Capítulo Um: Roubo de Almas

Chen Lin teve um sonho longo e profundo, encontrando-se em um mundo banhado por uma luz branca ofuscante, sem começo nem fim. Em volta dele, erguiam-se figuras majestosas envoltas em um brilho dourado divino, tão imensas que, diante delas, sentia-se insignificante como um grão de poeira.

Seus pés pareciam leves como o vento, capaz de voar por esse universo à vontade. Cada uma das figuras divinas, ao vê-lo, sorria com benevolência e lhe afagava a cabeça como se abençoasse um jovem. “Na cidade de jade do céu, doze torres e cinco capitais. Os imortais me guiam, concedendo-me longevidade desde o início dos meus dias.” Chen Lin reconheceu aquelas divindades — eram idênticas às veneradas no Pavilhão Celeste de Kunlun...

Os Três Puros, os Seis Imperadores, os Cinco Anciões dos Quatro Cantos, o Palácio Celestial Central, os Três Grandes Soberanos, os Quatro Reis Celestiais, os Quatro Auxiliares, os Quatro Mestres Celestiais, os Deuses dos Quatro Cantos, os Dragões dos Quatro Rios, os Quatro Grandes Marechais, os Cinco Protetores, os Cinco Mestres dos Elementos...

Ele logo deduziu onde deveria estar após a morte, ajoelhando-se com devoção e curvando-se repetidas vezes. Os sorrisos das divindades tornaram-se ainda mais profundos, seus semblantes repletos de alegria ao olharem para Chen Lin. Uma torrente dourada de energia divina desceu sobre sua alma, preenchendo-o por completo...

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Chovia sem trégua há mais de quinze dias. O céu parecia coberto por uma manta infinita de algodão encharcada de tinta escura, opressiva a ponto de sufocar. Mesmo os pátios e torres das famílias mais abastadas não escapavam da umidade: roupas e cobertores sem ver o sol, o cheiro de mofo impregnando tudo, e os ânimos dos moradores debaixo das nuvens pesadas à beira do colapso.

No norte, onde a seca é comum e a chuva rara, alguns dias de água já eram extraordinários — imagine semanas de tempestade sem fim. No extremo setentrional, havia uma pequena aldeia chamada Nenúfar, com pouco mais de cem famílias. Uma a uma, as casas de barro e palha desmoronavam, obrigando os aldeões a pegar filhos, os poucos mantimentos e moedas que possuíam, e buscar refúgio em um templo antigo e esquecido, erguido em algum tempo remoto por mãos desconhecidas no meio da montanha.

O templo, embora arruinado e vulnerável ao vento, fora construído com materiais de grande qualidade, graças à fé sincera de seus antigos fundadores. Assim, alguns cantos resistiram ao dilúvio, oferecendo refúgio àqueles pobres camponeses.

No entanto, até a única estátua de barro do templo estava danificada, faltando metade da cabeça, e o corpo recoberto das “obras de arte” das crianças da aldeia, tornando a cena tragicômica.

Aos pés da estátua, uma menina magra de cabelos amarelecidos abraçava um jovem desacordado. A desnutrição era evidente na menina, não se podia saber sua idade exata, mas não deveria ter mais de dez anos. O rapaz em seu colo parecia ter dezessete ou dezoito.

O jovem permanecia inconsciente há mais de quinze dias. Curiosamente, seu desmaio coincidiu com o trovão mais estrondoso ouvido na aldeia naquele ano. Era por isso que a menina desejava tanto que o sol voltasse: acreditava que, com a bonança, o irmão despertaria.

“Ó, bastardo, o grande bastardo morreu mesmo! Queimem logo o corpo, senão vira um demônio e volta para comer você!” — gritava um grupo de crianças. A menina as fitava com ódio, sem dizer palavra; apanhou uma pedra caída da estátua e ameaçou atirá-la. As crianças fugiram aos gritos, escondendo-se atrás dos adultos, entoando uma cantiga cruel inventada por elas mesmas:

“Grande bastardo, pequeno bastardo, sem pai nem mãe, cocô de rato...” Os adultos, com olhares mortos, repreendiam vagamente os filhos e, depois de um suspiro, mandavam que levassem algumas raízes de mandioca à dupla.

A menina ignorava os insultos e, ao receber a mandioca, devorava um pedaço às pressas, engolindo com dificuldade. Depois, com uma lasca de pedra afiada, raspava a raiz e, cuidadosamente, colocava o purê na boca entreaberta do rapaz.

Embora os aldeões parecessem frios, eram bondosos em essência. Não fosse pelo revezamento diário das raízes, os irmãos já teriam sucumbido à fome.

Trovões ribombavam, fazendo tremer o templo. Os aldeões, tomados por desespero, começaram a recitar preces esquecidas há gerações. Primeiro um, depois todos, em uníssono, suas vozes soturnas ecoando como trovões abafados.

Era o único que podiam fazer, mesmo sabendo, no fundo, que Nenúfar já fora abandonada pelos deuses.

Até que, no décimo sexto dia, o rapaz nos braços da menina murmurou e abriu lentamente os olhos.

“Irmão! Você acordou!” A menina primeiro sorriu, depois as lágrimas grossas rolaram sem controle.

O olhar do jovem estava cheio de estranheza, mas instintivamente — como um reflexo — ergueu o braço e abraçou a menina. As divindades celestes haviam desaparecido...

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“Acordou mesmo?”

“Criança teimosa como praga, que vida dura!”

“E daí que acordou... Eu mesmo queria dormir e nunca mais levantar...”

O despertar do jovem trouxe apenas um breve lampejo de expressão aos rostos dos aldeões, logo engolidos pela apatia.

Mas, de repente, alguém gritou: a chuva cessara! As nuvens pesadas, que cobriam o céu há duas semanas, se dissipavam rapidamente, como se carregassem uma raiva incontida.

Os aldeões saíram em massa, sentindo o calor do sol na pele, um conforto indescritível. Ao redor, os insetos e pássaros celebravam; parecia que o mundo inteiro renascia.

“Irmão, irmão!” — chamava a menina.

O rapaz permaneceu atônito por um bom tempo, até que a voz da menina o trouxe de volta à realidade.

“Esta não é a língua de Huáxia! Mas... por que entendo tudo? E eu... lembro claramente de ter morrido, minha alma foi despedaçada e devorada por aquela fantasma feminina, minha consciência foi para o lendário Trigésimo Terceiro Céu, mas agora estou vivo de novo? Onde estou? No submundo? Não...”

“Lembro-me bem: era o Festival dos Fantasmas, desci a montanha para lidar com um espírito maligno em um lugar chamado Monte dos Lamentos. Fui despedaçado pela fantasma e minha alma foi consumida.”

“Segundo o Livro dos Espíritos Errantes: ao morrer, o homem vira fantasma; o fantasma, ao morrer, vira nigredo; o nigredo, ao morrer, vira essência; a essência, ao morrer, retorna ao nada; do nada, surge o Dao, que se condensa em alma, vagueia trezentos anos, renasce em essência oculta, mais trezentos anos, então agrega-se em alma humana, entra no submundo e busca a reencarnação!”

“Se minha alma foi destruída, como pude ir ao submundo? Sinto meu coração bater, sinto dor, meu sangue corre, respiro, até sinto fome! Isso só pode significar que estou realmente vivo!”

“Seria... uma possessão reversa?!”

Seu corpo estremeceu. Lembrou-se de um antigo e proibido ritual descrito no Registro das Almas Perdidas, lido certa vez na Biblioteca de Kunlun: um método para devorar a alma de outro, tomando seu corpo para retornar à vida.

Uma dor aguda explodiu em sua cabeça; o rapaz, gritando de dor, rolou pelo chão. A menina, apavorada, chorava sem saber o que fazer.

Subitamente, fragmentos de memória alheia invadiram sua mente, fundindo-se como ondas com suas próprias lembranças.

Quando a dor passou, ao abrir os olhos, teve certeza: sua alma realmente tomara posse daquele corpo!

E havia uma coincidência: o dono original também se chamava Chen Lin! Como se o destino tivesse traçado tudo de antemão.

Embora o corpo estivesse à beira da morte, esgotado e fraco, Chen Lin não sentiu culpa por tomar-lhe o lugar, pois sabia que não roubara sua vida, apenas prolongara-lhe o fio.

Talvez pela sobreposição de memórias, sentiu uma ternura imensa pela “irmã” do corpo, abraçando-a e confortando-a em sua língua: “Não chore, irmão... está tudo bem.”

A menina se chamava Chen Yi: o último traço do caractere “vida”, o primeiro do caractere “morte”. O fim da vida, o início da morte. Só esse nome já revelava uma existência cheia de tribulações. Chen Lin sorriu amargamente — sua própria vida não fora melhor.

Aos poucos, o choro de Chen Yi deu lugar a soluços, e ela, exausta pela tensão dos últimos dias, adormeceu profundamente.

Chen Lin a acomodou com cuidado, sentou-se de pernas cruzadas e deixou-se levar pelos pensamentos caóticos.

Aquele mundo não era o passado nem o futuro de Huáxia, mas sim um lugar verdadeiramente estranho.

Segundo as lembranças do corpo original, sabia estar na aldeia Nenúfar do distrito de Velho Salgueiro, condado de Changping, sob o domínio do Reino Grande Desolação, na província de Beichuan.

O Reino Grande Desolação, vasto em extensão.

Dezoito cidades, trinta e seis distritos, setecentos e vinte condados.

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Essa era toda a compreensão de “Chen Lin” sobre esse mundo, mais nada além de uma existência breve e miserável, dedicada quase inteiramente à sobrevivência, atormentada pela fome, tendo como único apego a irmã que restara.

Chen Lin suspirou. O dono daquele corpo tivera, de fato, uma vida amarga. Em sua vida anterior, ele também se julgava infeliz: acordava às quatro da manhã para limpar cada palácio do Monte Kunlun, abastecia as lamparinas diante dos deuses, prostrava-se, fazia reverências, queimava incenso. Ao nascer do sol, já meditava e praticava, depois preparava as refeições para os irmãos mais velhos, lavava roupas, alimentava as galinhas, cuidava da horta, e às vezes descia a montanha para comprar mantimentos. As tarefas diárias tomavam-lhe todo o tempo; até à noite, recitava textos sagrados. Recitava, não lia, pois não havia quem lhe tirasse dúvidas; se não sabia os caracteres, recorria ao Dicionário de Origem das Palavras. O mestre obrigava-o a decorar tudo, castigando-o severamente por qualquer erro.

Já era uma vida dura, mas descobrira ali alguém em situação ainda pior.

“O mestre dizia: ‘Aceite o que vier’. Se o céu me concedeu nova vida, não posso desperdiçá-la. Preciso viver bem, ao menos... para cumprir o desejo de ‘Chen Lin’ e dar nova chance a esta existência.”

Olhando para a irmã adormecida, que agarrava seu braço com força, Chen Lin tomou uma decisão.

Mas logo sentiu o estômago roncar de fome. Sem ninguém por perto, ao menos não sentiu vergonha.

Lembrava-se que, cinco quilômetros ao sul da aldeia, havia um monte calvo onde, com sorte, às vezes se achava mandioca — alimento que havia sustentado ele e a irmã até ali.

Pensou em buscar algo para comer antes que Chen Yi acordasse, mas a menina segurava seu braço com tal força que ele não teve coragem de despertá-la. Engoliu em seco e esperou pacientemente.

“Ai...” murmurou Chen Lin. “Se você não aparecer logo, vou acabar morrendo de fome, frio, solidão, desespero... Você já viu algum protagonista morrer tão miseravelmente? Ou será que sou só um figurante? Por que me trazer até aqui então?!”

Divagou tanto até sentir a mente nublada e o mundo girar — fome, provavelmente.

O que ele esperava, afinal?

Formado no mais alto monastério do Dao de Huáxia, tendo passado sete mil dias e noites entre textos sagrados, incensos e reverências, não havia dúvida de seu zelo e devoção. Até o velho cão do templo parecia dizer com o olhar: “Você nasceu para servir, melhor até do que eu”.

Através de uma fenda no teto do templo, Chen Lin avistava o céu azul.

Será que seus mestres já haviam comido? Sem ele, só o irmão mais velho sabia cozinhar, e o arroz estava no fim. Que a irmã mais velha não tenha sacrificado as velhas galinhas para facilitar a vida — se comerem agora, não restará nada para depois...

Abaixando o olhar, viu o braço quebrado da estátua diante de si, fazendo um gesto ritual que lembrava o “Selo do Meio-Dia”. Sentou-se instintivamente, mãos em posição yin-yang — o “Selo Encadeado das Oito Direções”. No exato instante em que uniu as mãos, um choque percorreu seu corpo.

Uma energia estranha irrompeu em seu ser, como se as forças do yin e yang se entrelaçassem espontaneamente, mãos aquecendo e formigando.

A mente aquietou, os pensamentos cessaram, o corpo relaxou, a energia fluiu.

Era como um raio. Apesar de dezessete anos de prática em Kunlun, jamais sentira o “chi”. Naquele momento, porém, tinha certeza: o fluxo morno que percorria cada nervo era o verdadeiro “chi” do Dao!

“Rege o céu e a terra, gera os seres, revela o sol e a lua, faz nascer os cinco elementos, é mais numeroso que os grãos do Ganges, mas, sozinho, não tem par; mergulha no caos e retorna ao oceano; reúne a criação e transcende o comum; responde ao destino e à revelação; diante da vida e da morte, ninguém escapa; habita o mais baixo e é o mais nobre; mora na sombra e é plena luz...”

“Penetra o ínfimo, abarca o universo, do nada faz o ser, ascende ao Dao e à imortalidade. Em suma: é o chi!”

Chen Lin tremia de excitação, mas conteve-se, guiando cuidadosamente o chi num pequeno circuito pelo corpo, armazenando-o no centro de energia.

Separou as mãos, ergueu-as ao céu, e quando o chi se estabilizou, abriu os olhos e expirou o ar impuro. Sentiu-se revigorado, mente clara, corpo leve.

Espera... Se posso canalizar o chi, isso significa que posso lançar todos os feitiços e encantamentos registrados nos Textos Daoístas?!

Um calafrio percorreu-lhe a espinha, o corpo estremeceu. Diante dele, uma porta de tesouros milenares do Dao de Huáxia se abria lentamente.

Já não importava se havia ou não um “sistema”. Se podia cultivar o chi, para que mais pedir?