Capítulo Dois Prólogo (Parte II)

Ao fazer a curva, a visão tornou-se impossível; o primeiro jipe teve um contato íntimo com o guard-rail, e, devido à velocidade excessiva, capotou completamente, rolando várias vezes pela estrada e espalhando peças por todo lado. O segundo jipe, seguindo de perto, tentou evitar o primeiro e acabou colidindo com a encosta à esquerda, repetindo o espetáculo do capotamento.

O jovem bandido esticou os dedos indicadores e médios de ambas as mãos e, sorrindo, disse: "Em alta velocidade, mantenha sempre uma distância segura." Contudo, logo o sorriso lhe fugiu dos lábios, pois uma motocicleta, inabalada, emergiu da névoa branca criada pela farinha.

O jovem bandido sacou a pistola, mirou e atirou. A bala atingiu a dianteira da motocicleta A. Para sua surpresa, a moto manteve-se firme, sem perder velocidade, sem esboçar o menor tremor de pânico, prosseguindo na perseguição acelerada.

"Agora você selou seu destino," murmurou o jovem bandido, disparando uma segunda vez, desta feita mirando o peito do motociclista, a cinquenta metros de distância. O corpo do piloto estremeceu com o impacto, mas nada disso pareceu afetar o ímpeto da moto.

Maldição, pensou o bandido. Mesmo vestindo colete à prova de balas, ao ser atingido, o instinto humano deveria provocar ao menos um reflexo de esquiva.

Enquanto a perplexidade tomava conta do jovem bandido, a motocicleta A tombou; ao colidir com o paredão, transformou-se numa esfera de fogo. Sob o clarão das chamas, o jovem bandido viu o sangue jorrar copiosamente do peito do motociclista lançado ao ar.

Sentando-se de volta, o jovem bandido disse: "Acertei-o, mas ele ainda conseguiu conduzir a moto por mais de cinco segundos antes de morrer e perder o controle."

Velho Jin mostrou-se incrédulo: "Você se confundiu, não?"

O jovem bandido respondeu: "Meus olhos são perfeitos, dez por dez."

"Estavam armados?" perguntou Velho Jin.

"Não percebi nenhuma arma," replicou o jovem.

Velho Jin franziu o cenho, murmurando para si mesmo: "Por quê? Acaso duas rodas pretendem devorar quatro? Deixem uma passar, quero ver que diabo é isso."

Logo, a motocicleta B aproximou-se a cinco metros, pela traseira lateral. Velho Jin jogou o carro para a direita, bloqueando a passagem. A moto, porém, não diminuiu nem desviou, colidiu diretamente com o veículo. Poucos metros adiante, uma explosão irrompeu na parte traseira do automóvel; a onda de choque, repleta de estilhaços, atingiu o carro, que foi lançado, capotando duas vezes.

Velho Jin soltou o cinto, empunhou a pistola e saltou do veículo. Abriu a porta traseira e arrastou o jovem bandido, quase inconsciente, para fora. O rapaz, com sangue escorrendo pela cabeça, segurava a pistola enquanto era levado até a dianteira do carro, onde, com um sorriso manchado de sangue, perguntou: "Finalmente chegou a minha hora?"

Velho Jin o ignorou, atento à aproximação da motocicleta C. Em sua mente, uma dúvida: "Por que cada moto mantém exatos quinhentos metros de distância?"

O jovem bandido apoiou-se no capô e ergueu-se: "Mais curioso estou em saber por que a segunda moto explodiu. E por que não dispararam?"

Passou a mão pela testa para limpar o sangue e evitar que lhe obscurecesse a visão. "E, afinal, como ousam perseguir-nos com simples motocicletas?"

Velho Jin permaneceu em silêncio, como se uma súbita compreensão lhe ocorresse. Pressionou o comunicador no ouvido: "Cérbero, inicie o termito."

"Agora?"

"Sim. Plano B."

"Entendido."

Assim que Cérbero encerrou, dois bandidos abandonaram o veículo, armas em punho, recuando atentos a qualquer som. Dentro do automóvel, como se fossem fogos de artifício, clarões intensos irromperam, incendiando o carro em instantes.

O ruído da motocicleta C aproximava-se velozmente. Em pouco tempo, um piloto trajando couro negro e capacete integral cruzou a cena, passando impávido ao lado do veículo em chamas, o corpo baixo sobre o guidão, as mãos firmes.

"Está pedindo para morrer?" murmurou o jovem bandido, disparando três vezes em rápida sucessão, todos os tiros atingindo pontos vitais.

Velho Jin observou claramente: o punho esquerdo do piloto segurava algo apoiado no guidão, conectado por um fio ao interior da manga. Num só movimento, Velho Jin lançou-se sobre o jovem bandido, derrubando-o ao chão; no instante seguinte, o motociclista, atingido, explodiu no ar.

O jovem bandido sacudiu a cabeça, auxiliou o ferido Velho Jin a erguer-se e perguntou: "Eram 'mortes-vivas'? Vi direito? Eram, não eram?" Referia-se à bomba de morte, explosivo controlado remotamente, que detona ao soltar-se o botão de pressão — exigindo que o portador mantenha-o pressionado até o último instante; ao morrer ou ser gravemente ferido, a bomba explode.

"Sim," confirmou Velho Jin, pondo-se em pé e lançando um olhar desdenhoso ao próprio corpo, do braço à perna esquerda, coberto de carne e sangue — ferimento grave, que não lhe retirava a serenidade ou coragem.

Diante de tal cena, o jovem bandido mal podia crer: "Até quem faz segurança hoje em dia precisa ir tão longe? Sem armas, sem reduzir, avançando com morte-viva na mão? Que loucura é essa?"

"Olhe o mar," ordenou Velho Jin.

O jovem correu até o paredão, espreitou abaixo: "A maré está cheia. Podemos executar o plano de retirada B. Atenção, outra se aproxima."

O som da moto crescia.

"Salte."

"Por quê? No mar, sozinho, a solidão e o frio apertam."

"Salte," repetiu Velho Jin, em tom grave.

"Não vou."

Velho Jin fitou os faróis da moto: "A estrada tem apenas sete metros de largura; não temos proteção alguma."

O jovem percebeu o perigo. Antes que pudesse falar, a moto já estava ali.

Velho Jin, sem disparar, correu e saltou sobre o motociclista que vinha ao encontro deles. A explosão que se seguiu dilacerou Velho Jin e arremessou o jovem bandido, dez metros adiante, para fora do paredão, em direção ao mar.

...

Em algum lugar do mundo, um par de olhos fixava seis monitores. O tempo passava, até que uma notícia, acionada por palavras-chave, apareceu: um cargueiro japonês resgatara, próximo às águas da Coreia, um náufrago de identidade desconhecida.

Dedos ágeis teclaram rapidamente; antes que alguém pudesse ler, a notícia desapareceu do mundo dos homens.

Mōri Akira, vinte e seis anos, nipônico residente na Inglaterra...

A mão pousou sobre o globo terrestre, fez girar uma vez, meditou, e apagou a informação.

Nova entrada: Nguyen Yuan, vinte e seis anos, descendente de vietnamitas residentes na Espanha, pescador da Baía de Ha Long, província de Quang Ninh...

Pausa breve, e mais uma exclusão. Furioso, o operador desferiu dois golpes no teclado, e voltou-se aos documentos ao lado.

Cui Jian: vinte e seis anos, masculino, coreano, pai chinês-americano, mãe coreana-americana, órfão desde cedo. Aos vinte e cinco, devido a distúrbios psicológicos, retornou à casa da avó materna na Coreia para tratar-se. Costuma sair sozinho de barco para pescar; partiu em nove de abril e não regressou até hoje.

Pressiona Enter; detalhes do histórico são gerados automaticamente pela IA. Por exemplo, a casa da avó de Cui Jian está situada na ilha de Ulleung, habitada apenas por algumas dezenas de idosos.

Han City: cidade costeira fictícia na Coreia do Sul, de proporções semelhantes a Seul, com população de onze milhões.

Won coreano: dividir por duzentos para equivaler à moeda do misterioso grande país do Oriente.