Prefácio
Venha, vamos marcar um ponto nas coordenadas da história da humanidade.
Ano de 1887, longitude 8 graus 24 minutos leste, latitude 49 graus norte.
Na pequena cidade alemã de Karlsruhe.
Aqui se encontra o portão norte da exuberante Floresta Negra, por onde o Reno serpenteia silencioso. É uma cidade antiga e singela, onde edificações esparsas repousam sob a luz do sol entre dosséis de folhagem, dispostas com harmonia.
Nesta tarde tranquila e serena, a luz atravessa as frestas da cortina de um edifício da Universidade de Karlsruhe, pousando nos pés de um jovem.
O aposento está mergulhado em penumbra; sobre o assoalho, uma longa mesa de madeira repousa.
Na extremidade da mesa, jaz horizontalmente um cilindro envolto por espiras densas e sobrepostas de fio de cobre — um indutor. Ao centro da mesa, atravessada, uma peça assemelha-se a um haltere — ao menos à primeira vista. Em cada ponta desse objeto, há uma esfera oca de cobre, ambas do tamanho de uma cabeça humana, conectadas por um tubo fino e sólido de cobre, com cerca de dois metros de comprimento. À primeira vista, parece-se com um haltere alongado, mas distingue-se: a barra central de cobre é interrompida no meio, separada por um vão de dois centímetros que divide o artefato em dois.
Cada esfera oca liga-se, por fios condutores, ao indutor. O indutor, por sua vez, conecta-se, também por fios, à bateria sob a mesa.
Por fim, o jovem segura em mãos um anel de cobre em forma de “C”, aberto em uma extremidade — assim se completa o aparato.
Ele compreende perfeitamente a função de cada componente: o indutor eleva a fraca voltagem da bateria a patamares elevados; as esferas de cobre constituem um condensador, acumulando carga — uma positiva, outra negativa. Quando as cargas atingem certo limiar, uma descarga de alta voltagem é capaz de transpor, num instante, o ar do pequeno vão—
O jovem fecha o interruptor.
Um leve estalo — “pá!” — se faz ouvir.
Num lampejo, um arco de eletricidade azulada salta no vão entre os segmentos de cobre.
Mas ainda não terminou.
Este não é o objetivo do experimento.
Ele ergue o anel de cobre em forma de “C” — com sua pequena abertura — e lentamente se aproxima da mesa, prendendo a respiração.
Um passo, dois, três...
Um estalido quase imperceptível, como sussurro de espectro, ecoa — mas não provém do aparelho sobre a mesa, e sim do anel de cobre nas mãos do jovem.
Uma centelha translúcida, tênue como um duende, irrompe na abertura do anel.
Seus olhos se arregalam de júbilo — após incansáveis esforços, finalmente capturou aquele espectro invisível e intangível que flutua pelo ar.
Algo, misterioso e inexprimível, transferiu energia do gerador de faíscas elétricas da mesa ao anel de cobre em suas mãos — sem fio, sem meio, sem qualquer conexão. No pequeno anel, isolado, pulsa uma chama — um verdadeiro prodígio.
A teoria de Maxwell estava, assim, perfeita e cabalmente comprovada.
Naquele dia, a humanidade, de modo consciente, emitiu ao universo a primeira onda eletromagnética.
O nome desse jovem professor da Universidade de Karlsruhe era Heinrich Rudolf Hertz.
Naquele ano, ele tinha trinta anos.
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Marquemos agora outro ponto nas coordenadas da história humana.
11 de julho de 1998.
O Grupo de Onda Curta de Nanjing, composto por Bai Zhen, Wang Ning e Zhao Bowen, participa do Campeonato Mundial de Onda Curta da IARU. Usando um rádio Icom725, sob o sol ardente, instalam o rádio e a antena sobre o Monte Zijin, com uma mesinha sobre a relva à sombra das árvores, iniciando as transmissões às oito horas da manhã.
A antena é uma dipolo estendida horizontalmente de norte a sul, atada entre duas árvores como um varal.
“CQ! CQ! CQ!” Bai Zhen segura o microfone em uma mão, a caneta na outra, e, com seu inglês tão peculiar quanto um pepino de conserva, anuncia-se na frequência: “Bravo-Golf-Four-Mike-Xray-Hotel Contest! BG4MXH! QSL?”
“Juliet-Alfa-One-Delta-Charlie-Kilo! JA1DCK! QSL?” Logo, o fone de ouvido traz uma resposta nítida.
Bai Zhen faz um gesto de “OK”, registrando o contato no diário de comunicações.
O indicativo do outro é JA1... 1...
Como era mesmo o final?
“Juliet-Alfa-One... again?” Bai Zhen pede que repita.
“Juliet-Alfa-One-Delta-Charlie-Kilo! JA1DCK!”
Indicativo iniciado por “J” — um japonês.
Não admira que o inglês dele seja ainda pior que o meu, reflete Bai Zhen, respondendo: “Roger! Roger! You are 59! QSL?”
“QSL! Thank you!”
“Thank you! 73!”
“73!”
Os japoneses falam inglês de modo realmente pitoresco.
Aquele era o sexagésimo nono contato. Tudo corria às mil maravilhas.
O Campeonato Mundial de Onda Curta da IARU é o maior encontro de radioamadores do mundo, e a pontuação depende tanto do número quanto da distância dos contatos: quanto mais longe e mais numerosos, maior a pontuação. Um contato com o Japão vale três pontos; com a Europa ou Américas, cinco.
“CQ! CQ...”
Logo chamam o próximo. O objetivo: completar quinhentos contatos em quarenta e oito horas.
Mas antes que Bai Zhen termine a frase, ao soltar o microfone, uma onda de ruído agudo invade o canal, como agulhas cravando-lhe os tímpanos.
“Mas que diabos!”
“O que houve?” Wang Ning e Zhao Bowen, jogando cartas ao lado, se voltam.
“Acho que tem interferência...” Bai Zhen tira o fone, intrigado. “O que está acontecendo?”
“Interferência? Num monte como este?” Wang Ning pousa seu refrigerante sobre a mesa, pega o fone e coloca nos ouvidos. “Caramba!”
“Parece que tem um fantasma gritando.” Zhao Bowen também escuta. “Confere a faixa dos 6 metros?”
“Nos 6 metros, tem um Sadako.”
“E nos 12 metros?”
“Nos 12 metros, tem um Kuriko.”
“O que seria um Kuriko?”
“Em todos os canais, só há gritos de fantasmas.” Bai Zhen gira aleatoriamente o sintonizador do rádio, surpreso. “Estamos sendo suprimidos em todas as faixas.”
Wang Ning e Zhao Bowen instintivamente olham para o céu — nenhum avião passando por ali...
Um evento assim arruinaria a competição. Mas Bai Zhen, teimoso, diminui o volume e, pacientemente, varre as faixas, buscando sinais válidos.
Talvez uma fonte poderosa de interferência surgira nas proximidades, suprimindo todos os canais indiscriminadamente — o ruído abafava qualquer sinal útil.
“Desisto.” Wang Ning retorna às cartas, “Deixa pra lá, velho Bai, vem jogar!”
“Jogar!” repete Zhao Bowen.
Bai Zhen ignora os dois, curvado sobre a mesa, ajustando o rádio por longos minutos sem êxito. Mesmo com sua vasta experiência, nunca vira algo assim — chegou a suspeitar, em pensamento, que Nanjing teria sofrido um ataque EMP? Guerra? Invasão americana?
“Bai, esquece isso... não vai dar. Quer um picolé? Vamos lá comprar um, vai.”
Wang Ning, à sombra, abana-se com a regata erguida.
O calor de julho em Nanjing aniquila até os cães.
Bai Zhen enxuga o suor e subitamente se anima: “Espere... espere! Estou ouvindo algo!”
“O quê?” Wang Ning e Zhao Bowen, de longe, deixam as cartas, línguas de fora, exaustos.
“Alguém está falando...” Bai Zhen gira lentamente o botão, franzindo o cenho. “O som é fraco, não compreendo bem.”
O Icom725 não consegue filtrar todo o ruído. Na cacofonia, Bai Zhen distingue vozes humanas, esforça a audição, concentrando-se.
“CQ...”
“Como pode provar sua identidade?”
“Olhe para o céu, está sobre sua cabeça!”
“Meteoro, veja, um meteoro!”
“Precisamos posicionar isto no local exato, caso contrário nem uma arma nuclear será suficiente para destruí-lo.”
“Eles desceram do céu.”
“Salve-me, por favor, salve-me...”
Vozes masculinas e femininas, confusas e sobrepostas, Bai Zhen escuta, aturdido — quem estaria delirando na frequência?
“Voltaremos a nos ver.”
Com um estalo, tudo silencia abruptamente. Bai Zhen levanta a cabeça e vê Zhao Bowen desligando o rádio.
Tira o fone de Bai Zhen: “Chega, já basta! Vamos descer comprar algo para comer! Picolé, picolé geladinho, ooooooh!”
Naquele ano, Bai Zhen e seus companheiros fracassaram na competição mundial devido a uma interferência inexplicável.
No ano seguinte, Bai Zhen, reprovado no vestibular, alistou-se no exército, servindo doze anos como operador de comunicações na Estação de Observação e Comunicações da Frota do Mar do Norte, até se aposentar em 2012. Depois, passou a dirigir para aplicativos na cidade de Nanjing.
Zhao Bowen ingressou no mesmo ano na Faculdade de Física da Universidade de Nanjing, doutorou-se e permaneceu na instituição, atualmente pesquisador associado no Observatório Zijinshan, atuando em física espacial e eletromagnetismo.
Wang Ning, por sua vez, após muitos caminhos, terminou por ingressar no escritório do Comitê Municipal de Radiofrequências de Nanjing, chefiando a estação de monitoramento, cargo que ocupa até hoje.
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Enfim, marquemos o último ponto no longo rio do tempo.
Agora.
Neste exato instante.
Você observa a tela do celular — seja Apple, Huawei, Xiaomi, Samsung ou OV — que, em essência, nada difere do anel de cobre de Hertz. Toda palavra, imagem, som ou vídeo é modulada em ondas eletromagnéticas, transmitida por estações e roteadores, captada pela antena do aparelho e demodulada em sinais inteligíveis à mente humana, penetrando seus olhos e ouvidos.
A cada instante, ondas longas cruzam os oceanos profundos, ondas curtas vibram na ionosfera, UVs colidem pelas cidades; em domínios invisíveis ao olho nu, compõem outro mundo.
Já se passaram mais de 130 anos desde que a humanidade capturou a primeira onda eletromagnética. Em teoria, a energia se conserva — aquela primeira onda, emitida de propósito, ainda estremece pelo universo, embora tão enfraquecida que ninguém a pode captar. Como um pequeno fantasma, vagueia por este mundo ruidoso, talvez provocando, num circuito de seu celular, o súbito salto de um elétron, uma centelha fugaz, tão tênue que, exceto pelo próprio universo, ninguém perceberia.
E então, ao esfregar os olhos sonolentos, você não se dá conta de que, através de cento e trinta anos de tempo, acaba de receber o cumprimento de um jovem chamado Hertz.
Este é um conto sobre o rádio. A história se passa em 2019, de lá para cá quase dois anos se passaram. Neste período, dediquei grandes esforços a investigações e à compilação de diversas fontes, só assim tendo alguma confiança para apresentar este manuscrito ao público na esperança de não cometer graves equívocos. Se algum dos envolvidos encontrar estas páginas, peço que as receba com um sorriso indulgente.
Os nomes presentes na narrativa são todos pseudônimos: