119. Agora é a minha vez de propor o desafio! É moleza, aprendeu ou precisa desenhar? (Peço que se inscrevam!)

O quadro-negro usado por Wang Qian foi colocado no estrado, logo à frente da primeira fileira de assentos.

Nesse momento, muitos puderam finalmente examinar com atenção cada caractere escrito por ele. Ao observar de perto, notaram que, naquelas poucas palavras, já transbordava um estilo digno de um mestre, carregado de uma elegância e um toque artístico singulares.

Na primeira fileira, Chen Xiangdong, Tang Hepeng, Jiang Xing, Cao Wenfang e Fang Guoshu voltaram seus olhares para o quadro. Aqueles caracteres escritos em giz, no estilo Shoujin, revelavam em cada traço um vigor penetrante, semelhante a ganchos de prata e desenhos de ferro, exibindo uma dualidade fascinante entre a esbelteza e a plenitude.

Jiang Xing, levemente chocado, comentou em voz baixa:
— Que escrita magnífica!

Cao Wenfang completou:
— Tem o estilo de um mestre. É uma caligrafia que jamais vi antes.

Lü Chunhu foi ainda mais direto; levantou-se, pegou o quadro-negro e o trouxe para perto de si, quase colado ao seu assento, fixando os olhos em cada traço.

Cao Wenfang, descontente, reclamou:
— Professor Lü, desse jeito nós não conseguimos ver.

Lü Chunhu sorriu:
— Vocês nem praticam caligrafia mesmo, olhar não fará diferença!

Cao Wenfang lançou-lhe um olhar furioso:
— Então o que você viu aí?

Lü Chunhu, com os olhos ainda pregados no quadro, respondeu calmamente:
— Vi um campo inteiramente novo na caligrafia.

Ao redor, todos silenciaram. Pelo tom de Lü Chunhu, puderam sentir sua profunda emoção e paixão. Todos sabiam que ele era um aficionado pela caligrafia, dedicando pelo menos duas ou três horas diárias à prática, por vezes passando meio dia inteiro escrevendo. Isso servia como prova de que a caligrafia de Wang Qian não era algo trivial. Portanto, muitos entusiastas da escrita voltaram sua atenção para o quadro diante de Lü Chunhu.

Ao mesmo tempo, a maioria dos presentes mantinha os olhos fixos em Wang Qian, que estava no palco. Afinal, ele continuava a escrever, e era possível aprender muito sobre sua arte observando seus movimentos.

De repente, um murmúrio de espanto percorreu o auditório. Tang Hepeng, olhando para o quadro, apertou os punhos com entusiasmo e arregalou os olhos:
— Que poema! Que poema magnífico!

Lü Chunhu, Jiang Xing e Chen Xiangdong levantaram a cabeça para olhar o quadro no palco. Só então perceberam que Wang Qian já havia escrito várias linhas de texto. O local foi tomado por exclamações e debates acalorados; era evidente que todos estavam profundamente emocionados.

Lü Chunhu começou a recitar em voz baixa, acompanhando as palavras no quadro:
— "O brilho das águas, no dia claro, é belo,"
— "As montanhas, envoltas em névoa, sob a chuva, são também maravilhosas."
— "Se compararmos o Lago Oeste à bela Xizi,"
— "Seja com maquiagem forte ou leve, ela sempre se apresenta adequada."

Lü Chunhu arregalou os olhos e repetiu o poema, sussurrando-o mais uma vez. Ao redor, as vozes recitando aqueles quatro versos ecoavam sem parar. Sendo todos especialistas, após lerem algumas vezes, já haviam compreendido perfeitamente o significado por trás daquelas linhas.

Cao Wenfang disse, entusiasmada:
— Poema esplêndido, realmente esplêndido! Entre os inúmeros poemas clássicos que já li sobre o Lago Oeste, este se destaca como uma obra-prima. Os dois versos finais são o toque de mestre, ao comparar o Lago Oeste com Xizi, uma das quatro grandes belezas. Este jovem é surpreendente.

Tang Hepeng acrescentou, também emocionado:
— A erudição de Wang Qian na literatura clássica é, creio eu, única na nossa era. Quem, no cenário atual, pode se equiparar a ele nesse campo? Este poema consolida, de vez, sua posição na literatura clássica.

Embora aqueles ao redor mantivessem uma expressão contida — afinal, era impossível para veteranos da área exaltar um jovem tão abertamente — todos concordavam em seus íntimos. No mundo literário, a hierarquia por tempo de carreira era rigorosa; não importava quantas obras excelentes você publicasse, se não tivesse idade, seu status permanecia baixo. Havia sempre inúmeros veteranos sem grandes obras, mas de idade avançada, que se impunham, e contra os quais não se podia argumentar, a menos que se estivesse disposto a ser ostracizado.

No entanto, o fato era que, nas últimas décadas, o cenário literário chinês havia focado intensamente em poesias modernas e ensaios, visando a educação popular, relegando a cultura clássica a um campo de estudo quase esquecido. Fazia muito tempo que não surgia uma obra clássica que brilhasse tanto. Até que Wang Qian apareceu.

*Aplausos.*

Tang Hepeng começou a aplaudir, seguido por Lü Chunhu, Chen Xiangdong, Jiang Xing e os demais. O público logo os acompanhou. Xu Xiaoxiao e Qin Xuerong batiam palmas com vigor.

Xu Xiaoxiao comentou com sua irmã, Xu Wenwen:
— A descrição do Lago Oeste feita pelo Professor Wang é maravilhosa. Irmã, onde está aquele poema que você tentou escrever da última vez?

Xu Wenwen sentiu o rosto corar de forma antinatural e balançou a cabeça:
— Não está aqui. Achei que não ficou bom e joguei fora.

Xu Xiaoxiao não insistiu e, olhando para as duas obras no quadro, disse:
— O poema moderno de Guo Zhuangzhuang até que é aceitável, mas comparado ao poema clássico do Professor Wang, não está no mesmo nível. Como o próprio professor disse, agora, ao ler o poema moderno dele, soa prolixo e vazio.

Xu Wenwen concordou:
— Eu também acho.

Muitos no auditório compartilhavam do mesmo sentimento. Ao comparar o trabalho de Guo Zhuangzhuang com o poema de Wang Qian, era, para ser franco, medíocre, nem mesmo chegando ao nível de um verso de cordel. A qualidade só se revela no contraste. E, com esse contraste, vieram as feridas.

Até mesmo Guo Zhuangzhuang, no palco, não conseguia mais manter a calma e a confiança. Sua expressão endureceu, e seus olhos, fixos em Wang Qian, denunciavam um choque profundo, enquanto sentia o rosto arder de vergonha.

*Seu sujeito... eu escrevi apenas um poema moderno comum. Se queria me vencer, bastava escrever algo um pouco melhor que o meu... Não precisava trazer uma obra que rivaliza com os clássicos imortais dos grandes mestres da história para humilhar-me assim!*

Wang Qian, mantendo o silêncio, apenas sorriu com polidez diante dos aplausos e fez um gesto de convite para Guo Zhuangzhuang.

*Muito bem! É a sua vez de novo. O que mais você preparou? Pode apresentar...*

Gotas de suor brotavam na testa de Guo Zhuangzhuang. Os aplausos foram diminuindo. Agora, os olhares que o público lançava para Guo Zhuangzhuang eram de compaixão. Se a disputa fosse equilibrada, todos estariam empolgados, mas a diferença era abismal. O sentimento era apenas de pena.

Ele queria subir ao palco para se exibir, mas agora parecia que estava caminhando para uma situação de ridículo absoluto. Além disso, Guo Zhuangzhuang era um ex-aluno daquela universidade, um "dos nossos", o que naturalmente gerava empatia. Se fosse um estranho ou alguém de outra escola, talvez houvesse desprezo e escárnio.

Guo Zhuangzhuang não ousava mais encarar a plateia. Olhou para Wang Qian, depois para a obra no quadro, sentindo-se impotente. Ele tinha preparado um poema clássico, mas se o apresentasse agora, seria apenas uma humilhação pública.

Ele forçou um sorriso para disfarçar o constrangimento:
— Haha... Hoje presenciei o seu talento, Professor Wang. É realmente impressionante, inigualável na era atual. Tanto em dísticos quanto em poemas clássicos, é o melhor que já vi.

Guo Zhuangzhuang mudou o tratamento de "Wang Qian" para "Professor Wang", exaltando-o deliberadamente para que sua derrota não parecesse tão feia, e também na esperança de atrair mais hostilidade para Wang Qian. Ao mesmo tempo, era uma rendição implícita.

Ao dizer isso, sentindo-se extremamente desconfortável, ele virou-se para sair do palco, sem coragem para continuar ali ou para sentar-se ao lado de Liu Shengnan.

Wang Qian, pela primeira vez, falou em voz alta:
— Espere!

Guo Zhuangzhuang estacou, o coração disparado, antecipando um contra-ataque. Ele se virou:
— Professor Wang, algum conselho?

Todos no auditório olharam para Wang Qian. Guo Zhuangzhuang já havia se rendido, o que, de certa forma, manchava a reputação da Universidade de Zhejiang perante os alunos e professores. Muitos sentiam que, como Guo Zhuangzhuang já havia perdido, o assunto deveria encerrar-se ali. Ainda havia uma certa resistência contra Wang Qian, um estranho dando aulas. Ao verem Wang Qian parecer ser agressivo, o auditório silenciou. Alguns veteranos da universidade lançaram olhares hostis.

Wang Qian não se importou. Ele apenas achou que não era justo que apenas o outro propusesse desafios. Ele pegou o giz e começou a escrever no quadro, dizendo:
— Há algum tempo, quando fui passear no Lago Oeste, perdi um objeto. Lembrei-me de um dístico e gostaria de compartilhá-lo com você e com todos aqui.

Guo Zhuangzhuang, atrás dele, observava cada movimento. O auditório inteiro fixou os olhos em cada caractere que surgia. Muitos sentiam uma tensão no ar; se Guo Zhuangzhuang não conseguisse responder, eles teriam que fazê-lo! Guo Zhuangzhuang podia perder, mas a universidade não.

Chen Xiangdong, Tang Hepeng, Jiang Xing, Lü Chunhu e Cao Wenfang assumiram uma postura séria, focados inteiramente no dístico.

Uma linha de caracteres precisos no estilo Shoujin apareceu:
— "Passeando no Lago Oeste, carregando um bule de estanho, o bule de estanho caiu no Lago Oeste, que pena do bule de estanho."

Wang Qian largou o giz, sorriu para Guo Zhuangzhuang e para a plateia:
— Este é um dístico que inventei por acaso. Se alguém aqui conseguir criar um segundo verso harmonioso, por favor, me ensine!

Guo Zhuangzhuang examinou cada caractere, chocado. Tantos homófonos! Ele nunca vira um dístico tão difícil na era moderna. O silêncio tomou conta do recinto. Cada aluno da universidade e cada ex-aluno presente estudava o quadro, tentando encontrar uma resposta para salvar a honra da instituição.

Passaram-se minutos. O silêncio persistia. Mesmo após refletir intensamente, Guo Zhuangzhuang não conseguia formar um verso coerente e harmonioso. Com o rosto pálido, ele murmurou:
— Professor Wang, o senhor tem uma resposta preparada? Se for um dístico impossível, é normal não conseguirmos responder, não é?

Muitos alunos concordaram. Wang Qian balançou a cabeça com confiança:
— Não é impossível. Eu mesmo já pensei em várias respostas. O que foi, quer que eu escreva para vocês verem?

Guo Zhuangzhuang sentiu-se inseguro e apressou-se a negar:
— Não precisa, Professor Wang. Posso tentar mais um pouco, mas peço um tempo!

Se ele deixasse Wang Qian escrever, seria uma derrota total. Ele não podia permitir que a reputação da escola fosse arruinada sob seu comando.

Chen Xiangdong, como vice-diretor do departamento de literatura, estava ansioso. Se a universidade perdesse a face ali, a responsabilidade cairia sobre ele. Ele perguntou a Jiang Xing:
— Jiang Xing, alguma ideia?

Jiang Xing negou com a cabeça:
— Nenhuma. Este dístico é de um nível lendário. Suspeito que Wang Qian esteja blefando e que nem ele tenha uma resposta pronta.

Lü Chunhu discordou:
— Wang Qian não parece estar mentindo. Minha mente está lenta, não consigo pensar em nada.

Tang Hepeng comentou:
— Preciso de tempo.

Chen Xiangdong virou-se para os outros professores e ex-alunos:
— Pensem rápido! Não podemos deixar que a reputação da nossa universidade seja destruída aqui hoje!

Todos se concentraram. A cultura dos ex-alunos era forte; a honra da alma mater era a honra deles próprios. Mas, na era moderna, quantos literatos se preocupam com dísticos? Estavam todos perplexos.

No palco, Guo Zhuangzhuang desceu, sentando-se em um canto isolado. Ele olhou para Liu Shengnan, que nem sequer o notou, focada totalmente em Wang Qian. Ele sorriu amargamente, ciente de sua derrota humilhante. Ele começou a enviar o desafio para amigos em grupos literários, pedindo ajuda. *Vergonha? Se ele já tinha perdido a face, o que mais importava?*

No palco, Wang Qian sentia-se mais leve. Percebeu que tinha a situação sob controle. Ele continuou a aula, explicando o poema clássico que escrevera anteriormente. O poema já era amplamente debatido na internet, mas ouvi-lo do autor original tinha um significado especial.

A aula seguiu por mais de uma hora. O quadro-negro estava repleto. Chen Xiangdong e Jiang Xing tornaram-se os ajudantes, trocando o quadro e empilhando os anteriores para preservar a caligrafia de Wang Qian.

Wang Qian bebeu um pouco de água e olhou para o auditório silencioso:
— Bem, creio que terminei. Se alguém tiver dúvidas, pode perguntar. Caso contrário, podemos encerrar.

O momento das perguntas chegou. Guo Zhuangzhuang levantou-se:
— Professor Wang, tenho uma dúvida! Como você estuda e acumula conhecimento? Suas obras são deslumbrantes, mas sabemos que isso exige uma base profunda. Você é jovem, formou-se em atuação e não em literatura. Como transformou isso em obras?

A pergunta ecoou o que muitos pensavam. Wang Qian sorriu:
— É simples. Ler muito, pensar muito, escrever muito. Não há segredos. Registro tudo o que penso, seja um verso, um trecho musical ou uma letra de música. Depois, volto a esses registros e busco inspiração. É assim que escrevo. Vocês também podem fazer o mesmo: basta ter olhos, cérebro e mãos!

O silêncio foi total. Muitos jovens lembraram-se dos bordões da internet: "Basta ter mãos", "Basta ter cérebro". Contudo, na prática, todos sentiam que, ao tentar, falhavam miseravelmente.

Um aluno corajoso levantou-se:
— Professor Wang, pode demonstrar? Como, por exemplo, o seu "Jiang Cheng Zi", consegue expressar um significado tão claro mantendo uma rima tão perfeita?

Para as pessoas comuns, nem sequer era necessário compreender o significado para saber que a obra era genial.