Capítulo Um: Fugindo do destino, evitando as consequências, todos os tipos de grilhões aprisionam o verdadeiro eu

No dia em que a neve caía copiosamente, entre as ameixeiras frias à beira do lago, ouvia-se ao longe, na floresta ao oeste, um débil rumor de discussão. Contudo, sobre o lago, era raro ver alguém desfrutando do lazer de remar e apreciar a neve.

— Você não disse que seu pai já havia morrido?

— Você está rogando praga ao meu pai?!

No barco, via-se um rapaz e uma moça lado a lado. Ele, com dezoito ou dezenove anos, alto e robusto, de sobrancelhas espessas e olhos grandes; ela, com apenas quinze ou dezesseis, de beleza estonteante e delicada.

— Não, não, de jeito nenhum — apressou-se o rapaz a responder, murmurando baixinho: — Será que me confundi?

A donzela ouviu tudo, e respondeu com voz suave, porém carregada de tristeza:

— Foi minha mãe. Ela morreu logo após meu nascimento. Nunca cheguei a vê-la.

— Meu pai, ao contrário da sua mãe, sempre esteve comigo. Se não está tocando cítara, pintando, compondo poemas ou cultivando flores, está contemplando a lua, treinando artes marciais ou me contando histórias... ou então, perdendo a paciência comigo.

— Ele também sabe cozinhar, mas é muito exigente, só faz as melhores iguarias.

Ao chegar a esse ponto, sua voz mudou de tom.

— Mas eu o detesto. Eu simplesmente vi que ele mantinha alguém preso, sem nunca libertar, e aquela pessoa parecia tão infeliz e entediada, que levei boa comida e vinho para ela. Ele ficou furioso e me xingou. Agora estou fora de casa há tanto tempo, e ele nem veio me procurar. Deve não se importar mais comigo.

— Hmph, eu o odeio de verdade.

O rapaz, sem compreender nada do sentimento filial feminino, tentava aconselhá-la com a maior seriedade:

— Acho que você não devia brigar com seu pai, muito menos odiá-lo. O monge que me ensinou a respirar, sentar, andar, dormir, não me deixou nem odiar meus próprios inimigos. Como pode você odiar seu pai?

A jovem, de repente, avistou algo flutuando na superfície do lago, que parecia um cadáver. Olhando atentamente, exclamou sem pensar:

— Pai!

— O quê! Rong, você diz que aquele corpo na água é seu pai?!

— Não... não pode ser, ele é tão habilidoso nas artes marciais... — Os olhos de Huang Rong marejaram de lágrimas. Ela imediatamente apanhou o remo e guiou o barco rapidamente até lá.

Guo Jing foi o primeiro a puxar o corpo para dentro do barco.

Huang Rong examinou atentamente o rosto do flutuante, ficando surpresa — e um traço de estranheza surgiu em seu belo semblante.

O rapaz era de beleza ímpar e porte esguio, com feições muito semelhantes às do pai dela, mas parecia ter apenas dezesseis ou dezessete anos. Apesar de vestir túnica azul simples, não tinha ares de erudito; nos punhos, usava protetores pretos bastante práticos.

— Rong, esse jovem não pode ter muito mais idade que você, claramente não é seu pai — disse Guo Jing, aliviado.

Meio consciente, Zhuang Budan ouviu vozes próximas, um misto de surpresa e dúvida crescendo em seu peito. De súbito, abriu os olhos e se sentou, franzindo um pouco a testa ao examinar o entorno, tentando adivinhar onde estava. Certamente não era o litoral onde vivera nos últimos três anos.

Por fim, seu olhar recaiu sobre a jovem de beleza estonteante.

Guo Jing, curioso, inclinou-se e cochichou:

— Rong, reparei que vocês se parecem um pouco, especialmente os olhos e o nariz, como se tivessem sido moldados do mesmo jeito.

Huang Rong exibiu seus dentes brancos e reluzentes, dizendo:

— Ei, salvamos sua vida. Não acha que deve agradecer e nos dizer seu nome e sobrenome?

Zhuang Budan, com o olhar cada vez mais carregado de estranheza, ao ouvir o modo como o chamavam e ao observar os rostos dos dois, logo percebeu quem eram. Sentiu-se sem palavras, mas não pôde evitar um comentário inusitado:

— Ele só tem dezesseis e já tem uma filha de quinze?

Levantou-se direto e respondeu casualmente:

— Meu sobrenome é Zhuang, não tenho residência fixa. Agradeço aos dois por me salvarem.

— Rong, este jovem não só se parece com você, mas também fala com o mesmo sotaque do sul do rio Yangtzé — comentou Guo Jing.

Quando conheceu Huang Rong, disfarçada de mendiga, Guo Jing ficou especialmente feliz ao ouvir seu sotaque natal, pois sua mãe era de Lin'an, e seus seis mestres vinham das redondezas de Jiaxing. O sotaque do sul lhe era familiar e lhe despertava afeto.

Huang Rong, porém, não deu atenção, o coração agitado e mordendo os dentes em segredo:

— Que papo furado. É assim que trata quem salva sua vida? Ainda se apresenta com um nome falso.

— Por que diz isso? — Zhuang Budan manteve-se impassível.

— Hmph, aposto que seu sobrenome é Huang, e que passou a infância no litoral do leste.

Por dentro, resmungava indignada:

— Maldito, agora entendo por que meu pai nunca veio me procurar — esse velho sem vergonha tem um filho bastardo fora de casa!

Zhuang Budan ignorou, voltando-se para Guo Jing:

— Posso perguntar, que ano é hoje?

— Ano dezesseis da era Jiading.

Zhuang Budan calculou em silêncio: do décimo ano de Chunxi até o décimo sexto de Jiading, eram quarenta anos. Um sentimento estranho o tomou de assalto:

— No fim das contas, é o que chamam de “escuridão sob o lampião”!

Logo depois, saltou ágil para a margem, pisando como uma libélula sobre a água, e, ao chegar em terra, assentou-se segundo os preceitos do Bagua, ativando a energia interior. Enquanto secava as vestes úmidas, afundou o espírito no centro da testa.

Ali, vislumbrou um diagrama místico de cor caótica, com correntes de energia girando e algumas linhas gravadas:

“A ilusão pode ser verdade, a verdade, ilusão; onde nada existe, tudo pode ser real.”

“Por ter usurpado metade do fruto do Caminho de um Arhat da Terra Pura, alterando-lhe o destino e a sorte, atraí seu olhar. Após mais de duas mil travessias por mundos diversos, finalmente alcancei este universo paralelo e escapei de sua perseguição.”

Atravessar os céus, morrer e renascer milhares de vezes, sofrer torturas sem fim... Pensava que, ao tornar-se o jovem Mestre Huang aos treze anos, estaria seguro. Três anos de paz, e então, sem razão, despertava agora neste outro mundo, quarenta anos à frente.

“Resta-me apenas igualar meu nível ao do Arhat da Terra Pura para ser notado — quem disse isso mesmo?”

“Quando usurpei o fruto do Caminho, deixei falhas que precisei reparar, o que me exauriu ainda mais. Só então vim parar neste universo paralelo por segurança.”

O diagrama parecia dotado de vida, desenhando mais uma linha:

“No início, só queria que você, com o máximo de suas capacidades, me ajudasse a alcançar o topo facilmente.”

“Mas, no fim, só criou mais problemas; fui eu que procurei por isso.”

“Lembre-se: ao roubar metade do fruto do Caminho do Arhat da Terra Pura, você se pôs em conflito eterno.”

“Ele é um dos três mil Filhos de Buda escolhidos pela Terra Pura, com os seis sentidos puros, sem paixões ou ignorância, transcendendo o ciclo de vida e morte, tendo alcançado o Nirvana. Entre os três mil, ocupa o octogésimo sétimo lugar e é um dos candidatos a futuro Buda.”

“Então, além da disputa com ele, há também a contenda entre os três mil Filhos de Buda?”

“Você pode tentar enganar o destino e lutar pelo posto de Buda Supremo da Terra Pura.”

“E de que vale isso?”

“O Buda Supremo pode, com sabedoria, destruir a cobiça, a raiva e a ignorância, extinguir o sofrimento e alcançar a iluminação suprema. Fundará o budismo e salvará todos os seres.”

“Um trabalho de escravo supremo!”

Zhuang Budan não hesitou:

— Posso desistir?

“Segundo o budismo, todas as coisas surgem e desaparecem por causa e efeito, e não há o que abandonar.”

“Não sei quando comecei, mas já não suporto mais essa vida de competição e servidão.”

Sua voz era sombria:

— Quem diria que, mesmo após uma grande aventura, continuo preso ao destino de boi de carga.

“Além disso, para reparar as falhas, consumi todas as reservas de energia; agora só me restam habilidades básicas de ocultação e viagem entre mundos.”

— Como posso recuperar?

“Quando atingir o nível de Arhat da Terra Pura, poderá começar a restaurar suas forças.”

Ao ler isso, Zhuang Budan sentiu os cantos dos lábios repuxarem. Já estava acostumado à imprevisibilidade do diagrama — usou uma vez, ficou selado para sempre, sempre acabava prejudicado.

Com um pensamento, o diagrama sumiu, revelando a imagem ilusória de um Arhat, que proclamou:

— Tu és o Arhat da Compaixão Desapegada. Para alcançar o estado de Bodhisattva, decidiste seguir os antigos sábios, buscando a iluminação em sonhos, e agora viajas em espírito pelos três mil mundos.

Zhuang Budan respondeu com frieza:

— Que Arhat de compaixão?

— Arhat da Compaixão Desapegada.

— Que desapego é esse?

— Da compaixão sem apego.

— Que “coração” é esse?

— Da compaixão desapegada.

— Esse meio fruto de Arhat continua tão insensível quanto antes.

Gritou:

— Chora no túmulo errado, desapareça!

— Viajando pelos três mil mundos, podes manifestar corpos de recompensa, resposta ou mente. Busca a sabedoria suprema e, com compaixão, salva os seres. Praticando os atos de bodhisattva, poderás recuperar o fruto conquistado.

— Já recuperaste o fruto do Vajra. Que não esqueças teu propósito e alcances o estado de Bodhisattva.

A voz etérea foi desaparecendo, e a imagem do Arhat se dissipou sem deixar rastros.

Ao ouvir sobre o fruto do Vajra, Zhuang Budan recordou-se de que, ao tornar-se Mestre Huang, procurou pelas artes da Seita dos Imortais Livres; durante sua jornada, exterminou muitos bandidos com cal e venenos feitos segundo princípios alquímicos, e por isso, o meio fruto de Arhat reagiu, concedendo-lhe méritos.

Talvez por ter herdado a sina de Mestre Huang, conseguiu fragmentos das técnicas da Seita dos Imortais Livres, refugiando-se na Ilha da Flor de Pêssego para treinar em reclusão por três anos.

Tendo alcançado algum domínio, certo dia, animou-se a praticar artes marciais nas ondas do mar e, de repente, foi transportado para este mundo paralelo, quarenta anos à frente.

“Se agir com retidão, eliminar o mal, for compassivo e ajudar os outros, o meio fruto de Arhat trará recompensas. Ao menos, não carrego essa dívida em vão.”

Por um instante, uma leve melancolia lhe sombreou o rosto, e ele murmurou baixinho:

— De fato... fugir do destino, evitar o carma, todas essas amarras sufocam o verdadeiro eu.