Capítulo 26: O Pranteador Profissional

O grande monge de vermelho disse que o pinheiro demoníaco sedento de sangue tem mais medo do fogo, mas é também o que mais aprecia. Imediatamente compreendi o que ele queria dizer.

Tudo neste mundo segue uma ordem: quem prefere o seco, detesta o úmido; quem gosta do frio, não suporta o calor; quem é amante do dia, não é afeito à noite. Pelo senso comum, se o pinheiro demoníaco teme o fogo, não há como apreciá-lo. Por isso, a referência do grande monge deve separar o fogo em dois tipos: o fogo yin e o fogo yang.

O fogo yang é fácil de entender: gasolina em combustão, cinábrio para alimentar as chamas ou qualquer fogo aceso com sangue pode ser classificado assim. Esse fogo afasta demônios e expulsa o mal; criaturas nefastas, fantasmas e espíritos o temem como se fosse veneno.

Já o fogo yin é diferente, também conhecido como fogo fantasma. Normalmente se apresenta em tons azulados ou esverdeados, surgindo apenas em montanhas desertas, túmulos ou cavernas e subterrâneos onde a luz do sol não alcança. O fogo-fantasma mais comum é o fogo de fósforo. Quem já viajou à noite por montanhas ou cemitérios pode ter visto pequenas luzes azuladas: são manifestações desse fogo. Onde quer que ele apareça, vagam almas penadas e fantasmas errantes; por isso, os vivos devem evitar viajar à noite e, se precisarem, que se mantenham longe de túmulos esquecidos.

O pinheiro demoníaco, de natureza fria e sombria, detesta o fogo yang e é fascinado pelo fogo yin. Embora ambos sejam chamas, uma é yin, outra é yang—duas formas completamente distintas.

O método do grande monge era simples: atear fogo.

Mas, entre os conhecedores, atear fogo exige técnica: deve-se escolher entre fogo yin ou yang, decidir se queimará corpos ou almas—tudo deve ser considerado. O pinheiro demoníaco teme o fogo yang; basta uma faísca e suas finas raízes ao redor se retraem, tentando resistir ao dano. Mas com a chuva constante, acender fogo era um desafio.

Perguntei: “Com o que você vai acender o fogo?”

O grande monge de vermelho juntou as mãos e respondeu: “Daqui a três minutos, as chamas brotarão à frente. Então, poderá atravessar o vale e buscar a múmia da mulher milenar entre os túmulos.”

Dito isso, com um gesto largo de sua túnica vermelha, fez respingar lama por todos os lados e, sem olhar para trás, caminhou decidido em direção ao pinheiro demoníaco. Enquanto andava, tirou do peito uma tigela de bronze, cujo interior era revestido por uma grossa camada de ouro em pó. A cada passo, um pouco desse pó dourado caía no chão.

O pó, em teoria, deveria se juntar à água da chuva e formar uma pasta, mas aquele ouro parecia imune à umidade, mantendo-se sempre seco, mesmo sob a garoa fina. Percebi que aquele pó provavelmente fora raspado do “corpo dourado” de um grande mestre budista.

Diz-se que, ao morrer, se o corpo do monge não apodrece, ele atinge o “corpo dourado”, tornando-se um poderoso talismã contra o mal. Mas tal fenômeno é raro e só acontece com quem possui suprema sabedoria e coragem. Assim, o valor daquele pó dourado era incalculável—o mestre não poupava esforços.

Logo, o ouro desenhava círculos no solo. O monge curvou-se diante do pinheiro demoníaco em reverência. Não sei ao certo o que fez, mas, após o gesto, uma linha de fogo dourado começou a arder sobre o ouro espalhado no chão.

A chama era de um amarelo reluzente, transmitia calor, e no seu interior lampejava um brilho dourado profundo. Assim que o fogo surgiu, a pele humana pendurada no pinheiro—que mais parecia um mastro—começou a balançar.

Aquela pele era de um nativo de etnia negra e branca do Vietnã, e, por causa das listras, sua movimentação adquiria um aspecto assustador. Ao redor do pinheiro, centenas de fios negros se erguiam como fumaça, recuando rapidamente diante do avanço das chamas.

A voz do monge de vermelho ecoou à frente: “Ainda está aí?”

Não ousei perder tempo. Saltei, gritando: “Mestre! Não tenho palavras para agradecer! Se um dia puder, pagarei esta dívida!”

As chamas douradas intensificavam-se, como se tivessem incendiado um depósito de gasolina, e logo já não era possível enxergar o monge atrás do fogo. Imaginei que, se ele ousava atear tal fogueira, não seria consumido por ela. Assim, agradeci e me lancei em disparada, atravessando a zona que antes era guardada pelo pinheiro demoníaco.

O compasso yin-yang girava freneticamente em minha mão. Levantei os olhos para o relevo ondulado e logo avistei o conjunto de túmulos mencionado pela Senhora de Ferro.

Esse conjunto não era um mausoléu imperial, tampouco uma tumba de nobres. As sepulturas reais são feitas em montanhas, levam anos ou décadas para serem erguidas e, ao final, são seladas com pedras especiais. Só ladrões experientes conseguiriam entrar.

Já este agrupamento era diferente, lembrava mais um cemitério tribal ancestral, onde cada morto era enterrado ali, sem padrão. Com o passar dos anos, os corpos se acumularam, variados em tamanho e tipo, formando o que hoje é um verdadeiro campo de sepulturas.

Desde que entrei no vale, avistei alguns caixões esparsos. Tinham formato semelhante aos do interior do país, mas, por estarem expostos ao tempo, estavam carcomidos, sem que se pudesse dizer se ainda guardavam cadáveres.

A múmia milenar certamente não estaria nas extremidades, então ignorei os caixões mais externos e corri direto ao centro do campo. Bastaram alguns passos para notar que sombras me seguiam aos montes.

Eram mais de uma dezena. Corriam quando eu corria, paravam quando eu parava. E, com o tempo, suas formas tênues tornavam-se negras e se aproximavam perigosamente.

Sabia bem que eram almas penadas, fantasmas do campo de túmulos. Normalmente, ficam ocultos nos caixões, mas com um vivo por perto, tornam-se inquietos. A uma pessoa comum, grudariam e não largariam mais. Mas eu não era um qualquer: com a mão esquerda, usei meu cordão vermelho como chicote, estalando-o no ar.

Ao som do vento cortado, os fantasmas, até então relutantes, se dispersaram, fugindo e sem mais ousar aparecer.

Quanto mais avançava, mais caixões se acumulavam ao redor, flanqueando a trilha como se me recebessem em formação. Por fim, estavam empilhados, formando uma muralha impossível de contar. Um calafrio percorreu minha espinha: quantos teriam morrido para encher tantos caixões? Se todos ressuscitassem de súbito, nem o coronel Ming conseguiria resistir...

Pensando nisso, mas sem reduzir o passo, segui em frente. Naquele momento, quem pegasse primeiro o talismã yin-yang seria o vencedor.

Depois de poucos minutos correndo, avistei à frente uma silhueta branca abaixada.

A luz era fraca demais para distinguir o que era, só percebia um movimento sutil. Tirei minha vara de ferro esotérica e, em silêncio, saquei a lanterna do cinto, aproximando-me sem ruído.

Ao chegar mais perto, percebi que a figura era humana e, para meu espanto, conhecida.

Era um pranteador vindo de Wushan—daqueles que usam roupas e até maquiagem branca. Pranteadores existem desde tempos antigos, contratados para chorar nos funerais ou substituir filhos em luto.

Mas lidar com espíritos é delicado; esse ofício facilmente ofende fantasmas vingativos. Por isso, muitos pranteadores têm finais trágicos.

Depois da fundação do país, surgiu uma velha muito notável. Ela perdeu o pai na infância, o marido na meia-idade e o filho na velhice—um destino cruel.

Diziam que, desde menina, aprendera a arte do pranto com a mãe; por isso, teria chorado até matar o pai, depois o marido, depois o filho. Após enterrar o filho, partiu, sozinha, a mendigar.

Naquele tempo, mendicância era comum; uma velha de cinquenta ou sessenta anos não chamava atenção. Mas ela não só pedia esmolas: em cada vila, buscava outros pranteadores. Ao encontrá-los, conversava em voz baixa. Depois disso, algo mudava neles: vendiam seus pertences e desapareciam.

A maioria era de solitários: solteirões sem esposa ou viúvas que perderam o marido. Sem laços, partiam sem deixar saudades.

Após um ano vagando, a velha retornou a Wushan, onde dezenas de pranteadores já a esperavam—todos os que ela recrutara pelo caminho. Reuniu-os e disse: “Nossa sina é amarga, ter família é difícil. Quero formar uma grande família; aqui, todos seremos parentes.”

Os pranteadores tinham destino cruel, capazes de “matar” pai, marido ou esposa, por isso era fácil convencê-los a mudar-se. Afinal, quem perde seus entes não quer mais viver no mesmo lugar. Todos tinham sofrido, e aceitaram sem hesitar. Assim, a velha tornou-se fundadora da família dos pranteadores.

Com destinos semelhantes, não importava a ausência de laços sanguíneos: conviviam com amor fraternal. Hoje, a velha já faleceu, mas a família que ela deixou tornou-se um pequeno ramo entre os exorcistas.

O que será que trouxe essa família, sempre tão discreta, a se envolver agora nas águas turvas das Montanhas Frias?