O Místico: A Ascensão do Novo Imperador Negro

Hobart Jeffrey tinha plena consciência de que havia adentrado mais uma vez no sonho. Não muito longe, erguia-se um castelo antigo, tortuoso, quase todo oculto pela vegetação; ao seu lado, um vilarejo de beleza singular, mas já entregue ao abandono dos séculos.

O mais estranho, porém, era que, ao longe, no solo, brilhavam o sol, nuvens e estrelas, enquanto no céu se estendia uma vasta floresta, e árvores colossais pendiam, como estalactites em cavernas, suspensas no firmamento.

Entre o céu e a terra, erguia-se ainda uma cadeia de montanhas verticais e uma imensa torre do relógio, como se alguém houvesse pregado aquelas paisagens numa parede gigantesca.

Tudo ao redor parecia, parecia realmente, como se este mundo estivesse encerrado numa caixa.

No último mês, Hobart surgia frequentemente nesse sonho — um sonho tão vívido que, ao despertar, cada detalhe lhe permanecia nítido na memória.

Aqui, não havia sinal de ninguém... Não, não era bem assim. Hobart voltou-se e, como esperava, a figura indistinta encontrava-se a pouca distância atrás dele.

Em cada incursão onírica, Hobart deparava-se com essa silhueta difusa. E, por ser tão indefinida, seus traços eram impossíveis de discernir; apenas via que abria a boca, como se gritasse algo.

Ora, ouvia-se o brado; ora, não. Quando o silêncio reinava, era uma bênção, pois o grito do vulto fazia o cérebro de Hobart ferver de dor, e uma torrente de loucura ameaçava irromper de seu ser.

Nesses momentos, Hobart despertava subitamente e precisava lutar arduamente contra o ímpeto insano que