Capítulo Sessenta e Nove: Memória

Finalmente, o semestre chegou ao fim. Os jovens bruxos alinharam-se para embarcar no trem de volta para casa, e Hogwarts ficou subitamente quase deserta.

Um silêncio profundo, como numa manhã após uma nevasca, envolveu completamente o castelo.

Felix caminhava pelos corredores, encontrando ocasionalmente algum estudante, mas não sentia qualquer tédio — ao contrário, apreciava a tranquilidade.

Nos arredores do lago negro, agora congelado, ele escolheu um local afastado e, com magia, conjurou uma cadeira de balanço, acomodando-se nela confortavelmente. Com um estalar de dedos, fez surgir uma chama azul brilhante que flutuava acima de sua cabeça.

Felix retirou um livro de seu anel e começou a ler com interesse.

Em suas mãos estava o “Manuscrito de Corvinal (Volume II)”, onde gerações posteriores organizaram os registros deixados por Rowena Corvinal, dividindo-os em doze volumes conforme suas categorias.

O segundo volume trazia reflexões diárias de Corvinal, sem abordar conhecimentos mágicos específicos. Aos olhos de Felix, o texto era repleto de divagações nebulosas, quase poéticas.

Ele selecionou um trecho ao acaso:

“A pedra tornou-se um pássaro, chilreando alegremente. Cruzou montanhas e lagos, trazendo consigo uma margarida da planície vermelha.”

Felix ficou perplexo, incapaz de compreender o estado de espírito da Senhora Corvinal naquele momento.

Talvez fosse simplesmente o resultado de uma educação aristocrática e refinada, dada sua origem, com um gosto especial pela poesia.

Mas existiam poetas notáveis naquela época?

Felix coçou a cabeça. Sabia que os quatro fundadores de Hogwarts viveram na Idade Média, período em que a poesia parecia inseparável dos cânticos religiosos.

Continuou a leitura:

“O rio me disse: Criador, tu me deste pensamento, mas não corpo. Um dia, me unirei ao oceano.”

Felix permaneceu em silêncio.

Ao refletir, percebeu que havia certa profundidade, ao menos um ar de mistério.

Decidiu não se debruçar sobre os significados ocultos, preferindo folhear rapidamente as páginas. Em menos de meia hora, chegou ao final.

“Hmm!” Felix estalou a língua, sem saber o que dizer.

Será que, sem capacidade de apreciar literatura, não se pode estudar magia?

Deitou-se na cadeira, contemplando o lago coberto de neve ao longe, recordando os conhecimentos adquiridos nos últimos dias através do diário. Com sua experiência, distinguia facilmente o que era mais útil, apesar de o diário tentar ocultar informações e até transmitir dados errados. Ainda assim, enfrentava apenas um futuro Lorde das Trevas em preparação, jovem e inexperiente.

Nesse aspecto, Voldemort se assemelhava a Felix em sua juventude: ambos recorreram a “forças externas” para elevar habilidades específicas, alcançando níveis muito acima dos colegas.

Mas no que diz respeito à compreensão e percepção da magia, ambos ainda eram superficiais.

Se não se atinge certa altura, não se tem a experiência correspondente.

Felix sentia-se tocado; a maioria dos bruxos passa toda a vida aprendendo magia alheia, sem nunca aprimorá-la. Não é por falta de vontade, mas de capacidade.

“Espere, acho que tive uma ideia.” Felix sentou-se abruptamente. “Pássaro, rio, criador, magia, consciência...”

Rapidamente abriu o “Manuscrito de Corvinal (Volume II)” e localizou uma página. Olhou para o trecho familiar:

“A pedra tornou-se um pássaro, chilreando alegremente. Cruzou montanhas e lagos, trazendo consigo uma margarida da planície vermelha.”

E se esse pequeno poema fosse um registro real de uma experiência vivida por Corvinal?

A primeira linha era claramente uma transfiguração — talvez Rowena Corvinal, inspirada num dia, transformou uma pedra num belo pássaro.

Mas e a segunda linha?

Corvinal controlou-o magicamente para emitir sons? Felix balançou a cabeça. Considerando as linhas seguintes, o pássaro, dotado de um toque lendário, voou uma longa distância e trouxe uma flor.

Isso está além do alcance da transfiguração.

Talvez Corvinal tenha lhe atribuído uma “qualidade”, algo como vida, alma ou algo semelhante, permitindo-lhe certa autonomia mesmo fora da área de feitiço.

Subitamente, Felix recordou uma conversa que teve com o Chapéu Seletor:

“Chapéu Seletor, lembra como foi criado?” Felix perguntou em pensamento.

“Claro, lembro-me vividamente.” Respondeu animado, e então, o chapéu sujo e esfarrapado começou a cantar em sua mente:

“Há mais de mil anos,
Fui recém-tecido.
Quatro bruxos ilustres,
Juraram formar jovens bruxos.
Esses quatro fundadores,
Valorizavam talentos diversos.
Foi Gryffindor quem teve a ideia—
Ele me retirou da própria cabeça.
Os quatro me infundiram pensamentos,
Desde então, escolho e avalio!”

...

Após receber os pensamentos dos quatro fundadores, o Chapéu Seletor tornou-se quase um ser independente.

Que semelhança com o pássaro que voou montanhas e lagos, trazendo uma margarida!

O ponto-chave é a autonomia. Ambos demonstram forte independência, semelhantes à vida verdadeira: fora do alcance mágico, continuam capazes de agir por conta própria e realizar tarefas complexas.

Como realizar essa autonomia através da magia?

Deixando de lado campos como “vida” e “alma”, que Felix não dominava, pensou numa solução ao seu alcance: a infusão de memórias.

Curiosamente, ele acabara de aprender sobre isso através do diário.

Felix brandiu a varinha, fazendo uma pedra do tamanho de uma mão levitar diante de si. Tocou-a suavemente com a ponta da varinha, e a pedra se transformou num delicado e pequeno andorinhão.

Mas, ao observar atentamente, percebia que o olhar do pássaro era apático, como um boneco, cada movimento dependente da orientação da varinha.

Em seguida, Felix simulou em sua mente uma breve memória de “andorinhão”. Tocou a própria testa com a varinha, puxando um fio prateado e cintilante.

Incorporou essa memória fictícia ao corpo do pássaro, utilizando o conhecimento adquirido do diário para fundir ambos.

Simplificou o processo ao máximo, apenas para testar sua ideia.

Sob seu olhar atento, os olhos do andorinhão tornaram-se vibrantes. Sem controle externo, bateu as asas e se lançou, cambaleando, no ar.

No instante seguinte, caiu de cabeça na neve, restando apenas as pernas a se debater.

Felix o resgatou, e o pássaro pulou e tropeçou pela neve, parecendo um pardal em busca de alimento — resultado da memória de má qualidade criada por Felix.

Mesmo assim, Felix não tirava os olhos do pequeno ser.

Após dois ou três minutos, fios de névoa prateada começaram a escapar do corpo do andorinhão — a memória fictícia dissipou-se.

O pássaro voltou ao estado apático.

Felix brandiu a varinha, transformando-o novamente em uma pedra, e mergulhou em profunda reflexão.