Capítulo Um: Não Desista do Tratamento-O Pródigo da Dinastia Ming(Subi à montanha para caçar tigres.)

Fang Jifan esfregou os olhos, aturdido, fitando as cortinas rubras e o dossel escarlate diante de si; ao longe, o mobiliário evocava bancos redondos de sândalo roxo e uma mesa de cítara reluzente. Diante do véu, postava-se um sujeito de trajes azulados e pequeno gorro, que o fitava fixamente; então, esse sujeito exibiu um sorriso irritante, carregado de bajulação embaraçosa: “O jovem senhor acordou…” O coração de Fang Jifan deu um salto. Isso era… uma… uma travessia temporal! Pois reconhecera nitidamente o dialeto oficial de Fengyang nos lábios daquele homem de azul. Como especialista em história da dinastia Ming, Fang Jifan podia afirmar, com absoluta certeza, que nem aquela decoração, nem aquele homem inexplicável, poderiam ser reproduzidos, mesmo com os maiores recursos cinematográficos, em sua época de origem. Nada de pânico, nada de horror; ao contrário, Fang Jifan sentia-se estranhamente excitado. Após tantos anos dedicado aos estudos, quem imaginaria que teria, afinal, a oportunidade de vislumbrar os antigos? Os antigos… Observando aquele sujeito de sorriso abobalhado, Fang Jifan não pôde evitar pensar: este… é um homem antigo? “Estamos no reinado de Hongzhi?” Fang Jifan divisou, na parede, uma pintura caligrafada, cuja inscrição era de um calígrafo dos tempos do governo ortodoxo da Grande Ming. Ao pé do leito, a mesa de cítara reluzente também lhe chamou a atenção: era do estilo típico do meado da dinastia Ming, moda já ultrapassada após o período Hongzhi; pelo aspecto de nova, seria mesmo daquela época. O homem do gorro azul assentiu com a cabeça, sem tirar os olhos de Fang Jifan. Convencido, Fang Jifan ergueu-se abruptamente do leito, batendo na coxa e exclamando, excitado: “O Príncipe de Ning ainda está por aí? No norte, continuam as rebeliões dos pequenos príncipes, e no sul, a indústria têxtil artesanal já começou a despontar, não?!” Fang Jifan exibia um brilho nos olhos: “O imperador atual é, de fato, um monarca esclarecido, há grandes possibilidades…” Fang Jifan estava eufórico. Era uma era auspiciosa! Um verdadeiro homem, estudioso de história, sempre lamenta não ter nascido no tempo certo; em sua vida pregressa, pouco realizara, jamais pensou que, afinal, encontraria um cenário digno de seus talentos. Fang Jifan quase se permitiu sorrir. Trabalhava em uma biblioteca, especializado em história Ming; não só conhecia profundamente a dinastia, como dominava as crônicas regionais da época, a ponto de recordar, com memória prodigiosa, até mesmo os registros de banditismo em cada condado, mês a mês. Na vida anterior, era apenas um órfão solitário. Ser transladado para aqueles tempos, afinal, não era tão ruim. Fang Jifan admirava sua própria resiliência… era mesmo de se admirar. O sujeito do gorro azul, porém, mudara de feição, hesitante: “Jovem senhor… o senhor disse… ‘grandes possibilidades’?” “Exato.” Fang Jifan se animou. Sendo ele um jovem amo, aquele só podia ser um pajem ou criado. Ainda vibrante, disse, entusiasmado: “Um homem deve, neste mundo, gravar seu nome nas listas douradas, fazer carreira e deixar feitos…” Mal dissera, o olhar do criado azul passou da dúvida ao desespero, e ele se pôs a gritar: “Senhor… senhor… a doença voltou… Acudam… acudam…” Fang Jifan estremeceu. O que… o que estava acontecendo? Pá! A porta foi escancarada por alguns homens robustos, que entraram como lobos famintos. A luz do sol penetrou, mas seus corpos corpulentos logo bloquearam quase todo o clarão. Em seguida, entrou às pressas um homem de vestes de letrado, barba de bode, com aspecto de mestre, carregando uma caixa de remédios; exclamou, agitado: “Senhor, a moléstia voltou… Rápido, rápido, preparem as agulhas!” Ao comando, os homens corpulentos se lançaram sobre Fang Jifan, subjugando-o de imediato. As pupilas de Fang Jifan se contraíram. Maldição! Praguejou por dentro, pois viu o velho extrair da caixa uma comprida agulha de prata, com expressão de pesar, dizendo: “O mal do senhor é do cérebro, não se deve ocultar nem temer o tratamento. Venha, venha… Não tema, uma picada e logo estará bem…” Fang Jifan arregalou-se de terror, o queixo quase caindo: “Eu… eu não estou doente…”

O médico, enquanto manipulava as agulhas, balançava a cabeça: “Ora, é isso mesmo. Sempre que a doença ataca, apresenta os mesmos sintomas. Jovem senhor, tenha paciência. Esta técnica de acupuntura é herança de meus antepassados: se há doença, cura-se; se não há, fortalece o corpo. Senhor, deite-se quieto!” Ah… Com um urro de matar porco, pouco depois Fang Jifan silenciou. Imobilizado, viu o velho cravar-lhe a longa agulha na nuca; deixou de gritar, mordendo os dentes de medo, temendo mover-se e a agulha errar o alvo. O pior era que, desde pequeno, tinha pavor de injeções! Uma agulha daquele tamanho enfiada na cabeça – aquilo não era tratamento, era assassinato! Maldito seja! Sem ter ainda retirado a agulha, o velho já suspirava, acariciando a barba: “Para a tolice, não há remédio. Apenas sigo as fórmulas antigas, controlando a doença por ora; a cura ou não, depende da sorte do jovem senhor.” O criado do gorro azul choramingava, acuado ao lado do leito: “Senhor, senhor, o doutor Fang é um médico famoso, contratado por ordem do conde, não tema, alguns meses de agulhadas curam; o conde deixou ordens expressas: contanto que o senhor se cure, qualquer método é válido… O senhor é o único filho do conde, aguente um pouco… aguente…” Fang Jifan estava lívido, tremendo de medo. ……………… Meio-dia. A cena além da janela era aprazível, mas Fang Jifan não tinha ânimo para contemplá-la! Já se passavam vinte e sete dias desde sua chegada àquele mundo e, claro, perdera a conta de quantas agulhadas levara. Para Fang Jifan, cada sessão era uma visita ao limiar da morte. Um “médico famoso” da antiguidade, cravando-lhe agulhas de prata na nuca e ainda remexendo-as… Só de lembrar, Fang Jifan tremia dos pés à cabeça. Vinte e sete dias bastaram para que tudo compreendesse. O dono original daquele corpo era o único filho de Fang Jinglong, conde hereditário de Nanhe da Grande Ming. O título fora conquistado na campanha de Jingnan; os ancestrais haviam seguido o príncipe Yan, Zhu Di, de Beiping a Nanjing. Zhu Di, generoso, concedera-lhes, com um gesto, a tigela de ferro. Mas o dono deste corpo… Pois bem, não era de estranhar que, ao proferir apenas uma frase sobre feitos e virtudes masculinas, logo fosse tido por demente; pois o dito cujo era um perfeito canalha, o pior dos libertinos da capital, perdido entre os perdulários, reputação infame! Dias atrás, adoecera; chamaram, então, o médico. Parece que o problema era mental, por isso nunca desistiram do tratamento. Depois da travessia, seu comportamento destoante do antigo Fang Jifan levou todos a crer que a doença persistia e… o tratamento continuava… Que tolice. Fang Jifan repreendia-se. Ainda era muito jovem, recém-chegado e já falava em feitos e glórias patrióticas – estava pedindo para apanhar. Um libertino notório, de repente tão mudado, não pareceria, aos olhos alheios, um completo louco? Muito bem, para suspender o tratamento, teria de ser, doravante, mais Fang Jifan que o antigo Fang Jifan.

Nesse instante, a porta do quarto se abriu, entrando uma criada de feições delicadas, seguida de perto pelo criado de confiança de Fang Jifan – aquele sujeito do gorro azul, chamado Deng Jian. Um novo dia… começava outra vez. Fang Jifan respirou fundo. Em vinte e tantos dias, já decifrara a rotina e compreendera, em linhas gerais, o passado da família, bem como do Fang Jifan original. A criada aproximou-se do leito e fez uma reverência: “Senhor, já é hora de levantar.” Fang Jifan abriu os olhos, exibindo deliberada impaciência, animando-se por dentro: “Perdulário, perdulário, o irmão aqui é só um perdulário, não posso me trair.” Fang Jifan resmungou, ríspido: “Que horas são? De manhã cedo, por que esse alarido?” A criada, assustada, corou: “Já… já passou das dez.” “Só dez horas…” Fang Jifan arreganhou os dentes: “Eu sou daqueles que só se levantam às dez? Vou dormir mais uma hora!” Deng Jian, o criado do gorro azul, apressou-se a intervir, curvando-se: “É verdade, senhor, ainda é cedo, mas temo que o senhor fique com fome…” “Está bem, está bem…” Fang Jifan acabou se erguendo, permitindo que a criada o ajudasse a vestir-se. Naturalmente, Fang Jifan precisava exibir um ar lascivo, fixando-se no busto da criada e sorrindo: “Xiaoxiang, você já cresceu, venha, venha, o senhor vai inspecionar.” Sua mão, ágil como nuvem, beliscou levemente as nádegas da jovem, que se assustou, tremendo, os olhos marejando de lágrimas. Fang Jifan suspirou por dentro, sentindo certo remorso, mas ao ver Deng Jian de canto de olho, logo cruzou os braços e disse: “Hahaha… a mocinha ainda fica envergonhada, não tema, o senhor gosta de você.” Xiaoxiang quis fugir, e Fang Jifan aproveitou para recuar sem insistir. Deng Jian, com aquele sorriso bajulador, comentou: “O senhor é brilhante, destemido, fiel a si mesmo; admiro-o profundamente, sou-lhe eternamente grato.” “Seu insolente!” Fang Jifan ergueu o pé e deu-lhe um chute, bradando, colérico: “Além de belo, nada sei fazer; você ainda ousa dizer que sou brilhante e destemido? Isso alimenta alguém, por acaso? Cão miserável!” Deng Jian rolou pelo chão, chorando alto. Fang Jifan se alarmou: teria chutado forte demais? Que pecado! Lamentou por dentro, mas… ah, que dilema! Se fosse gentil e cortês, como suspenderiam o tratamento? Mas, para sua surpresa, logo Deng Jian se levantou, o rosto erguido, exclamando, emocionado: “O senhor finalmente está melhorando! Estou… estou tão feliz pelo senhor, estas lágrimas são de alegria, de pura alegria!” Hein? Fang Jifan ficou atônito, petrificado. Seria possível?