Capítulo Cinquenta e Três: Rita Skeeter

Enquanto isso, Félix estava devidamente trajado, de pé diante da lareira de seu escritório. Lançou um punhado de Pó de Flu e, com voz clara e forte, pronunciou “Beco Diagonal”. Num instante, ele desapareceu de Hogwarts.

Beco Diagonal.

Félix saiu da lareira pública, sacudiu a poeira das vestes e tirou do bolso um pedaço de papel — era um endereço.

No momento seguinte, desapareceu dali, aparatando imediatamente.

Nos arredores de Londres, diante de uma casa isolada, uma figura alta surgiu de repente.

Félix conferiu o número da porta, subiu os degraus enfrentando vento e neve e bateu à porta com sua varinha.

Instantes depois, uma mulher elegante abriu a porta; seu olhar, por trás de óculos adornados com pedras preciosas, avaliava atentamente o estranho diante de si.

Félix apresentou-se cordialmente: “Félix Heitor, atualmente professor de Runas Antigas em Hogwarts — você já me mencionou no jornal, senhora Skeeter.”

“Você é Félix Heitor?” Os olhos de Rita Skeeter brilharam e, num piscar de olhos, sua mão de unhas pintadas de vermelho vivo agarrou o braço de Félix, arrastando-o para dentro. “Entre, por favor!”

A sala de estar estava impecavelmente arrumada, impregnada pelo aroma de um incenso mágico. Uma das paredes era tomada por uma imensa cristaleira repleta de garrafas e objetos decorativos; do outro lado, prateleiras simetricamente organizadas abrigavam livros, troféus e jornais. Sobre um aparador atrás da porta repousava uma bolsa de couro de crocodilo.

“Essas são as minhas conquistas… Félix, estou muito interessada em você, queria entrevistá-lo faz tempo.” Rita sentou-se em frente a ele; seus cabelos, volumosos e estranhamente modelados em cachos rígidos, conferiam-lhe um aspecto desconcertante junto ao queixo proeminente.

“Senhora Skeeter…”

Félix foi prontamente interrompido — a mulher era assustadoramente impositiva. Com um aceno de varinha, fez voar de sua bolsa uma pena de repetição mágica e um rolo de pergaminho.

“Félix, usarei a pena de repetição para registrar tudo, você não se importa, não é? Assim posso conversar normalmente com você…”

Antes que ele respondesse, o pergaminho já se desenrolava sozinho e a pena pousava sobre ele, tremulando a ponta.

“Bem, por onde começar… Talvez pelo motivo da sua visita hoje. Eu imagino…” Ela sorriu de repente, mostrando três dentes dourados. “Você veio a mando de alguém, acertei?”

A longa pena verde dançava velozmente, despejando uma sequência fluida de palavras:

Este visitante noturno, cheio de preocupações, mostra-se profundamente insatisfeito diante das perguntas da repórter — mas seu desagrado não é dirigido à entrevistadora, e sim à sombra que se esconde por trás de todo esse episódio…

Félix sorriu levemente e lançou um olhar ao relógio da parede, que marcava pontualmente sete horas.

Em vez de responder, percorreu a sala com o olhar, curioso. A grande cristaleira ocupava um terço da parede, repleta de garrafas de todos os tamanhos e formatos trabalhados, além de pequenos bibelôs.

Rita arqueou uma sobrancelha intensamente desenhada.

“Você está relutante, Félix? Não se preocupe, nossos leitores adoram pessoas de espírito rebelde, eles protegerão você.”

“Espírito rebelde?” Félix repetiu.

“Sim, pessoas que não temem autoridades, que desafiam o poder… Se você estiver sendo ameaçado, não hesite em contar; garantiremos um tratamento justo.”

A pena continuava a registrar tudo, mas Félix já não se importava. Levantou-se e aproximou-se da prateleira de honrarias.

Ali, amontoavam-se todos os prêmios pessoais de Rita Skeeter: artigos, best-sellers e certificados de vendas, entre outras coisas…

Por exemplo, ele notou o livro “Armando Dipeto: Gênio ou Tolo?”. Suspirou: “Se metade do que está escrito aqui fosse verdade, seria ao menos uma leitura razoável para o banheiro…”

Rita franziu as sobrancelhas, suas mãos vigorosas apertando a varinha; as unhas vermelhas, com quase cinco centímetros, cravavam-se na pele.

Ela se levantou rapidamente, postando-se ao lado de Félix, olhando-o fixamente. “Félix, eu o conheço bem. Uma colega me aconselhou a não mexer com você… Que comentário absurdo, ele mal se formou e só entrou no jornalismo por influência familiar”, comentou com malícia.

“Como eu dizia, nossos leitores têm direito à verdade, por exemplo—”

“Verdade?” Félix cortou-a.

“Exatamente, verdade!” Ela fez questão de enfatizar. “Falemos de você, sua trajetória, sua infância, esses temas ajudam a construir sua imagem.”

“Não vejo necessidade. Sei perfeitamente quem sou.”

Ainda assim, Rita não desistiu; o pergaminho e a pena pairaram à sua frente. “Félix, você veio de um orfanato trouxa, mas entrou para a Sonserina. Deve ter sofrido muito, não? Gostaria de contar? Muitos leitores certamente vão se interessar.”

“Rita, Rita, você realmente me conhece?”

“Claro!” O olhar dela cravou-se nele como se fosse um tesouro raro. “Félix, você é conhecido no mundo bruxo, carrega muitos rótulos: um sonserino oriundo de orfanato trouxa, alvo de ameaças de morte na escola, protegido por Dumbledore, derrotou a família Shafiq — uma das vinte e oito sagradas — e um grupo de bruxos das trevas, tornou-se especialista em assuntos trouxas, e agora voltou a Hogwarts como professor…”

Enquanto Rita falava e a pena registrava tudo rapidamente, notando a expressão evasiva de Félix, ela insistiu de modo sedutor: “Sua trajetória é lendária. Se quiser, posso escrever sua biografia — imagine só, uma fortuna em galeões e fama para além da conta!”

“Mas, ser apenas ‘especialista em assuntos trouxas’ parece pouco vigoroso para nossos leitores, que preferem bruxos de personalidade forte, de preferência ligados a celebridades… Deixe-me pensar em como lidar com isso.”

Félix não conteve o riso e apontou para o livro à sua frente. “Como essas biografias?”

“A arte exige certa liberdade criativa”, ela respondeu astuta.

Félix começava a perder a paciência e decidiu resolver logo a situação. Voltou ao assento.

Esse gesto foi interpretado por Rita como consentimento; ela acomodou-se no sofá com arrogância e pressa, ordenando: “Vamos começar pela sua relação com Dumbledore.”

“Senhora Skeeter, preciso que pare com os relatos inverídicos. Notei que, no Profeta Diário, você me mencionou e pretendia inventar ainda mais—”

“Eu não invento, no máximo apresento pontos de vista diferentes…”

Félix assentiu. “Deixe-me mostrar o que é um ponto de vista diferente.” Ele tamborilou suavemente os dedos na mesa.

Tac, tac — o som do dedo contra a madeira soou nitidamente.

“O que você está—” Rita Skeeter engasgou. De repente, percebeu que tudo ao seu redor havia mudado.

As cores sumiam rapidamente: a jarra de pescoço longo roxa, a túnica vermelha escura, os troféus dourados na cristaleira, a bolsa de couro de crocodilo, o pergaminho amarelo-claro, a pena verde…

Todas as cores começavam a desaparecer.