Eis um verdadeiro Rei das Rodas Compassivo e Leal — comentou Zhuang Buran, deixando transparecer um sorriso satisfeito. — Monge de pouca prática, que na vida não busca mérito algum, só gosta de matar e incendiar. Alguém como você, que vive de palavras enganadoras, quase me faz desejar matá-lo. Diga, ó Rei, o que deveria eu fazer contigo?

Sem esperar resposta, ele propôs:

— Que tal trocar uma vida por outra? Mate Murong Fu e o monge poupará sua vida.

Todos ficaram incrédulos ao ouvir tais palavras de um monge de Shaolin. Tão inconstante, tão desregrado, destoava completamente de qualquer eremita, exalando um ar estranho e desconcertante.

Especialmente Jiumozhi, cuja testa pulsava de inquietação, sentindo que sob a aparência despreocupada daquele jovem monge ocultava-se um perigo imenso. Com solenidade, replicou:

— Jovem mestre, este pobre monge jamais tira uma vida. E o filho do meu velho amigo, que culpa tem?

Zhuang Buran respondeu, cheio de significado:

— Tudo começou com os Murong de Gusu. Sendo assim, o filho paga a dívida do pai. Não é o curso natural das coisas?

— Ainda que viva há tempos no Tibete, também ouvi da fama da sua seita. Com tamanha imprudência, não teme violar as regras e preceitos de Shaolin? — Jiumozhi franziu a testa, incrédulo de como Shaolin, renomado bastião da virtude, poderia gerar tal discípulo.

— Se você não tivesse lembrado, eu mesmo teria esquecido — sorriu Zhuang Buran. — Saí do templo sem permissão. Já que quebrei preceitos, não me importo em acumular mais alguns.

Seu sorriso não mudou:

— Responda, Rei, aceita trocar vida por vida?

— Já disse: um monge cultiva a compaixão, jamais mata — respondeu Jiumozhi, ativando discretamente toda sua energia, receoso de alguma armadilha.

— O vasto mundo do jianghu é pavimentado com vidas humanas — disse o jovem monge, o olhar profundo. — Se não mata, o que faz aqui? Por que treina artes marciais?

Do seu cinto, vinhas começaram a crescer vertiginosamente, multiplicando-se em dezenas, espalhando-se por toda a sala de meditação. Das vinhas verde-escuras, centenas de espinhos se abriram, disparando incontáveis flores brancas, com pétalas translúcidas e delicadas como jade.

A vinha que lhe servia de cinto ondulava sobre o corpo como uma serpente viva.

— Eis o “Fluxo Terrestre Perene”. Convido-vos a experimentar e mostrar ao monge se vossa fama no mundo marcial é real ou só fachada.

Ninguém esperava que o monge mudasse de atitude tão abruptamente, atacando com uma técnica de aparência quase demoníaca. Todos canalizaram suas energias para repelir as vinhas e flores que se aproximavam velozmente.

Num instante, a sala se encheu de lâminas de vento e de energia cortante.

— Transformaram a “Espada das Seis Veias” na Formação das Seis Veias, mas falta uma veia; do contrário, o poder seria ainda maior — comentou Zhuang Buran, olhando para Jiumozhi, envolto em chamas.

— Esta técnica que transforma energia em forma não deveria ser inferior à “Espada das Seis Veias”. Por que, então, rei, tanto cobiça a espada invisível, em vez de aprimorar sua própria criação?

— Assim, quando vier ao Templo Celestial, poderá esmagar o tesouro deles no chão, não seria ainda mais satisfatório?

Todos estavam graves, em silêncio, notando que os espinhos das vinhas eram negros, claramente venenosos. As flores, mesmo atingidas, eram resistentes e, sendo numerosas, voavam incessantemente em sua direção.

Não podiam se distrair, temendo sofrer com espinhos ou pétalas.

— O Fluxo Terrestre Perene possui seis transformações. Nas três primeiras, “Vinha da Imortalidade” é sonho de tolo, “Espinho de Serpente” é veneno, e “Espinho do Demônio” é maldição infernal — explicou o jovem monge, colhendo pétalas nos dedos.

— São manifestações da cobiça, da raiva e do rancor. Quanto mais o praticante carregar tais sentimentos, mais poderosas as transformações.

Com alguns golpes de lâmina de fogo, Jiumozhi limpou as vinhas e flores ao redor e perguntou:

— Amitabha! Jovem mestre, você se fez monge desde pequeno; de onde vem tamanha cobiça, raiva, rancor?

— Todos carregam os três venenos. Talvez o monge tenha nascido com mil vezes mais que os outros — respondeu Zhuang Buran, sereno.

— Ou talvez, em outra vida, tenha cometido crimes demais, derramado muito sangue, e por isso compreendi esta arte.

Ao terminar, lançou as pétalas como flechas. Antes que pudessem reagir, as seis pessoas tiveram as roupas cortadas e o sangue jorrou.

Logo sentiram a força das pétalas, que, além de vigorosas, penetravam os meridianos, lançando-os contra a parede e deixando marcas profundas.

Por sorte, ao serem arremessados, as vinhas se retraíram; do contrário, teriam caído sobre os espinhos.

Caídos ao chão, ajoelhavam-se, tossindo sangue, todos pálidos como velas ao vento.

— Monge demoníaco, você destruiu minha arte marcial! — gritou Ben Can, com o rosto sem cor.

— O monge percebeu que, para os homens do jianghu, perder as artes cultivadas por anos é pior que a morte.

Zhuang Buran inclinou a cabeça, entediado:

— Se perderem suas artes é mais doloroso que a morte, por que não fazê-lo?

O mestre Kurong, com sua técnica quebrada, via seu rosto enrugar-se até ficar esquelético. Com dificuldade, disse:

— O Templo Celestial sempre foi aliado de Shaolin. Com tal desatino, não teme punição de Shaolin e do mundo das artes marciais?

— No ócio, surge o desejo de testar minha força — Zhuang Buran falou calmamente. — Quero saber quem, do mundo, pode vencer ou mesmo matar este monge.

A atmosfera na sala ficou gélida.

— Jovem mestre, tamanha arrogância! Não sabe que sempre há alguém superior? — disse Jiumozhi, sombrio. — E, em tudo o que faz, vê algum traço de compaixão budista?

Zhuang Buran, com aparente inocência:

— O monge acredita que tudo o que faz é compassivo. O ciclo de carnificina do mundo nasce da disputa e violência. Eu elimino a origem, ponho fim às armas, e não seria isso compaixão?

— Você é mesmo um monge demoníaco! — Jiumozhi não tinha resposta.

— Monge demoníaco? — Zhuang Buran lançou um olhar — Rei, sabe por que perdeu hoje? Embora a prática das armas tenha aguçado seus venenos — cobiça, raiva, ilusão —, ainda são superficiais.

— Todo grande realizador tem grandes habilidades, olhos de fogo e coração assassino.

Balançou a cabeça devagar:

— Sem loucura, não há iluminação. Se nem isso entende, volte ao Tibete e dedique-se à meditação.

Ao dar as costas, lançou por descuido:

— O monge sempre termina o que começa. Destruirei os meridianos de todos neste templo e dissiparei vossa energia vital. Só assim poderão ser bons monges de coração tranquilo!

— Você... — O abade Ben Yin e os demais tossiram sangue de raiva, mas só puderam, impotentes, ver o jovem monge sair da sala de meditação.