Capítulo Oitenta e Nove: Esclarecimentos na Sala de Aula

Félix permaneceu no escritório de Snape até o fim da primeira aula da tarde, saindo apressado para lecionar para os alunos do sétimo ano. Subiu à plataforma e observou os jovens bruxos dos quatro alojamentos sentados à sua frente. Somavam menos de vinte ao todo. “Tão poucos!”, pensou, espantado.

Logo no início do ano letivo, Félix conversara com a professora Minerva para “flexibilizar” um pouco os critérios e permitir que alguns alunos com nota A participassem do seu grupo avançado. O intuito era simples: “quanto mais, melhor”. Quem sabe, usando seu carisma, conseguisse convencer mais alguém a se juntar à grande família de estudiosos da Antiga Escrita Mágica.

A verdade é que, antes de sua chegada, a disciplina era morna e pouco procurada. Só atraía aqueles decididos a pesquisar documentos antigos ou interessados em trabalhar no Gringotes ou em algum departamento burocrático do Ministério da Magia. Para os demais, o interesse era quase nulo.

Por isso, em sua turma do sétimo ano, ou havia gênios — os que escolhiam todas as matérias possíveis — ou então alunos com desempenho fraco, que tinham conseguido, por sorte, um A em Antiga Escrita Mágica.

Marcos Flint era o típico representante desse último grupo. No sétimo ano, só optara por duas matérias: Trato das Criaturas Mágicas e Antiga Escrita Mágica. E só entrou nessa última porque Félix abrira uma exceção; do contrário, teria cursado apenas uma disciplina.

Félix sabia que, no sétimo ano de Trato das Criaturas Mágicas, a carga de leitura e memorização sobre criação de criaturas raras era imensa. Com a mente de Marcos, comparável à de um trasgo, Félix sinceramente não sabia como ele pretendia passar.

No tablado, Félix fez um movimento com a varinha e uma dezena de provas voou até pousar diante de seus respectivos donos.

Comentou: “No geral, suas notas estão melhorando. Mas devo lembrar-lhes que, segundo os critérios tradicionais do N.I.M.S., vocês precisarão traduzir um texto completo em antiga escrita mágica.”

“Isso significa que, durante a prova, podem surgir símbolos raros e obscuros, e talvez não encontrem referência nem vasculhando todos os manuais dos últimos cinco anos.”

“Professor, como devemos proceder?”, perguntou uma bruxa da Corvinal, de óculos grossos e inconfundíveis.

“Senhorita Vera, aí entra um pouco de técnica, como deduzir o significado das palavras.”

“Deduzir o significado?”, questionou Vera, ajeitando os óculos, perplexa.

“Nos manuais do sexto e sétimo anos, há muito espaço dedicado à evolução dos símbolos. Por exemplo, Eoh já teve sete versões, cada qual com pequenas diferenças de significado e grafia.”

“Mas, se entenderem a lógica da evolução, perceberão que o núcleo do sentido nunca mudou de fato.”

Vera assentiu, mostrando que estava familiarizada com aquilo. O professor continuou: “Portanto, basta conhecer uma das versões para, a partir do seu significado essencial, deduzir o uso nas frases.”

“Mesmo símbolos nunca vistos podem ser interpretados por sua forma, usando as vinte e sete variações mais comuns...”

“Claro, símbolos mágicos com poder próprio fogem a essa regra. Esses precisam ser memorizados separadamente, mas felizmente são poucos.”

Ao lado de Vera, Marcos estava perdido. Sobre o que todos falavam? Conhecia cada palavra isolada, mas juntas soavam como um enigma indecifrável.

“Entendi, professor Félix”, disse Vera, empolgada.

Naquele grupo, só ela era verdadeiramente apaixonada por Antiga Escrita Mágica e pretendia seguir carreira acadêmica, especialmente na área de tradução de manuscritos. A influência vinha de família: seu avô era vice-presidente da Associação de Antiga Escrita Mágica.

Durante as férias de Natal, ao contar que o novo professor em Hogwarts era Félix, seu avô reagira de modo curioso: primeiro, resmungou que “Félix era um herege, trilhando caminhos tortuosos”, mas logo depois, sem jeito, admitiu: “Ele realmente sabe do que fala, você pode até aprender alguma coisa com ele”. Desde então, Vera passou a admirar Félix tanto quanto o avô.

“Vamos continuar”, disse Félix, e, após responder à dúvida do dia, voltou-se para Marcos: “Flint, suas notas estão sempre no limite do A. Isso me preocupa.”

Marcos fez cara de choro. Tinha se esforçado de verdade na matéria; até durante os treinos de quadribol, carregava consigo um manual — embora só o tivesse aberto uma vez. Pelo menos, demonstrava boa vontade, algo que não fazia em outras disciplinas. Mas sabia que não tinha talento para aquilo. Quis desistir, mas só de olhar para Félix ficava apavorado demais para pedir.

“P-professor, vou me esforçar”, gaguejou Marcos.

“Muito bem. Qualquer dúvida, venha falar comigo.”

A aula realmente começou. Na pequena sala, a diferença entre gênios e alunos fracos era evidente. Os primeiros ficavam cada vez mais atentos, os outros, cada vez mais confusos. Marcos era uma exceção: esforçava-se para parecer aplicado, apesar da dificuldade.

E assim, a aula passou rapidamente.

Félix recolheu uma pilha de pergaminhos ao sair, os trabalhos dos alunos do sétimo ano. Naquele dia, juntara deveres de três turmas. Decidiu que era hora de motivar sua assistente, delegando a ela as tarefas dos terceiros e quartos anos.

Ao entardecer, Félix folheava distraidamente o presente de Natal do professor Flitwick: um manuscrito de magia ancestral.

No pergaminho, havia duas caligrafias: uma, arcaica e quase apagada, era a antiga escrita mágica; a outra, pertencia ao professor Flitwick, com notas e comentários detalhando sua linha de raciocínio na pesquisa daquele feitiço.

O conteúdo era extremamente inspirador.

No entanto, segundo Flitwick, ele não tinha talento especial para a Antiga Escrita Mágica. Por isso, aquele feitiço incompleto fora estudado em parceria com a antiga professora da matéria, Babbling. Quando ela saiu de Hogwarts para tirar férias, a pesquisa ficou parada.

Ao enviar o manuscrito a Félix, Flitwick também o convidava, de forma implícita, para retomar o estudo juntos.

Félix girou a varinha e, de repente, uma luz azulada e tênue, como um rio de estrelas, deslizou pelo ar até tocar uma pena. A pena marrom primeiro encolheu até virar um palito de dentes, depois cresceu rapidamente, tomando o tamanho de um bastão. Mesmo com o aumento do poder mágico, parou ao atingir cerca de dois metros e não se moveu mais.

“Hum... O efeito parece ser a fusão dos feitiços de encolhimento e aumento, mas sem o alto consumo, o perigo ou a intensidade dos feitiços antigos.”

“Na verdade, lembra mais uma versão simplificada moderna, com limites de poder e consumo de magia.”

“Será que isso se deve ao fato de a parte complementar ter sido adaptada com lógica de magia simplificada?”

Félix escreveu e rabiscou no pergaminho, preparando-se para uma longa empreitada. Restaurar magia ancestral não era tarefa fácil.

“Como seria bom ter um professor”, pensou, nostálgico, antes de dormir.