Capítulo 27: A Mulher Morta de Mil Anos

Os pranteadores, ao aceitarem um trabalho, precisam vestir-se de branco da cabeça aos pés e portar o bastão próprio do ofício. Diz-se que esta é uma tradição que remonta aos tempos antigos do lamento fúnebre. Por isso, ao avistar a silhueta branca agachada no chão, consegui facilmente distinguir sua identidade. Porém, o que me intrigava era quão estranho era o seu comportamento.

Como descrever? O pranteador todo de branco, com as costas arqueadas, as nádegas erguidas, o rosto para baixo, parecia estar devorando algo no chão. O bastão fúnebre fora lançado de qualquer jeito a seu lado, e na ponta brilhava uma luz azul tênue, provavelmente de uma pequena lâmpada para iluminação.

Ver um homem vivo, no meio de vários caixões, agindo de forma tão bizarra, era algo que gelava até os ossos. Observei por um tempo e decidi que precisava entender o que se passava.

Lembrei-me do conselho de Zhang Wuren: se algo parecer estranho, investigue até compreender. Resolva o problema antes de seguir adiante, pois, do contrário, na hora crítica, um golpe traiçoeiro poderá ser fatal.

Não liguei a lanterna, preferi me aproximar com cautela do pranteador de branco. Bastou poucos passos e ele já percebeu minha presença, virando-se subitamente.

Quando ele se virou, quase morri de susto. Os olhos estavam completamente brancos, como os de um doente de catarata. Do canto da boca escorria sangue vivo, e parecia haver um pedaço de carne que ele tentava engolir.

No instante da virada, vi que ele estava encurvado justamente sobre um caixão, do qual brotava um líquido vermelho borbulhante, como se estivesse cheio de sangue.

Os olhos dele, tomados pela brancura, indicavam cegueira. Por isso, mesmo ao olhar para trás, não me viu, e continuou mergulhando a boca no caixão para beber daquele líquido. Só então percebi que sua barriga estava já bastante inchada, sem saber quanto daquele sangue de caixão ele havia ingerido.

A cena me enojava: independentemente se era sangue ou apenas água da chuva acumulada, ainda assim era algo vindo de um caixão, imundo ao extremo.

Pensei então: teria ele enlouquecido antes de se debruçar sobre o caixão para beber aquele líquido estranho ou, ao contrário, teria se transformado nesse ser por tê-lo ingerido?

O som de goles não cessava, e a barriga do pranteador inflava cada vez mais. Em pouco tempo, o líquido vermelho do caixão diminuiu, revelando uma ossada branca.

Era o cadáver de uma mulher, pele alva como neve, traços delicados, e no pescoço um pingente vermelho, semelhante a uma gema. Suas mãos estavam cruzadas sobre o peito, conferindo-lhe um ar sagrado.

A morta revelava apenas metade do corpo, mas já esboçava um sorriso estranho nos lábios.

Fiquei arrepiado. Que diabos, seria essa a múmia milenar de que falava Dona de Ferro? E aquele pingente no pescoço, seria o meu alvo, o Yin-Yang Xuanpin?

De súbito, compreendi tudo. O pranteador branco deve ter sido o primeiro a encontrar o cadáver milenar. Usou seu bastão para arrombar o caixão, caiu numa armadilha e ajoelhou-se para beber o misterioso líquido.

Esse líquido não era trivial; devia ser o lendário “elixir de supressão de cadáveres”, preparado séculos atrás, junto com o Yin-Yang Xuanpin e um caixão desconhecido, aprisionando a múmia feminina.

O monge de vermelho queimou o Pinheiro Demoníaco, quebrando a primeira camada do selo; o pranteador branco abriu o caixão, desfazendo a segunda. Assim que ele bebesse tudo e retirasse o Yin-Yang Xuanpin, a mulher morta seria liberta, tal qual o Macaco debaixo da Montanha dos Cinco Elementos – e ninguém saberia o que poderia acontecer.

Em um lampejo, percebi: não posso deixar que ele beba todo o elixir! Se o fizer, como pegarei o Yin-Yang Xuanpin? Enquanto restar o líquido, terei coragem para agir, pegar o pingente, fechar o caixão e fugir dali.

Decidido, saquei a barra de ferro do budismo esotérico e golpeei as costas do pranteador. O movimento foi barulhento demais; ele virou-se bruscamente e cuspiu em mim um jato do líquido vermelho.

Antes que me atingisse, senti o forte aroma de ervas medicinais. Temendo veneno, desviei e acertei-lhe um chute na barriga.

Talvez tenha sido forte demais, pois ele despencou de cabeça dentro do caixão, sendo coberto pelo líquido vermelho, que agora espirrava para todo lado, encharcando-me.

O cheiro de ervas era insuportável, quase me fez vomitar. Ao recuar para limpar o rosto, vi surgir debaixo do corpo do pranteador uma mão branca como jade, que o agarrou e puxou para dentro do líquido rubro.

Ninguém sabia a profundidade do caixão. Assim que caiu, sumiu, deixando apenas bolhas. Um homem vivo desaparecera ali.

Aquela mão pálida acenou para mim, e imediatamente senti um choque percorrer todo o corpo. Sem conseguir resistir, fui caminhando até o caixão, as pernas cederam e me debrucei nele.

O pavor me arrepiou até a alma: o pranteador morreu antes de terminar de beber o elixir, mas a múmia não se contentaria com isso. Usou algum feitiço e me imobilizou.

Agora estava perdido. A múmia milenar queria que eu, em seu lugar, terminasse de beber o elixir do caixão?

Compreendia tudo, mas o corpo não me obedecia. E, para piorar, o elixir parecia agora ter mudado de cheiro: não era mais o odor repugnante de remédio, mas um aroma delicioso de sopa de carne.

Desde que eu chegara a Sichuan acompanhando o coronel Di Ming, só me alimentava de enlatados e biscoitos, no máximo com um pouco de água quente. O cheiro súbito de sopa de carne quase me fez salivar, e estendi a língua querendo provar aquele “elixir de carne bovina”.

Mas, no fundo, sabia: não posso beber! Se beber, morrerei!

Animal encurralado ainda luta; minha mente girava em busca de uma saída, mesmo que o corpo estivesse imóvel.

É nos momentos de vida ou morte que o ser humano descobre sua força. Em um lampejo, entendi tudo.

Diz-se que zumbis aprisionados por grandes mestres permanecem imóveis, dia após dia, ano após ano, esperando a decomposição. Mas tudo que persiste por muito tempo adquire certa consciência, especialmente bonecos e espantalhos de formas humanas.

Incapacitados de se mover, os zumbis evoluíram em truques de ilusão. Zhang Wuren me contou um caso de exorcismo: um caçador, ao errar a hora de voltar para casa, foi abordado à noite por uma velha de rosto pontudo e maxilar estreito, que se apresentou como guardiã da floresta e o convidou a descansar em sua cabana.

Sabendo dos perigos noturnos e da existência real de guardiões, ele aceitou.

Na casa da velha havia de tudo: frutas, carnes, peixes. Faminto, o caçador se empanturrou. Mas, de repente, percebeu que, embora comesse pratos saborosos, tudo tinha gosto de cera.

Curioso, olhou ao redor e quase morreu de susto.

Ali não havia velha nem cabana nenhuma; ele estava debruçado sobre um caixão, roendo um pedaço de barro!

O barro estava encharcado de sua saliva, e ele já havia comido bastante.

Desesperado, tentou fugir, mas o corpo não obedecia, e a boca continuava roendo barro. Experiente que era, reuniu toda a força nos dentes e mordeu a própria língua, arrancando um pedaço.

A dor foi aguda e sangrou muito, mas com isso recuperou o movimento dos membros. Sem sequer pegar a espingarda, fugiu dali a toda velocidade.

Depois soube que, naquela noite, vagara até a Colina dos Zumbis, onde uma múmia era mantida selada. Mesmo de dia, ninguém se aproximava de lá.

Perdeu parte da língua, mas salvou a vida e nunca mais caçou, tornando-se um simples agricultor.

Lembrando dessa história, tive uma ideia: se o caçador se salvou com o sangue da língua, talvez comigo funcionasse.

Arrancar a própria língua poderia me tornar um mudo pelo resto da vida, mas era melhor do que morrer ali.

Com decisão, estendi a língua e forcei os dentes, pronto para morder e cuspir sangue sobre o caixão.

Mas nesse instante, a mão pálida do caixão surgiu e enfiou-se em minha boca, fazendo com que eu mordesse o dedo da morta, não minha língua.

Maldição! Nem isso me deixava!

Além de perder a chance de escapar, a mão agarrou minha cabeça e forçou-a para baixo, prestes a me fazer beber aquela “sopa de carne bovina”.

Pensei: pronto, meu destino será igual ao do pranteador. E pensar que morrerei ainda virgem!

Quando já me preparava para aceitar a morte, ouvi de repente uma voz forte recitar: “No céu e na terra há retidão, que flui em todas as formas. Embaixo, torna-se rios e montanhas; acima, sol e estrelas...”

Cada palavra era pronunciada com vigor e retidão. E, ao terminar, senti o pulso da morta soltar-me subitamente, recolhendo-se ao caixão.

Logo alguém me ergueu, limpou a poeira do meu corpo e sorriu dizendo: “Yu Buren, essa morta não é para o teu bico.”

Virei-me e, ao ver aquele rosto íntegro e justo, quase chorei de emoção. Era Zhang Wuren! Nosso grande patrão da Loja Yin-Yang! O famoso Pacificador de Hebei!

Zhang Wuren pegou de minha mão a barra de ferro budista e sorriu: “Isto não é enfeite. Fique aí e veja do que sou capaz!”