Capítulo Cinquenta e Cinco: A Profecia do Profeta

As palavras do Gordo me fizeram franzir a testa sem querer. O que ele queria dizer com aquela história de que os desenhos rupestres mostravam nós dois? Mas, ao me curvar para observar, tal como ele havia feito, percebi que, na porta, havia uma pintura distinta das que víramos nos outros paredões da montanha.

A cena representada era insignificante diante da imensidão da porta de pedra, mas o conteúdo era de gelar a espinha. Com traços simples, alguém havia desenhado o contorno de uma porta, ladeada por duas curvas. Atrás dessas linhas, via-se um círculo ovalado. A interpretação era clara — aquilo representava o espaço em que estávamos agora, e o círculo oval era o abismo às nossas costas.

Mesmo sem termos explorado todo o recinto, não era difícil supor que se tratava de uma caverna natural, mas os túneis nas laterais haviam sido escavados por mãos humanas.

No desenho da porta, dois vultos humanos, feitos com traços rápidos, chamavam a atenção. Um deles era visivelmente volumoso; sua mão se estendia numa linha que tocava a porta, como se estivesse prestes a empurrá-la. O detalhe que me surpreendeu foi que a outra mão dessa figura maior estava voltada para baixo, segurando algo parecido com um bastão, sobre o qual haviam sido pontuados alguns pequenos círculos.

Atrás desse vulto, havia outro, curvado, com as mãos vazias, mas com uma linha desenhada ao redor da cabeça — lembrava um arco apertado, como se estivesse sob um feitiço. Mais estranho ainda era o fato de que, na altura do torso de ambos os vultos, havia sido traçado um pequeno quadrado.

As palavras do Gordo ecoaram em minha mente. Olhei para nós dois, comparando nossas posturas com as das figuras representadas. Tudo aquilo era inquietante demais para sequer tentar desvendar...

Se aquelas imagens nos representavam, quem as teria desenhado ali? E, pelo estilo e uso das tintas, não pareciam ter sido feitas recentemente...

Um calafrio percorreu minha espinha. Eu queria entender o que estava acontecendo...

Somado à respiração ofegante do Gordo no breu ao redor, senti que mais um par de olhos nos observava, invisível na escuridão.

— E então, Yang, o que pensa disso? — perguntou o Gordo, ofegante, mas sem perder o tom habitual.

Sacudi a cabeça, querendo afastar o turbilhão de pensamentos que tentava me dominar, e resmunguei:

— Não penso nada. Somos pessoas do submundo, você acha mesmo que isso é verdade?

Havia lógica em minha resposta. Eu nunca vira alguém com verdadeiro poder de prever o futuro neste mundo.

Mas acreditava que existiam métodos de dedução capazes de antecipar certos acontecimentos — há padrões para tudo. Não falo de lendas, mas de personagens históricos, como Zhuge Kongming, Yuan Tiangang, Li Chunfeng, até mesmo Liu Bowen — todos tinham seus métodos de adivinhação. Eu próprio conhecia uma técnica, embora só pudesse usá-la diante de situações de vida ou morte.

Mal terminei de falar, o Gordo soltou uma frase que fez o suor frio escorrer em minha nuca...

— Tem razão, somos só dois... Mas aqui estão três figuras...

Se ele não tivesse dito aquilo, talvez eu suportasse melhor. Mas, ao olhar para onde ele apontava, quase desmaiei. Subitamente, ao endireitar-se, o Gordo revelou, no lado antes encoberto por seu corpo, mais um vulto desenhado.

Diferente dos outros dois, esse terceiro era feito de poucos traços, mais esguio que os anteriores e desenhado perigosamente perto de nós.

Mas éramos só dois... Como poderia haver três figuras?

Forcei-me a controlar o coração acelerado, usando uma técnica de respiração profunda para ouvir qualquer som ao redor.

Silêncio.

Silêncio absoluto.

Nem mesmo do lado do abismo se ouvia qualquer ruído. A respiração do Gordo agora se tornara irregular. Ele também estava assustado com a pintura.

Exalei lentamente e, desfazendo a técnica, perguntei em voz baixa:

— Gordo, você tem muitos amigos em Guanjing. Já ouviu falar de algo assim?

Ele passou a mão pela porta de pedra, pensativo.

— No mundo dos saqueadores, há uma lenda parecida. Só aconteceu uma vez... Naquela ocasião, dentre todos, apenas um sobreviveu — e ficou aleijado.

— E você sabe o que isso significa?

Embora desconfiando da resposta, eu não queria admitir o que temia. Viemos para capturar o Rei dos Mortos, não para morrer, nem para servir de brinquedo a forças ocultas.

O Gordo respondeu apenas com duas palavras:

— O Profeta.

Ao ouvir isso, meu coração gelou por completo. Desde que vi a cena, aquele termo me viera à mente, mas relutava em aceitá-lo.

Profeta, em termos simples, é alguém capaz de prever o futuro, alguém que se comunica com os céus. Por meio de augúrios, rituais, sonhos, ou outros métodos estranhos, eles conseguem antever grandes eventos ou acontecimentos importantes.

Um profeta pode ser um feiticeiro, uma sacerdotisa, um xamã, até mesmo um ancião do clã. Pode ser qualquer um, mas nem todos merecem o título. Apenas aqueles que realmente possuem o dom de prever o futuro são dignos de serem chamados assim.

O termo “profeta” aparece em antigos relatos, mas as descrições são raras. As histórias que chegaram aos nossos dias vieram, em grande parte, do submundo dos saqueadores — sempre acompanhadas de mortes inexplicáveis. Por isso, entre os que lidam com o oculto, “profeta” não é palavra de bom agouro.

O rosto do Gordo estava carregado; ele ergueu o bastão de madeira cravejado e disse:

— Yang, tanto faz! Não vamos nos apavorar. Se aquele velho camponês conseguiu sair daqui ileso, eu, Wu Gordo, também consigo!

Pensei comigo: o camponês saiu vivo, mas perdeu as mãos, mudou de personalidade e morreu por suas próprias mãos no fim. Não falei isso em voz alta.

Não sei o que me acontecia, mas desde que vi a pintura no abismo, meus pensamentos tendiam ao pessimismo, como se influenciados por alguma força invisível.

As profecias dos profetas se assemelham a maldições demoníacas. Quem as vê não escapa do abalo trazido por seus significados ocultos.

— Chega! Yang, você nunca foi medroso assim. O que está havendo hoje? — O Gordo me deu um tapa e riu. — Será que você também foi atingido? Quer beber um pouco de água benta para se livrar disso?

Olhei para ele e sorri:

— Está de brincadeira? Eu, Mu Yang, não sou covarde. Gordo, abra a porta!

— Quero ver com meus próprios olhos o que pode ser mais assustador que o Rei dos Mortos!

O Gordo caiu na risada:

— Pode deixar! Fique de olho...

Ao terminar a frase, ele me entregou o bastão e apoiou as duas mãos na porta de pedra. Juntou toda a força que tinha e empurrou...

A porta era mais leve do que imaginávamos; o Gordo, sozinho, conseguiu abri-la. No instante em que a porta se abriu, uma tênue luz surgiu diante de nossos olhos...