Capítulo 30: Os Quadrigêmeos

Dentro da caixa, encontrei duas pistolas automáticas modelo 92 já montadas. As armas reluziam em um negro brilhante, refletindo o brilho característico do metal; ao lado, repousavam dois carregadores compatíveis, com munições que cintilavam em prata — balas de prata pura.

Diz-se que esse metal afasta forças malignas, e que munições de prata, quando gravadas com runas apropriadas, podem até eliminar espíritos errantes. E eliminar, aqui, significa destruí-los de fato, pois a essência de uma alma é um campo magnético invisível aos olhos humanos, e as runas gravadas, usando a prata como condutor, perturbam esse campo — algo cientificamente comprovado.

Essas pistolas deveriam ser equipamento padrão da Seção de Casos Especiais, mas o coronel Ming Di, corajoso e habilidoso como era, desprezava o uso desse tipo de arma. Fiquei algum tempo com a pistola nas mãos, ponderando, mas logo a devolvi a seu lugar e tratei de arrastar o caixão de ferro para dentro do veículo.

Com dificuldade, manobrei o carro e iniciei o caminho de volta pela trilha por onde viéramos. Havíamos partido em dois veículos, sete pessoas ao todo; agora, só restava eu. Não sabia ao certo o que acontecera com o coronel Ming Di e os demais, mas, pelos vestígios deixados na Pousada Sem Cabeça, alguém certamente havia lutado ali. Não seria possível explicar o sangue espalhado de outra maneira.

Mas quem teria lutado contra quem? Isso já me escapava. Talvez o velho Zhang Wuren soubesse de algo, mas, por algum motivo, recusava-se a me contar.

Reino do Deus Sol... Que lugar seria esse?

Enquanto me perdia nesses pensamentos, de repente ouvi um baque vindo da traseira do carro. No início, imaginei que alguém estivesse batendo à porta, mas logo percebi que era impossível: a caminhonete avançava em alta velocidade, quem conseguiria se manter do lado de fora? Então só podia ser o caixão no porta-malas.

Ao pensar nisso, um arrepio percorreu todo o meu corpo. Reino do Deus Sol, coronel Ming Di — tudo aquilo parecia distante demais. O que realmente importava ali era o caixão, um problema urgente a ser resolvido.

Quando Zhang viu esse caixão, nem tentou abri-lo; simplesmente o selou com escrituras de seda e o bastão de ferro do budismo esotérico. Isso indicava que o caixão não estava vazio; muito provavelmente, ali dentro se encontrava o cadáver sem cabeça que todos procuravam.

Pisei bruscamente no freio, decidido a averiguar o que se passava. Mas, justamente nesse momento, o caixão silenciou, permanecendo imóvel no porta-malas. O bastão de ferro ainda estava sobre ele, mas as escrituras de seda, antes tão nítidas, agora tinham os caracteres do Sutra do Diamante levemente borrados.

Já reconhecia essas escrituras, todas conseguidas por He Zhonghua no Templo Chan de Bólin, no condado de Zhao. Dizem que foram escritas à mão por monges de alta linhagem, usando materiais especiais. Monges desse tipo não são como os de artes marciais; além de profundo conhecimento do Dharma, dominam artes de exorcismo e subjugação de demônios. As exigências para escrever tais escrituras são rigorosas, e jamais deveriam apresentar caracteres borrados.

Com isso, compreendi de imediato: algo dentro do caixão estava agindo.

Mas o bastão de ferro ainda o mantinha firmemente selado. Imaginei que, mesmo sendo poderosa, a criatura sem cabeça não conseguiria escapar tão cedo.

Carregar, no porta-malas, um caixão que podia se abrir a qualquer momento era como transportar uma bomba-relógio. Após refletir, decidi que o melhor era chegar o quanto antes à família Tie, em Shandong. Ali, entre tantos especialistas e com a existência da misteriosa caverna de cadáveres, bastava entregar o corpo e meu papel estaria cumprido.

Passei por Muli, no condado autônomo tibetano, sem parar; apenas, em pensamento, pedi desculpas ao velho mestre de escolta que lá ficava. Afinal, aquele cadáver sem cabeça, em essência, era um objeto de culto dos mestres de escolta do submundo. Só que, atualmente, a tradição estava tão enfraquecida que, além de um velho prestes a morrer, já não havia herdeiros. Entregar o cadáver a ele não seria ajudá-lo, mas condená-lo.

Ao anoitecer, já havia deixado os limites de Xichang e seguia pela autoestrada Ya-Xi em direção ao norte. Em certo momento, ouvi novamente os baques vindos do caixão, mas não olhei para trás; pelo contrário, rosnei: “Continue pulando! Quando eu chegar a Shandong, vamos ver quem é mais forte!”

Dirigir por longas distâncias é exaustivo, sobretudo sem ninguém para conversar. Além disso, o estresse dos últimos dias e o pouco descanso logo me deixaram sonolento, e comecei a cochilar ao volante antes mesmo de percorrer metade do caminho.

Depois de quase bater em um caminhão, despertei sobressaltado. Dirigir fatigado é um perigo mortal — não importava o que estivesse no caixão, eu precisava parar e repousar.

Na autoestrada não faltam áreas de serviço. Cerca de quinze minutos depois, estacionei em uma chamada Dadagang; àquela altura, a noite já se instalara por completo. O local estava bem iluminado e havia poucos carros de passeio e dois caminhões de carga estacionados. Notei que os caminhões eram de Shaanxi e os carros pequenos, em sua maioria, tinham placas de Sichuan.

Naquele momento, não me ative a detalhes. Bocejei, pensando em pegar algo para comer e depois descansar um pouco no carro mesmo. Não era avareza — simplesmente não me sentia seguro em deixar o caixão sozinho. Se, durante meu sono, o cadáver sem cabeça resolvesse sair, seria um desastre para todos.

Mal imaginava que, ao descer do carro, seria abordado por alguns homens de estatura baixa e robusta.

Um deles, falando um mandarim de Sichuan bastante carregado, exclamou: “Fica aí, seu desgraçado, não se mexe!”

Fiquei surpreso. Não tinha feito nada para provocá-los — por que já chegavam me insultando, com todo aquele ar ameaçador?

Eram quatro ao todo, com sorrisos cínicos e postura de quem vivia de pequenos delitos. O que falara era careca, vestia uma regata e me fitava furioso.

Não queria confusão e respondi: “O que foi, amigo?”

Eles deram uma volta ao redor do carro, e ao verem a placa de Pequim, um jovem de cabelos tingidos de amarelo deitou-se diante da caminhonete, segurou a perna e começou a gritar: “Socorro! Fui atropelado! Esse forasteiro matou alguém!”

Naquele momento, compreendi o tipo de gente que estava enfrentando.

Bando de canalhas, pensei. Eram vigaristas que viviam de extorquir viajantes nas áreas de serviço, sempre mirando carros de luxo com placas de fora.

O carro do coronel Ming Di tinha placa de Pequim e era um jipe importado, com tração nas quatro rodas, custando pelo menos setenta mil. E eu estava sozinho, sem qualquer companhia — era o alvo perfeito.

O careca puxou um cigarro e disse: “Irmão, você atropelou meu amigo. Vai ter que pagar uns cem mil por isso. Se não pagar, hoje não sai daqui.”

Sua arrogância me tirou do sério; quase dei um tapa naquela cabeça brilhante. “Cem mil? Você acha que estou distribuindo dinheiro? Por que não vai roubar um banco?”

Eu não tinha esse dinheiro, e mesmo que tivesse, não daria a eles. Então, fechei a cara e retruquei: “Está querendo me extorquir, é isso?”

O careca nem se abalou: “Você é esperto, hein? Deve ser de Pequim mesmo. Se pode dirigir um carro desses, não vai se incomodar com uns cem mil. Considera como comprar a própria segurança.”

A desfaçatez era tamanha que cheguei a tremer de raiva. “Você não tem vergonha? Com tanta gente e câmeras por aqui, basta você dizer que fui eu, e pronto? Pois hoje, nem que eu jogue esse dinheiro fora, ele não será seu!”

O careca não esperava tamanha reação e ficou sem resposta por um instante, mas logo se recuperou, sacando uma chave de roda da cintura e ameaçando: “Seu insolente! Vai pagar caro por isso! Atropela e ainda quer posar de valente? Vou acabar com você!”

Eu não era de fugir de briga. Embora fossem muitos, não estava disposto a ser feito de bobo e já me preparava para mostrar àquela turma que extorsão também traz riscos.

Mas, antes que a luta começasse, faróis iluminaram o local e um BMW estacionou ao nosso lado.

Quatro homens, todos vestindo sobretudo longo, desceram do veículo. Fiquei atônito ao vê-los: não só usavam roupas idênticas, mas seus rostos eram absolutamente iguais. Ao descerem, uma aura vigorosa e ameaçadora tomou conta do ambiente.

Um deles nos lançou um olhar indiferente, sem demonstrar o menor interesse pela confusão. Contudo, ao passarem pela caminhonete, todos estremeceram simultaneamente.

De repente, o líder deles se virou, espantado, e apontando para a caminhonete perguntou: “De quem é este carro?”