Prólogo: Restam ainda quatro dias e meio

Noite de 14 de março do décimo sétimo ano do reinado de Chongzhen na Grande Ming: faltam ainda quatro dias e meio para o instante em que, segundo os compêndios históricos, o império Ming sucumbirá.

Na capital meridional, Nanjing, sobre a colina onde repousa o mausoléu do Altíssimo Imperador Fundador da dinastia, o céu paira silencioso. Após o cair da noite, inexplicavelmente, ressoa de súbito um longo brado, vindo do nada.

Naquele exato momento, dentro da Cidade Imperial de Pequim, no Palácio Duanben, irrompeu um grito de surpresa.

— Ai!... Ancestral, não pode fazer isso!

Zhu Yaofei abriu os olhos mais uma vez, perscrutou os arredores e, num gesto de autopenitência, beliscou com força sua própria orelha. Deu então um urro de raiva.

A razão de sua fúria era clara: fora ludibriado, e de maneira cruel! E o responsável por tal embuste não era outro senão Zhu Yuanzhang!

Sim, o mesmo Zhu Yuanzhang — aquele cuja postura altiva lembrava um pinheiro ao vento, sábio e enérgico, rosto afável mas coração impiedoso, capaz de matar sem pestanejar, e que, ao enganar, ignorava até o sangue dos próprios laços — o Altíssimo Imperador Fundador da Grande Ming!

Como alguém que, no século XXI, conquistara pequenas glórias no círculo financeiro da metrópole mágica e ganhara o apelido de “Porco Quer Voar”, Zhu Yaofei, o respeitável Diretor Zhu, jamais imaginaria ser vítima de uma cilada arquitetada por um imperador Ming há séculos falecido. Só de ouvir tal relato, já parece coisa de outro mundo.

Mas para Zhu Yaofei, o “Porco Quer Voar” das finanças, estranhezas não eram novidade: histórias como a de “vieiras de milhões fugindo de empresas listadas” ou “porcos de bilhões morrendo de fome” explodiam ano após ano no mercado. Sua capacidade de suportar e analisar ocorrências insólitas fora forjada nesses campos.

Afinal, era um analista financeiro certificado de terceiro grau! Daqueles que, além de minuciosos e perspicazes, dominam a arte da retórica… E, acima de tudo, era descendente do próprio Imperador Fundador da Ming, Zhu Yuanzhang!

Antes de ser vítima da armadilha do ancestral, Zhu sempre se orgulhara de sua “linhagem nobre”. Nascido numa família camponesa do condado de Gaoguan, em Hunan (não confundir com a cidade de Changsha), ele e seus parentes sempre se consideraram descendentes diretos do fundador da dinastia Ming. O templo ancestral de sua terra natal sempre guardou o memorial de Zhu Yuanzhang.

Desde tenra idade, Zhu Yaofei não poupou reverências ao ancestral, rogando por sua proteção. Um ancestral tão extraordinário deveria, por justiça, abençoar os seus descendentes com igual fortuna, não? A verdadeira grandeza é a que se partilha.

Quer tenha herdado os melhores genes ou recebido de fato o amparo do ancestral, o certo é que seus pedidos quase sempre se realizavam, tornando hábito rogar por proteção toda vez que enfrentava grandes desafios.

Recentemente, Zhu Yaofei deparou-se com mais uma oportunidade grandiosa: caso obtivesse êxito, alcançaria enfim a liberdade financeira; se fracassasse, corria risco de ser investigado pela comissão reguladora, podendo até receber uma proibição vitalícia no mercado de valores.

Por isso, deixou de orar no templo familiar e dirigiu-se diretamente ao mausoléu Ming em Nanjing!

Diante da muralha de tijolos e do caldeirão sagrado do mausoléu, fez três reverências ao ancestral, rogando por bênçãos e assumindo um voto solene: caso prosperasse, reconstruiria o túmulo ancestral, dentro dos limites permitidos pelo Estado.

E então, foi ludibriado pelo ancestral — sua alma foi transposta para outro corpo!

Um corpo de um antigo súdito da dinastia Ming, digno, por sangue e posição, de restaurar o túmulo de Zhu Yuanzhang… Eis que fazer votos pode ser arriscado; orar, exige cautela!

Assim, tudo o que Zhu Yaofei conquistara com árduo labor durante décadas, bem como seus pais, amigos, esposa e filhos, tudo desapareceu num sopro.

Em seu lugar, restaram apenas quinze anos de memórias, um nome deveras infeliz e um horizonte temporal desesperador.

O nome malfadado era Zhu Cilang, dono do corpo juvenil que sua alma agora habitava.

Como descendente de Zhu Yuanzhang, Zhu Yaofei sabia bem: Zhu Cilang era o primogênito do imperador Chongzhen, postumamente chamado Príncipe Xianmin.

E o tempo presente, ao que parecia, era treze ou quatorze de março do décimo sétimo ano de Chongzhen…

Se a história não se alterasse, em escassos quatro ou cinco dias, a dinastia Ming — essa “ação lixo” — seria retirada do mercado.

O “presidente” da “empresa Ming”, o imperador Chongzhen, pai do príncipe Zhu, enforcar-se-ia; sua mãe, a imperatriz Zhou, acompanharia-o no martírio.

E o jovem príncipe Zhu, órfão, tornar-se-ia prisioneiro do rebelde Li Zicheng, desaparecendo após a Batalha de Yipianshi… Talvez morto em meio ao caos, talvez executado por ordem de Dorgon, ou ainda feito monge em algum lugar de Guangdong.

Em suma: nenhum destino digno!

— Então eu sou Zhu Cilang? Impossível… — Zhu Yaofei respirou fundo, murmurando consigo mesmo. — Mas certamente não é sonho… Será que enlouqueci? Se enlouqueci, estou perdido… ainda tenho negócios por concluir! Se não estou louco, então é pior ainda…

Rangido.

A porta se abriu; Zhu Yaofei virou-se e viu adentrar apressado um homem de meia-idade, rosto redondo e rechonchudo, trajando túnica azul e chapéu de gaze com dois arcos.

Ao ver Zhu Yaofei sentado, o homem suspirou aliviado:

— Alteza, finalmente acordou! Dormiu por quase um dia inteiro, ninguém conseguia despertá-lo… O imperador e a imperatriz estavam aflitos, mandaram o médico real diversas vezes. A imperatriz e a senhora Zhang vieram vê-lo pessoalmente, saíram há pouco.

— Ah, e Vossa Alteza não parava de chamar pelo ancestral. Sonhou com o Imperador Fundador, não foi?

Zhu Yaofei recordou: aquele rosto “de pão” chamava-se Huang Dabao, alcunha “Eunuco Dabao”, seu acompanhante e leitor.

— Ah, dormi um dia e uma noite… — Zhu Yaofei enfim notou a luz mortiça do aposento, revelando a noite adiantada. Sobressaltou-se: — Hoje é… que dia de março?

— Respondendo ao senhor: hoje é quatorze de março.

Zhu Yaofei insistiu:

— Do décimo sétimo ano de Chongzhen?

— Exato, décimo sétimo ano de Chongzhen, quatorze de março.

— E é noite… — Zhu Yaofei olhou para a escuridão além da porta, respirando fundo. — Sem contar esta noite, restam quatro dias e meio!

— Quatro dias e meio? — Huang Dabao, confuso, indagou. — O que há em quatro dias e meio?

Zhu Yaofei mirou o eunuco simplório, sentindo vontade de brincar. Sorriu de súbito:

— Em quatro dias e meio, a dinastia Ming será suspensa do mercado! Sabes o que significa suspensão?

...

Palácio Qianqing, gabinete oriental aquecido.

No décimo sétimo ano de seu reinado, o imperador Chongzhen, coroado com o chapéu de asas virtuosas, vestindo túnica de colarinho fechado e mangas estreitas, sentava-se no trono imperial. Embora a noite avançasse, o monarca não sentia sono, tampouco ousava repousar.

Na tarde daquele dia, chegara relatório urgente da passagem de Juyong: as tropas rebeldes já alcançavam o norte de Badaling!

No primeiro dia de março, o exército insurgente havia conquistado o forte de Ningwu, em Daizhou. O general Zhou Yuji, com apenas três mil homens, resistira por mais de dez dias.

Ao receber notícia da queda de Ningwu, o imperador Chongzhen permanecera confiante: afinal, Ningwu distava mais de mil li de Pequim, e ainda havia as fortalezas de Datong e Xuanhua — dois dos nove grandes baluartes, muralhas sólidas, tropas numerosas, muito superiores a Ningwu. Se os rebeldes avançassem fortaleza por fortaleza, mesmo ao custo de tudo, não chegariam aos portões de Pequim.

Porém, era apenas quatorze de março; treze dias após a queda de Ningwu, as tropas rebeldes, impetuosas, já haviam conquistado Datong e Xuanhua, marchando setecentos ou oitocentos li, agora à porta de Badaling.

O soberano Ming, aos trinta e três anos, quedava-se estupefato!

— Majestade, o momento é grave; se não buscar refúgio em Nanjing, temo que será tarde demais… — falou uma bela dama, trajando vestes claras, rosto pálido e delicado, olhos marcados por sutis linhas de preocupação. Sua voz rouca, permeada de ansiedade, denunciava o pânico diante do avanço rebelde.

Era a imperatriz Zhou, esposa legítima do imperador Chongzhen e mãe de Zhu Cilang, o corpo agora ocupado pelo espírito de Zhu Yaofei. Passara todo o dia no palácio do príncipe, velando o “sono eterno” de Zhu Cilang, ouvindo seus delírios sobre “o ancestral não pode fazer isso”. Ao entardecer, fora chamada ao palácio Qianqing para consolar o exausto imperador.

Chamavam de “consorte”, mas na verdade, o imperador Chongzhen buscava apenas o conforto da esposa de longa data, extenuado pelo peso dos eventos.

Ouvindo suas palavras, Chongzhen suspirou, sentindo um frio no pescoço:

— Este assunto já foi debatido inúmeras vezes, mas ninguém apoiou, por isso tardamos. Agora que os rebeldes estão às portas, se discutirmos a retirada para o sul, temo que as tropas de Juyong também se voltem, tal como ocorreu em Datong e Xuanhua.

Datong e Xuanhua, com dezenas de milhares de soldados e muralhas robustas, não poderiam sucumbir em meros treze dias, a menos que…

A explicação era clara: os militares Ming das fortalezas já haviam se rendido aos rebeldes!

Chongzhen olhou para a esposa, vendo seus olhos inchados e vermelhos, sinal de pranto silencioso. Sentiu o peito apertar, os olhos umedecerem; não desejando chorar diante dela, mudou de assunto:

— O nosso Chunge está melhor?

Chunge era o nome de infância do príncipe Zhu Cilang, cuja saúde sempre fora robusta. Mas hoje, inexplicavelmente, dormia sem despertar, deixando o imperador Chongzhen angustiado. Contudo, diante da crise nacional, pouco podia fazer senão instruir a imperatriz Zhou a cuidar do filho.

— O doutor Zeng examinou, disse que Chunge não está doente — respondeu a imperatriz. — Apenas não desperta… Talvez… talvez o ancestral lhe tenha aparecido em sonho.

— Aparição ancestral? Bobagem! — Chongzhen balançou a cabeça. — Desde quando o doutor Zeng virou santo?

A imperatriz suspirou:

— Se ao menos fosse o ancestral, só ele poderia restaurar a ordem neste império.

Chongzhen silenciou, imerso em pensamentos.

Nesse instante, a porta do gabinete foi aberta: um eunuco de cerca de cinquenta anos, rosto honesto, vestindo túnica vermelha e chapéu alto, entrou apressado, curvando-se diante do imperador, com leve sorriso:

— Majestade, notícias do Departamento Médico do príncipe: Li Jizhou informa que o jovem senhor despertou.

Ao ouvir que o filho despertara, a imperatriz Zhou ergueu-se de pronto:

— Majestade, vou vê-lo!

Chongzhen perguntou:

— O médico Zeng o examinou?

— Sim, senhor. Qiu Zhizhong disse que o doutor Zeng já o viu; o jovem príncipe está bem, agora se alimenta.

Chongzhen disse à imperatriz:

— Não precisa ir, descanse. E a ti, Wang, vai até o príncipe; se houver novidade, venha informar imediatamente.